Константин Кадаш - Vossabrygg

Vossabrygg
Название: Vossabrygg
Автор:
Жанр: Стихи и поэзия
Серии: Нет данных
ISBN: Нет данных
Год: Не установлен
О чем книга "Vossabrygg"

Мы не выбирали судьбу – это понятно.Но каждый искал своё солнце в снежной мокреди…И единственный грех: в том, что были безгрешны;Ни добра, ни зла не бежали, не ведали.

Бесплатно читать онлайн Vossabrygg


© Константин Кадаш, 2018


ISBN 978-5-4493-1532-8

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

[Тихое]

Тихое, как спящие солнца,
Сердце моё среди снегопада.
Полдень, низкие облака.
Снежные провода над городом и —
Вездесущее вороньё
Продолжает поезда песню.
Пока мы спешили на север,
Над нами моргали звезды,
Мечтая о новом рассвете.

[Пустые пространства]

Небо-альбинос:
До полнолуния осталось два
Обжигающе-холодных глотка ветра.
Закатное солнце дрожит на ветвях,
Точно замёрзшая листва,
Цепляющаяся за опадающие годы.
Два силуэта в тумане —
Заглавные буквы
На страницах раскрытой книги земли,
Говорят в тишину:
Мы – живы,
Мы существуем.

[Миниатюры]

Миниатюры дождя на ладони
Замерли,
Смерзлись в лёд.
Это – зеркало Хели,
Где, точно в окнах витрин, отражаюсь,
Мимо бредущий.
Словно древо, пустившее корни
Глубже, чем прежде бывал человек.
Обнаженный, стою у дороги.

[Киты]

«Мир все время разный,» —
Так говорили мне облачные киты
Из детства.
«Во что бы то ни стало,
Иди своей дорогой —
И никогда не сомневайся.»
Наедине с тишиной —
Сумерки над землёй.
Снег.
Лыжня сама ложится по ноги.
Едва заметны под ней
Всполохи электричества.

[Субмарины]

Мы – немы,
Подводные лодки, застрявшие
В бездне подземного океана.
Тянем тонкие шеи, как
Перископы сквозь глины и земли.
Вверх.
Выглядывать небо.
Выдумывать птиц. Рисовать
С изнанки век линию горизонта.
Тело земли – волна.
Мы становимся пеной.
И из пены мы возродимся.

[Gårdagens Snö]

Дети-птицы,
Шастающие сквозь стены
Без цели, и
Застывшие окаменелости
Зрелости, не способные
Разъять материю и пространство,
Не способные выйти за
Собственные пределы,
Проклятые границами…
Между нами – миг, тоньше
Волоса, нежнее
Самого крохотного пера.
Вечность – для младенца,
Мгновение – для старика.
С точки же зрения времени:
Ничто.
Неосмысляемое.
Неуловимое.
Город на том берегу реки
Горит точно елочная игрушка,
Забытая на склоне.

[I Morgon]

Длинные руки горы,
Выхватывающие солнечные лучи
Из облака.
Треск льда, сковавшего поверхность
Озёр в долинах,
Волны снега.
И долгие тела
Плывущих над землею кораблей,
Хранящих горизонты.
Шум возрастает:
Вспугнутое время
Несётся все быстрее.
Но память застывает,
Сочится тишиной.
По воздуху расходятся круги.
С другого полюса:
Армия солнца
Безгласно заполняет город.

[Solfartyg]

Насилие нереально.
Тихие этажи дерева – маяки
Для солнечных кораблей.
Спускаюсь в подвалы земли
В поисках голоса, в поисках
Корня. Нахожу камни.
Тихие башни для юных,
Для всех тех, кто услышал
Как дышат тени.
Дальше – на ощупь,
Точно по звёздам
Сквозь спящие солнца.

[Tysta Rum]

i/

Ты вводишь меня в тихие комнаты,
Лишь потолок и стены – и ничего кроме,
И только где-то у правого плеча
Мотыльком порхает твоя уютная песня.
Ты говорила, что так было всегда,
И что в мире ничего не осталось другого —
Лишь эти пустые, тихие комнаты
И наши скребущиеся в них голоса.
Мы учили наши тела не отбрасывать тени…
Мои пальцы все еще помнят черты твоего лица…
И я знаю одно: никогда еще ты не была
Столь бестелесна.

ii/

Время…
Вбивало сваи в суглинок памяти,
Уродуя прожитое,
где спасение искал.
С исчезающего перрона
удаляющемуся мне
в спину
Чужих глаз взгляды.
Голоса в ладонях, в карманах – земли горсть…
И я – как нежданный
гость,
Спешащий в улиц гам,
Неловкий, смахиваю походя
Фарфоровую вазу
Со столика – у парадной двери
В рассыпавшихся каплях отраженьем —
Твое лицо…

[Heraldisk]

i/

Они приходят в полночь, мои ангелы,
Безликие и прекрасные,
Смертные, но лишенные возраста,
Не ведающие, что такое время,
И, тем не менее, являющиеся каждую ночь
С последним ударом часов —
В каплях первого весеннего дождя их смех,
В ветре за окном я слышу их
неторопливые шаги.

ii/

Слепая старуха за веретеном…
Узловатые пальцы орудуют ловко,
Сплетают непослушную пряжу —
Вьется веретено; в его движении – стон дерева, —
В его неустанном кружении – твой голос,
Да не оборвется нить…

iii/

Мои веселые ангелы стучатся в окно,
Виснут на ветвях дуба —
И небо, смущенное, топчется
Позади их бесплотных тел.
А я вспоминаю большой город,
И маленького мальчика наверху, под самой кроной,
Гордого и счастливого
От того, что ему удалось
Вскарабкаться так высоко
И унести с собою
частичку неба.

