«Я талантлив, всегда был», – говорил мужчина сам с собой, будто рассказывая историю, лежа на раскладушке. – «Только мой талант другой. Пока у других была прекрасная логика или легко давались новые языки, мне было просто понимать людей – я будто видел их насквозь. Помню, был один – высокомерный, хотел казаться таким, но на деле просто боялся быть уязвимым, поэтому отгонял всех. Я видел, что если помочь ему избавиться от этого, он пойдет далеко, и решил так и сделать. Был другой – умный, очень умный парень, но закрытый. Я решил помочь и ему открыться. Были и другие, но я выбирал тех, в ком видел потенциал и верность. Но где они сейчас?»
«Отец…» – начал парень, заметив паузу, – «они…»
«Ой, напугал. Отец, говоришь? Это ты мне?» – спросил мужчина, повернувшись к парню. Увидев его лицо, но не узнав, он продолжил, будто ни в чем не бывало: – «Ну вот, раз слушаешь, скажи мне, где же они сейчас? Они меня бросили!» – воскликнул мужчина, глядя на парня. – «Я верил в них, что они могут стать чем-то большим, я помогал им расти, становиться людьми, а они обо мне забыли, эти сволочи, недостойные! Мой талант был прекрасен, я понимал людей, видел их насквозь, но я ошибался. Это не был талант. Я не видел людей, я обманывал себя. Я был глупым, я был обманут собой. Я хотел, как и остальные, иметь что-то, чем можно было бы гордиться. Но гордиться талантом – это дорога в ад. Я сожалею, что испортил свою жизнь…»
Мужчина закрыл глаза, и слёзы потекли по щекам. Его мысли вернулись к тем людям, которым он когда-то так искренне верил. С каждым разом боль от предательства всё сильнее вьедалась в его сознание, как тёмное пятно, закрашивая всё светлое, оставляя только тени его прошлого.
