Глава 1. Побег
Думала ли я, что захочу сбежать с собственной свадьбы?
Если честно, думала. Все те три месяца, что шла подготовка, я мечтала о том, как смотаюсь куда подальше. Мысленно собирала чемоданы и покупала билет в один конец.
А ведь начиналось вполне неплохо.
Вова сделал мне предложение в ресторане, встав на одно колено и произнеся трогательную речь о любви. Банально, конечно, но он вообще консервативен в таких вещах.
Разве я могла отказаться?
Могла, конечно же, но тогда вставал вопрос: а чего я мучаю человека? Раз встречаемся, надо жениться. Логично? Вроде бы да.
Короче говоря, мы наметили свадьбу. И понеслась. Вова с энтузиазмом выбирал ресторан и угощения, а я занималась тем, что ничего не делала. Меня с моим «креативным» подходом попросту не допустили до подготовки. Мой жених кайфовал от всей этой суеты, мне же оставалось вяло таскаться за ним и соглашаться на всякую ересь.
Зря я вообще ввязалась в эту авантюру, но Вова умеет настаивать, и вот — я стою в пышном платье белого цвета и ощущаю себя тортом. Гигантским таким десертом, который щедро полит сливками. Довершает его — то есть меня — кремовая загогулина в виде фаты.
Я рассматриваю себя в зеркале, и оттуда на меня таращится размалеванная девица. Пряди завиты мелким бесом, губы алые-алые, точно сама кровь. Мой взгляд кричит: «Уматывай отсюда, дура безмозглая!»
Но где-то снаружи шныряет Вова со свитой из многочисленных родственников (одних только тетушек у него семь штук). Нельзя с ним так поступать. Он ведь хороший. Искренне меня любит, принимает со всеми тараканами. А тараканов этих у меня целый выводок.
— Ты какая-то хмурая, Васнецова, — доносится до меня мужской голос.
От неожиданности я подскакиваю. Дверь же закрыта!
Оборачиваюсь к окну и вижу, что на подоконнике сидит дьявол в человеческом обличии — Дмитрий Кондратьев. Красавчик, иначе и не скажешь. Обворожительный, зеленоглазый брюнет. Скулы острые, взгляд такой цепкий, что не вырваться.
Мы недолгое время проработали в одном салоне, и мне показалось неплохой идеей пригласить его на свадьбу в качестве фотографа.
Признаться, когда-то я сама пускала по нему слюни, но меня быстро отпустило. Кондратьев — прирожденный бабник. С такими водиться попросту опасно.
Зато как фотограф — самое то. Дима умеет поймать кадр, снимки у него получаются невероятно живыми.
Он влез через окно — на первом этаже грех не влезть — и сейчас крутит в руках громоздкий фотоаппарат, примеряясь ко мне.
— Вот наденут на тебя такое платье, тогда и поговорим, — ворчу, оттягивая тесный ворот.
Ненавижу все эти кружева, рюшки и оборки. Вова настаивал на классическом варианте, да только в итоге ему понравился сущий ужас. Куда такие длиннющие рукава? Зачем этот тугой корсет, который не обтягивает, а сдавливает? А кринолин? Сколько его здесь, рядов десять?
— Надеюсь, не наденут, — Дима делает быстрый кадр и спрыгивает с подоконника. — Так, невеста, покрутись перед зеркалом. Устроим тебе свадебный репортаж.
Я корчу такую страдальческую мину, что Кондратьева пробирает кашель.
— От твоего взгляда киснет молоко. Ты вообще рада, что выходишь замуж?
— Рада, конечно, просто выпендриваюсь, — отвечаю так быстро, чтобы он не уловил в моем голосе сомнение. — Как тут не радоваться?
— Слушай, Васнецова. — Дима рассматривает меня через объектив. — Давай-ка я тебя украду ненадолго. Устроим предсвадебную фотосессию. Развеешься перед ответственным мероприятием. Нормальная идея?
