1. Глава 1
Яна
Последний рабочий день перед отпуском. Последние минуты до конца рабочего дня.
Блаженно вздохнув, погружаюсь в приятные мечты, откидываясь на спинку кожаного кресла.
Одна. На курорте. Пальмы и белый песок… Море и огромные яхты… Белые и шикарные… Мысленно пакую чемоданы, представляя запотевший бокал с лимонадом, который смакую, сидя на краю бассейна, жмурясь от ярких бликов на хрустально чистой голубоватой воде. Кла-с-с-с…
- Кхм…
Распахиваю глаза, перед моим столом стоит мой босс, вид такой растерянный и виноватый, что нехорошее предчувствие сдавливает мне горло.
«Только не это… только не порть мне отпуск, пожалуйста…» - молю мысленно мужчину, которого почти не знаю. Он совсем недавно мой босс, и толком еще не изучен.
- Вы что-то хотели, Арсений Петрович? – чуть не выпрыгиваю из кресла, рада начальству, как черту из ада, ничего хорошего это не сулит.
- Да… мне … собсно… помощь ваша нужна… - мямлит мужчина, то и дело одергивая стильный пиджак. Лицо его то краснеет, то бледнеет. Что его так смущает?
- Я внимательно слушаю, - четко и прохладно произношу, в надежде успокоить босса.
- Вы же с завтрашнего дня в отпуске? – задает вопрос, от которого снова холодеет внутри.
- Да-а.
- Если вы мне поможете, то к отпускным прибавится еще и внушительная премия. Дело в том, что я не знаю, что делать с малышом… и… только вы мне можете помочь.
Что? Помочь с малышом? Откуда у босса малыш? Да и чем я могу помочь, я же финансист, а не няька… о, божечки… Всегда сторонилась детей, не умею ладить с ними …
Но он не дает мне и слова сказать, хватает и почти выдергивает из-за стола. Он тащит с такой силой, что я опасаюсь за подметки своих туфель. По пути что-то там еще говорит про малыша, что он больше никому не доверяет, а мне все равно в отпуск, и никто ничего не должен узнать. Типа только я, по его мнению, самая нормальная женщина в отделе.
Вталкивает меня в свой кабинет и сразу закрывает дверь на ключ, бормочет, что так надо, а то кто-нибудь может ненароком раскрыть его тайну.
- Понимаете… он вялый что-то, даже не шевелится почти. Что я только не делал, и на руках таскал и игрушки всякие давал… куклу вон, купил даже, через интернет. А он ноль внимания, едва головой шевелит, лежит в основном. Ему, наверное, женская ласка нужна, или может быть стоит врача детского вызвать, а я не понимаю, - уже увереннее говорит босс, приближаясь ко мне и снимая пиджак, в кабинете очень душно из-за закрытых окон.
- Да вы что… да я не умею. От меня вон муж даже сбежал, детей не было же... - привожу веский аргумент, отступая на несколько шагов, прикидывая, как можно удрать от такой ответственности, отобрать ключ, или попытаться словами вразумить.
- Не поверю, у вас есть природный материнский инстинкт, это все, что нужно для того, чтобы уметь ладить с такими малышами... скажите ему пару слов ласковых, вы же женщина, вам лучше знать, что обычно говорят в таких случаях...
И только я собираюсь начать отнекиваться, и хочется даже влепить пощечину, за его такие шутки, откуда в офисе взяться ребенку, он поворачивает меня к своему огромному столу из красного дерева, слегка подталкивает и произносит:
- Вот… малыш.
В кресле босса, среди игрушек, действительно сидит малыш, пристегнутый к спинке мужским черным ремнем. Он с чмоканьем сосет розовую соску, тараща на меня свои огромные ясные глазенки. Голубые, как у моего начальника.
Да ладно!
2. Глава 2
Яна
Застываю на месте, столь неожиданно увидеть в кабинете босса младенца. И тут же обдает жаром, я ведь чуть не врезала начальнику, не поняв сразу, чего он от меня хочет. Теперь стоим, как два идиота, растерянные до предела.
- Ну, что вы думаете? – задает босс вопрос, вышагивая по кабинету, чеканя шаг.
- Ну… это ребенок, - выдаю, фыркая на выбившийся локон.
- Это понятно, что ребенок. Что мне с ним делать?
Ситуация до того непонятная, что я просто пожимаю плечами, даже не могу придумать следующий вопрос. Он тащил меня как на буксире, чтобы показать мне это чудо? Похвастаться решил или что? И вообще, зачем брать на работу такого малыша? У нас с этим строго, вообще-то.
- Вы зачем этого кроху с собой в офис взяли? – наконец решаюсь на вопрос прямо в лоб. – У вас разве нет няни… или мамы… ну или бабушки?
- Я не брал. Мне его принесли, с письмом, - мужчина бросается к столу, роется в кипе бумаг и выуживает помятый листок, протягивает его мне, продолжая объяснять:
- Когда я пришел с обеда, то малыш спал в специальной сумке на моем столе. И я не знаю, что с ним делать. Я даже не уверен, что это мой ребенок. И кто его мать, я не знаю. И нет у меня ни няни, ни мамы… ни тем более бабушки. Ну, рядом, конечно, далеко есть. Помогите мне, пожалуйста! Я только вам доверяю, из всего отдела только вы мне кажетесь адекватной.
«Этот ребенок ваш, тест на отцовство прилагается вместе со свидетельством о рождении. Мать его скончалась, а мы не обязаны воспитывать чужого ребенка», - читаю безликий текст, мало что понимая.
- Да чем я вам могу помочь-то? Может в полицию обратитесь тогда, раз вы не уверены…
- Да какая полиция? Они как начнут выяснять все… У меня самолет через четыре часа, на конференцию лечу. Вот… а мне не с кем малыша оставить дня на три, и няню некогда искать. Вернусь и тогда уж решу, что делать с ним… А вы с завтрашнего дня в отпуске, вот я и подумал…
- Зря вы подумали. Я не обязана… - начинаю отнекиваться, отступая к двери, но босс будто припечатывает меня своим ярко-голубым взглядом. – Да и не умею я… У меня нет детей, тем более, таких вот маленьких.
- Считайте это сверхурочной работой. Вам же дорога ваша работа? – наступает на меня мужчина, поправляя галстук.
- Угрожаете?
- Напоминаю, кто из нас двоих начальник, а кто должен исполнять распоряжения. В конце концов у каждой женщины есть материнский инстинкт, просто представьте, что это ваш ребенок.
Босс плюхается на диван и смотрит на ребенка, как на лягушку, которая прискакала и расселась в его кресле. Присаживаюсь на корточки перед младенцем, разглядываю. Личико такое милое, создается впечатление, что это девочка. Да и одежда цветом больше на девчачью похожа, розовые штанишки и белая ажурная кофточка, на головке нежно-сиреневая шапочка с веселыми помпончиками.
- И вообще, мне кажется, что малыш болен, вялый какой-то. А дети орут обычно и носятся как угорелые, - предполагает молодой папашка, устало вздыхая и поглядывая на часы.
- Да, ребенок слишком спокоен. И мне кажется, что это не малыш, а малышка.
- Девчушка? Откуда вы знаете?
- Красотка, слишком нежные черты лица. Да и одежда для девочки. Ну, розовых тонов больше. Да и соска розовая, цветочком. Мне кажется, она вялая, потому что ремень сдерживает девочку.
