© Яна Павловская, 2021
ISBN 978-5-0055-2921-3
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
«О словах, что живут во мне»
Я пишу.
Глубоко и честно.
Пропуская сквозь рифму чувства.
Все слова, что во мне… Им тесно.
Сердце, тело… От них всё в узел.
Я дышу.
Каждым словом правды.
Каждым верно пропетым ритмом.
С каждой музой на брудершафте.
Я учусь не смотреть, но Видеть.
Я пишу.
Не боясь моралей.
Не стесняясь казаться странной.
Не пытаясь себя исправить.
Не гонясь за судьбой чеканной.
Я пишу.
Потому что нужно.
Потому что сияет пламя.
И, готовя привычный ужин,
я привычно слагаю грани.
Закрывая глаза я вижу
ленты слов – как узоры в стужу.
Стих не больше, чем просто выдох.
Только ты выдыхаешь душу.
Я наполнена словами.
От ладоней до глубин.
Птицами с руки слетают
– их полёт неукротим.
Я наверное теплее
и домашнее была
– если б не было отметин
и чернёных два крыла.
Если б горло не саднило
от невысказанных рифм
я бы меньше говорила…
Если бы не этот ритм.
Иногда суровой плетью
он проходит по спине.
Иногда тугою сетью
рёбра сковывает мне.
Но все чаще – это песни.
Нити жемчуга в словах.
Дар прекрасен только если
не держать его в цепях.
Отпускаю. Улетайте.
Больше в клетках не держу.
В душах пламя разжигайте…
Я для этого пишу.
Я прошу тебя – не гаси мой свет.
И не ставь моё сердце в рамки.
Для меня, пойми, этих рамок нет!
Все границы смешны и жалки!
Я промасленным фитилём горю
– сколько сил и огня достанет…
До последней капли я свет дарю.
Это сердце другим не станет.
Слабая, хрупкая, тонкая,
изъеденная воронками,
исколотая иголками
душа – обнажённо-звонкая.
Откуда же ты, хорошая?
Да кто ж так с тобою, милая?
Ведь точно ребёнок брошенный!
Худая, в слезах да сирая…
Босая, коленки сбитые,
роскошные косы – сбритые.
Вся будто бы невесомая…
Да только глаза – знакомые.
Да только слова всё явственней
звучат в непроглядной темени.
Выходит моя ты, ясная…
И я с тобой это сделала.
«Мой карандаш заточен. Мысли остры…»
Мой карандаш заточен. Мысли остры.
Я вижу всё таким, каким не знала.
Решенье отдавать – легко и просто!
А раньше я его не принимала.
Открыть глаза – мир словно вновь воссоздан!
Вдохнуть и выдыхать, расправив плечи!
Смотреть в окно и видеть бесконечность
дней до меня и тех, что будут после.
Но нет тоски. Нет страха или боли.
Порядок жизней как порядок Слова
диктует ритм. Дарует людям время.
Быть честными и любящими. С Теми.
Ориентир потерян. Отключилась
охрана на дверях моей души.
Что есть в тебе? И что с тобой случилось?
Сядь, выпей кофе, просто расскажи.
Делись со мной. Врастай в меня корнями.
Оставь всё то, что было и грядёт.
Мы были-стали-не были друзьями…
И кто мы есть – сам черт не разберет.
Названия оставим. Суть неважно.
Рассказывай. И слушай тишину
в ответ. И знай – всё то, что ты мне скажешь
я без упрёка в сердце сохраню.
Я для того чтоб слушать. Чтобы верить.
Не осуждать, а после не винить.
Чем можно отношения измерить?
Тем, хочется ли в них дышать и жить.
Врагом ли, другом… Тайной или песней…
Кем стану? Кем могу с тобою быть?
Мы просто здесь, на этом самом месте.
И в этом суть. И некого винить.
«В зрительном зале – только на первый ряд…»
В зрительном зале – только на первый ряд.
Впитывать кожей звуки и ощущенья.
В жизни – на поле брани – вся вражья рать
вовсе не повод прятаться от сраженья.
Ждать понедельник, лето и новый год,
чтобы случилось «нечто»… Как это скучно!
