Сергей Купряшов - Вести из похоронного автобуса. Или мёртвые ду… мы. Том 2

В нашем огромном городе живут и, в основном, умирают люди. Название его не имеет особого значения, потому что, в любом из населённых пунктов России Смерть прижилась основательно и давно уже никого не удивляет, а всё больше – эволюционирует. Вот, если раньше, давным – давно, её фантазия не распространялась далее природных катаклизмов и примитивного удара камнем по первобытной голове, то теперь – совсем иной расклад. Здесь, тебе – мото и авто аварии, железнодорожные, морские, авиационные и даже космические катастрофы. «АКМы» и «ПМы», стеклоочистители и денатураты, угарные газы, радиационные облучения, пьяные врачи, отмороженные ментобандиты и многое, многое другое, что радует «чёрный глаз», но, честно сказать и утомляет, одновременно.

Один мой знакомый недавно оказался невольным свидетелем такого вот, приятельского диалога… Жизни со Смертью:

– Эх, Жизнь, родимая… Замечаю я, в последнее время, что – то всё происходит не так. Кошу, кошу, а Души в телах, так редко попадаться стали, что скучно даже. Труд какой – то, неблагодарный. Одним землекопам кладбищенским на радость, а мне – ничего.

– А как ты хочешь… Народу – то, бестолкового, столько наплодили, что у Бога, Душ на всех – не хватает. Их на поток не поставишь. Они – субстанция особая!

Его потом, прямо из собственного похоронного автобуса катафалка, в котором он, якобы, это и услышал, чисто по – человечески, забрали в дурдом. В дурдоме он не прижился, так – как оказался, если не вполне здоров, то, в меру вменяем. И по этой причине был выдворен оттуда, к всеобщей радости всех неутомимых тружеников ритуальных служб, коих развелось в нашем городе, за последнее время, невообразимое количество. Однако о том, что слышал тогда, больше не распространяется.

Он, вообще, странный… Дома своего не любит, в гости ни к кому не ходит, а имеет обыкновение посиживать в своём, наглухо зашторенном скорбном авто, потребляя пиво с водкой вприхлёбку и поглядывая на всё происходящее, сквозь призму… Вечности!

Доверяет по жизни Беляев, по прозвищу «Уайт», Серёга, только своему другу – тёзке и соседу по подъезду, Чернову Серёге, по прозвищу «Блэк». Единственному человеку, с которым дружит с детства и который, без малейшей тени брезгливости заходит в его мрачный передвижной «дом», разделяя с ним, не особо скромную, по нашим временам, трапезу.

Стандартный ужин Уайта состоит из банки красной икры, лоснящегося свиного окорока, воздушного хлеба, четырёх «Гинесса» и литра водки, в расчёте на закадычного друга Блэка.

Несмотря, на разбросанные по полу еловые иглы, лепестки от искусственных цветов и стойкий запах дешёвой косметики (единственного, что остаётся на Земле от «клиентов» Уайта), в его автобусе всегда тепло и уютно. И, конечно же, аппаратура! Всё, что только можно напихать, подключить, отстроить, послушать и посмотреть, здесь присутствует – в полной мере. Впереди, у лобового стекла – внушительных размеров монитор, для просмотра видеофильмов и телепрограмм, в моменты томительных ожиданий завершения каждодневных траурных церемоний. По всему периметру автобусного салона расположены мощные «фирменные» динамики, которые частенько «взрываются», вместе с утробными басами огромного сабвуфера, упрятанного под угрюмый гробовой лафет, единственно бессмертной (по понятиям нашего поколения) композицией «Smoke on the water», группы «Deep purple».

Уайт твёрдо верит в Бога и загробную жизнь, частью которой и является сия «колесница», населённая, по его же утверждению, духами, обслуженных им «клиентов». По жизни, ему всё равно, что на мечеть перекреститься, что в шаманский бубен в синагоге ударить. Для него – Бог един, во всех своих чудесных проявлениях. Такое мироощущение частенько вызывает в нём самообличение в грехах, кои неприкрыто выражаются в каждодневном употреблении крепких спиртных напитков, уничтожительном сквернословии и многочисленных прелюбодеяниях, совершаемых часто и порой, молниеносно. Ну, в общем, любят… его… бабы.

Уайт «and» Блэк, в прошлом – музыканты. Гитаристы и певцы одного «широко известного, в узких кругах», ВИА, что в переводе с бюрократического означает, «вокально – инструментальный ансамбль». Впрочем, понятие «в прошлом» не совсем корректно для людей их формации. Это точно также, как не бывает в прошлом наркотов, проституток и алкашей. В прошлом бывают только воспоминания, но суть личности, при этом, остаётся прежней и меняется только форма тела, память о былой стройности которого, глубоко запрятана в оболочку времени.

Творчество! Вот, суть их жизней. Творчество, во всём! Но, родившаяся вместе с нашими героями, природная лень методично и безжалостно мешает им раскрыться в полной мере и взявшись за перо, однажды, достоверно поведать своим согражданам о делах давно минувших дней, в тандеме с мрачной философией всеобщего нынешнего существования. «Завтра и понедельника!» – их незыблемый девиз и неискоренимое подсознание. Эти два волшебных слова реально помогают друзьям жить с верой в светлое будущее, а мечтательный процесс, запечатлённый в глазах, создаёт некую линию отчуждения между ними и окружающим миром.

И только я, истинный автор этих строк (как ни странно, тоже, Серёга) решился взять на себя некое, если так можно выразиться, послушание, донести до Вас, читатель, сие самое правдивое из всех книжных повествований, не докучая, при этом, излишней загогулистостью мозга и навязчивым нравоучением. А почему бы и нет?! Сейчас все пишут. Кругом – одни писатели. Ну и не важно, что не живу я на «рублёвке» и винами французскими не торгую. Но мне, простому человеку, тоже хочется выебнуться и, когда – нибудь, гордо продефилировав перед накрахмаленным холуём швейцаром, проследовать в банкетный зал на раздачу автографов.

Не скрою, нравятся мне толки Уайта и Блэка, посвящённые политике, эстраде, нерушимой дружбе между народами и, конечно же, кремационно – похоронной жизни. Особая эмоциональная окраска, выраженная количеством привычных уху каждого российского человека «связующих слов», в единицу времени, вырывается из их уст, в общем – то, нормально. Доказательством чего и является еле уловимое осязание той тончайшей грани, отделяющей истинное искусство от банальной пошлости.

Они всегда с радостью ждут встреч друг с другом, которые происходят спонтанно, в силу самых разных обстоятельств.

Свободного времени у Серёги Блэка – вагон, потому что он – безработный. А в прошлом – сочинитель стихов и песен, превращенный, в одночасье, росчерком чьего – то золотого пера, в автора «не рекомендованного к распространению». А, не хер было про Россию писать. Сидел бы себе тихонечко и смиренно, придумывал бы опусы, в стиле «луна – луна, цветы – цветы…», шиковал бы, на полученный от доверчивых земляков гонорар и не совал бы свой нос, куда не надо. Ну и ладно. Как говорится, что выросло, то выросло.