— У нас регистрация через час. — Перевожу взгляд с наручных часов на окно, за которым расцветает поздняя весна.
На яблоне, что растет во дворе, распускаются сочные, налитые белизной цветки. Пахнет свежестью и предстоящим летом. Мне хочется ненадолго свалить из коттеджного поселка, где вскоре состоится свадьба. Затеряться. Скрыться ото всех.
— Ты сомневаешься в моем профессионализме? — Он закатывает глаза. — Да я тебя за полчаса так отфоткаю во всех позах и ракурсах, что стоять не сможешь.
Звучит пошло. Дима во всем такой: колкий, резкий, прямолинейный. Зато с ним легко поддаться на любую авантюру. Соблазн и так велик, а этот искуситель (ну говорю же, дьявол!) ещё и хитро улыбается.
— Поехали.
Дима радостно хмыкает и направляется… к окну.
***
Я недоуменно спрашиваю:
— Почему не через дверь?
— А где ты видела, чтоб невест похищали через дверь? — ухмыляется он. — Хочешь всем объяснять, что ушла фотографироваться? Тебя ж на порог не выпустят, раскудахчутся, что опоздаешь на церемонию. Считай это сюрпризом для жениха.
Вообще-то он прав. Кроме многочисленной родни Вовы, там ещё и мои родственники. А они — сущая катастрофа. Сразу начнется: «Куда же ты, Анюта? Ой, зачем тебе это?»
Я вылезаю через подоконник быстрее, чем Дима успевает протянуть руку. Одобрительное хмыканье означает, что Кондратьев мой прыжок в необъятном платье заценил.
Через «черный» вход мы выползаем на улочку, где припаркована иномарка Димы. Он щелкает брелоком сигнализации, галантно приоткрывает дверь.
— Мы точно успеем? — с сомнением смотрю на ворота, за которыми начнется паника, если невеста потеряется.
— Честное пионерское!
Ай, да и черт бы с ним.
Машина срывается с места, оставляя за собой туман из дорожной пыли. Мы петляем по узеньким улочкам и выруливаем на шоссе. Кондратьев прибавляет газу.
— Куда едем? — Я пытаюсь уложить сотню юбок на сидении, но они топорщатся во все стороны.
— А куда хочешь? — Дима смотрит на меня с ехидцей. — Называй любое место. Город? Пляж? Аэропорт?
— В смысле?.. Ты не знаешь, куда меня везти?
— Васнецова, давай по-честному, — он тяжко вздыхает. — Сейчас мы едем куда угодно. В любом направлении. Главное — подальше от твоего жениха.
Я пялюсь на него во все глаза. Чего-чего? Что за нелепые шутки?
— Я же сказал, что украду тебя, — смеется Дима. — Вот. Украл.
— Но не по-настоящему же!
Только теперь я понимаю, что, кажется, этот человек не шутит. Он, действительно, выкрал меня с собственной свадьбы. Зачем только?..
***
Ничего не понимаю. На секунду меня охватывает страх, но после я успокаиваю себя. Дима не причинит мне вреда, мы давно знакомы (пусть и шапочно). Кроме того, моё отсутствие скоро заметят, забьют тревогу.
Да и не похож Кондратьев на человека, готового на всякие злодейства.
Не похож ведь?..
— Васнецова, называй меня какими угодно словами, но я тебя обратно не повезу, — говорит он мрачно. — Да у тебя такая морда была кислая, словно ты топиться собралась, а не замуж выходить. На кой ляд тебе этот Вова?
— Что ты несешь? — поджимаю губы. — Разверни машину. Мне нужно успеть на свадьбу.
— Не нужно. Я вижу, что не нужно. Ты не будешь счастлива с каким-то скучным прокурором. Анька, я ведь знаю твой взрывной характер. Неужели ты хочешь, чтоб всё получилось вот так? В платье убогом, пожирая тазами оливье? Да ты же изнутри увянешь. Тебе ведь свобода нужна, а не это всё.