Просто встаешь и просто идешь вперед.
Слово готова дать – это всё, что нужно.
Смелость метлой сгребаешь с углов души,
как драгоценность ставишь по центру зала.
Просто дыши. Ты чувствуешь? Это жизнь.
Этот момент всегда может стать началом.
Смотри на меня!
Не смей отводить глаза!
Ни вздоха не пропусти, ни пяди, ни сантиметра…
Коснись меня.
Обвей меня, как лоза.
Почувствуй мой взгляд в осенней прохладе ветра.
Открой меня.
Как книгу меня прочти.
Да так, чтоб потом хотелось читать по новой…
Листай меня -
страницы мои легки.
Наполни их смыслом, сутью. Наполни словом.
Вдыхай меня.
Позволь мне с тобой распить
бокал ядовито-терпкой, хмельной отравы…
Впитай меня.
По венам доверь разлить
безумную мысль о том, что мы были правы.
Смотри в меня.
Свои находи черты.
Ещё немного смелее, немного ближе…
Найди меня.
Я здесь. Я на полпути.
Смотри на меня. Ведь я тебя тоже вижу.
«Разбередила, мысли разворóшила…»
Разбередила, мысли разворóшила…
Конечно ты не рад. Конечно проще бы
стереть и отпустить… Но нет ведь! Прошлое
не отпускает и толкает к большему.
Запутала, измучала, задергала…
Да, так и есть… Зачем коверкать истину.
И как ни думай – коротко ли, долго ли,
– тропа всё та же – длинная, тернистая.
От встречи к встрече – муторно и тягостно.
И вроде привыкаешь, забывается…
И вроде дни, часы и годы тянутся.
И даже всё неплохо получается.
А что потом? Случайные мгновения!
И оживают, в сердце отзываются
едва-едва уснувшие видения,
что всё возможно. Будто сны сбываются.
И каждый раз до боли, до отчаянья!
И (каждый раз!) так сладостно, так нравится…
И вроде всё случайно. Всё нечаянно.
Но жарко так, что тело тихо плавится.
Ведь каждый раз! Не отпустить, не вырваться!
Хотя бы час без пыток и вмешательства!
Да, за горами пропасть. Нет, не выбраться.
Желание на грани с помешательством.
Ты ждешь рецепт, чудесное спасение,
хоть знаешь что его еще не создали.
Мое решенье (как всегда – неверное)
пока для нас единственно возможное.
А в жизни всё совсем не как в былинах:
дорог в ней – тьма, камней ни одного.
И данное взаймы порой не отличишь от своего.
И обретённое трудом теряется стремительно, легко.
А то, что кажется твоим, нести не в силах.
Иллюзия свободы и покоя!
И ты шагаешь слепо, наугад…
Прекрасный, сладкий заблуждений яд!
Мечтаешь захмелеть! Ты был бы рад!
Но снова пропасть там, где было поле.
Ты всё живешь и силишься понять:
ну как же так, должны ведь быть законы!
Направо – смерть, вперед – киот иконы,
в конце концов хоть где-то, в дальнем доме
должна ведь дожидаться благодать!
Но нет камней и безымянны клинья.
Ты каждый раз над пропастью стоишь
и ждешь, когда же точно ощутишь
уверенность, что дальше – полетишь;
уверенность, что шаг – и будут крылья.
Не в этой жизни, друг, увы, не здесь.
Здесь каждый шаг лишь твой и все паденья,
все взлеты, все труды, все пораженья
ты выбираешь сам – в изнеможенье
надеясь, что дорога все же есть.
И каждый раз, взойдя на переправу,
ты знать не можешь – тонок этот лед?!
Быть может полынья? А может брод?
А может вовсе умный кукловод
тебя уже спровадил вниз по сплаву?
Так что же делать, скажешь? Как же быть?
Идти, мой друг. Идти навстречу страху.
За шагом шаг. К судьбе или на плаху.
Взять флэш-рояль, а может быть дать маху.
Но быть живым и сердцем не остыть.
Я тебя не отпускаю.
Не проси меня, не надо.
Будь со мной, начнём с начала,
