1. Стася
Говорят, за каждым великим мужчиной, стоит сильная женщина.
Я же хочу добавить от себя…в каждой сильной женщине, живёт маленькая девочка.
Именно она определяет степень агрессии и самоконтроля женщины.
Именно она руководит нашими ошибками и подливает масла в огонь.
Жаль, что я поняла это поздно. Хотя…
Стася.
-На следующей, пожалуйста! – громко крикнула водителю автобуса.
Общественный транспорт - это, конечно, хорошо, ну, там, движение, общение, оттоптанные ноги, но я скучаю по своему жуку.
Надеюсь, сегодня наконец-то смогу забрать машинку из автосервиса.
-Спасибо!
Выпрыгиваю из транспорта и подбегаю к пешеходному переходу. На часах уже без четверти восемь.
Опаздываю.
А мне нельзя, от меня зависят жизни. Мой расчёт падёт смертью голодных, если я не успею до летучки приготовить им хоть что-то. Обычно этим вопросом занимается начкар, но он ещё вчера мне позвонил и попросил хоть что-нибудь приготовить, а лучше купить готовое, потому что он, во-первых, знает, как я ужасно готовлю, а во-вторых, сегодня опоздает на работу.
Летучку будет проводить его помощник – Марат.
-Девочка, помоги мне перейти дорогу, а то светофор здесь, как для марафонцев, я всегда не успеваю, - поворачиваюсь на хриплый голос пожилой бабули и улыбаюсь.
Да, без косметики и каблуков, я девочка. И это никак не поправить. Мои белые от природы волосы в тандеме с молочной кожей и кукольной внешностью, не дают спокойно жить взрослой жизнью. Чтобы купить бутылку вина, мне обязательно нужен паспорт. Но я уже попривыкла и не воспринимаю такие моменты в штыки.
-Конечно, - улыбаюсь бабулечке и подставляю локоть. – Цепляйтесь за меня.
Сгорбленная, сморщенная старушка, с сумкой в одной руке, хватается за мою руку в тот момент, когда зажигается зелёный свет.
Шаг…ещё шаг…и ещё один…и ещё…
Визг тормозов оглушает так неожиданно, что я не успеваю сориентироваться и вместо того, чтобы оттолкнуть бабулю, роняю её на асфальт и падаю сверху, закрывая собой.
Долгую минуту ничего не происходит. Кажется, даже весь мир прекратил движение.
Тишина.
Звенящая и давящая, лишь толчки крови слышу шумом в ушах, а после…
Открываю глаза и вижу начищенные, явно дорогие ботинки. Мужские…
-Девочка? – кряхтит подо мной бабуля.
Боже! Я её не добила?
Резко поднимаюсь на ноги и смотрю на женщину.
-Вы как? Не ушиблись? – подхватываю под одно плечо, но моей силы не хватает, чтобы поднять её и я как раз кстати вспоминаю о ботинках. Поднимаю глаза и встречаюсь взглядом с хозяином шикарной обуви.
-Ааа… - тяну не красиво, приоткрыв рот.
Нифига себе глаза! Сто процентов линзы. По -другому и быть не может, потому что цвет такой…такого в принципе в природе не существует.
Серо-голубые, глубокие и без черных точечек, а ободок…будто платиной покрыт. Мать честная!
Всё остальное проходит мимо меня. Понятное дело, сознание фиксирует и чувственный, как для мужчины рот и прямой нос с раздутыми ноздрями…бесится? Замечаю и подбородок, волевой, покрытый щетиной, но это как-то вскользь, а вот глаза…
Вздрагиваю от раздающихся со всех сторон сигналов автомобилей. Мы так и стоим по среди проезжей части. А кто-то ведь ещё и лежит.
Чёрт!
-Помогите, пожалуйста?! – возвращаю себе красноречие. Отчасти из-за его пристального, холодного взгляда. Не нравится мне такое внимание. Я когда нервничаю могу выдать какую-нибудь херню. –Я одна не подниму.
Вместо ответа склоняется и без моей помощи, одним рывком ставит потерянную бабулю на ноги.
А затем, просто разворачивается и уходит. Уходит чёрт возьми, даже не извинившись!
-Хам! – бросаю в след дорогим ботинкам. Тормозит на секунду, но тут же возобновляет движение к огромному джипу. Выдыхаю и обращаюсь к бабуле. – Идёмте, мы и так надолго перекрыли движение.
-Нет, доченька, ты видела какой?! – пыхтит по дороге старушка. – Чуть не сбил, руку мне почти оторвал и даже не извинился! Где их таких воспитывают?
-Не знаю, но если бы знала, то подарила воспитателям труды Макаренко, - поддерживаю женщину.
Оставляю бабулю с другой стороны злосчастного пешеходного перехода и попрощавшись тороплюсь в депо.
Чёрт, судя по всему сегодня на завтрак у ребят будут только бутерброды и кофе.
Влетаю, и раздаю всем приветствие. Смена у третьего расчёта почти закончилась, наши принимают оборудование, а я…а я нихренашечки не успеваю.
Быстро скидываю гражданскую одежду и надеваю спецуху.
-Как прошла смена? – спрашиваю у Юрки. Он медик третьего расчёта и вообще прикольный парень.
-Четыре вызова, и как закон подлости, три из четырех ночью, - закатывает глаза.
Да, ночь - это капец. Но каждый из нас знал на что шёл, когда оформлялся в пожарную часть.
-На днях должны подвезти чего не хватает, если на твою смену попадут, требуй от них накладную за прошлый завод. Так и не положили гадёныши, а как теперь отчитываться ума не придам, - передаёт мне документы. Сверяю по описи и параллельно киваю на его просьбу.
-Хорошо, всё отлично, - визирую приём и спешу на кухню.
Боковым зрением замечаю Горного и Соловьёва, они стоят у машин и о чём-то спорят между собой. Смешные, как дети.
Ставлю чайник на плиту и достаю всё для бутиков. Я не повар. Нет, не так. Я даже рядом с первой буквой этого слова не стояла никогда. Из готовки я умею только заваривать чай в пакетиках. И то либо не до сахарю, либо пересахарю.
Бабушка всегда шутила, что руки у меня растут из жопки. Как показало время, она была права.
-О, Стась, привет, - ко мне подходит Лёва. – А чо это ты сегодня поварёнок?
-Угу, - облизываю пальчики от соуса, который сама же и придумала. Говно какое-то получилось, но переделывать времени уже нет. – Дэн задержится, летучку Мар проводит.
-Хорошо, - заглядывает через плечо. – Впервые буду пробовать твою стряпню.
Ага, бедолага ещё не в теме, какой из меня повар. Лёва последний пришел в расчёт. А вот Мар и начкар уже успели оценить мои кулинарные шедевры. Собственно, поэтому Дэн и просил купить готовую еду.
-Ребят, привет, - на запах кофе подтягиваются Мар и Егор.
-Привет, - тут же отзываюсь. – Уже почти готово.
Расставляю на столе кружки и тарелки с бутербродами. Выхватываю удивлённое и слегка перекошенное лицо Марата. Улыбаюсь ему персонально и всем своим видом показываю, что еду можно есть, она не отравлена. По фейсу понимаю – не поверил.
-Всем приятного аппетита, - бросаю на бегу. Вроде бы на вид съедобно, очень надеюсь не отравлю.
-А ты куда? – спрашивает Егор.
-Забыла телефон, а мне Паша должен позвонить, сейчас вернусь, - спускаюсь по лестнице.
-О, Стась! – зовёт Мар. – Там ко мне брат должен приехать…
-Брат? – удивлённо перебивает Егор.
-Да, вернулся всё-таки на родину, - фыркает Шакиров. И поворачиваясь ко мне добавляет. – Если увидишь, проводи его сюда, пожалуйста.