[Häxdans]

Иногда они танцевали – босые брели по площади,
Кружились, завороженные диковинным ломаным ритмом,
Воздевая руки к небу, безмолвному и безучастному…
И редкие прохожие, пряча глаза, обходили их стороной.
Небо сорило дождем – капли путались в их пыльных
Долгополых одеждах, некогда белых, должно быть.
Их пальцы едва подрагивали в так колдовской музыке,
Настойчивой, нежной музыке, направляющей их танец.
Весной пробуждался лес, и травы тянулись к солнцу,
И город – оглушенный, взъерошенный – зеленые мысли думал
И тогда они танцевали – босые брели по площади,
Босые брели через город, и пели, нелепые, пели.

[Lеngsam]

Нам казались вещи, неторопливые как камни,
Нам казались птицы, поспешные словно ветер…
Детьми мы мечтали построить желтый корабль,
Потешный корабль с крыльями как у птицы.
«Каждому по вере его воздастся», —
Говорил Отец, размышляя о боге.
Мы отчаянно верили в желтый корабль,
В беззаветное небо, ты помнишь?
Я стою у реки – где обрывается камень,
Где смещается время, и на дно оседает…
Наш желтый корабль над облаками
Парит – незаметный, прекрасный, ты слышишь?

[Torget/Rum]

i/

…и в то же время мы с тобой оставались детьми,
прекрасными, должно быть, в своей непосредственности,
в своей жестокости… и в то же время на город наползала
тень – от времени, должно быть…
…и время от времени она подходила к окну и поливала цветы,
выстроившиеся стройными рядами на подоконнике – ее зеленое воинство…
…подоконник, подлокотник кресла – мои мысли заполняют детали,
мириады мелочей мутным потоком текут сквозь мое сознание;
ii/
мои мысли – не за что зацепиться, чтобы остаться в сейчас,
во времени, чтобы доказать, что Я – существую…

iii/

…времени не существует —
город застывает в безбрежности пространства, зачарованный, заклятый…

iv/

…ты открываешь глаза, и взгляд твой блуждает по стенам,
потолку, отталкиваясь от окна, но не может вырваться
и полететь… и кто-то бесплотный шагает по площади
и мостовая корчится под тяжестью его шагов.

[Morgonsång]

Скрежет железа,
Утренняя слеза, за неимением глаза,
Скатывается по гранитной щеке
Памятника на городском кладбище;
Тихие шаги ночного сторожа,
Завершающего обход —
Так шелестят слова, оседая в памяти
Листьями, едва тронутыми распадом;
Каждый голос имеет присущий только ему
Запах —
Неуловимый
И, как правило, лишний,
А потому
Истлевающий в памяти
С первым же проблеском солнца,
С первыми же его лучами.
Площадь… спешащие тела первых прохожих,
Неявные, застывшие в сером нечто
Ординарного утра —
Неумелый эскиз городского пейзажа…
Сонная река робко
Задирает патлатую голову к небу,
Шарит слепо ладонями
По шершавым стенам канала:
Где-то здесь – в губительном, нервозном когда —

С этой книгой читают
Для меня этот сборник уникален не столько по содержанию, сколько по контексту, т. к. включает в себя тексты, записанные в Финляндии, Бельгии и Нидерландах, но, в то же время, объединенные общим полем России и структурами импровизационного верлибра. Персональный Интернационал под мягкой обложкой. Рисунок обложки – часть большой картины фантастического наивиста Jesse Reno «Skeleton Eggs And Crystal Balls», http://jessereno.com.
Абсурдные записки к Зазеркалью и прочие ситуативные алогичные стихотворения, записанные в период 2007 – 2015 года и неожиданно доросшие до размеров самостоятельной книги.
Некоторое количество неидиоматических импровизаций для карманной трубы, написанных ощупью и с изнанки. Для заплутавших в географии и кодах, которых, возможно, не существовало вовсе.
Этот цикл возвращает в поэзию знаменитый образ. Искусство, как смысл существования. Искусство, как высшее предназначение творца. Поэзия – сама башня. Поэт – ее заключенный. Искусство ради искусства. Молодой поэт оценивает творчество его предшественников, современников, собственное творчество. Однако центральный и важнейший для автора образ – слово. Великое, вечное. Рассуждениям о нем, о его судьбе и назначении и посвящен этот цикл.
Сборник стихотворений, объединённых одной тематикой, которую можно отнести к философской лирике.
В этой книге собраны стихи с автобиографическими комментариями, рецепты и шуточные присказки четы поэтов. Рецепты публикуются впервые, а стихотворения супругов, посвященные друг другу, связаны с их любовью. Также в сборник включены яркие семейные фотографии. Стихи расположены в хронологическом порядке. Составление книги закончено в мае 2018 года.Книга рассчитана на широкий круг читателей.
Жизнь может и дальше, сколько угодно, отбирать у меня все – здоровье, семью и деньги, но не стихи.Стихи – это моя вечная душа, ее у меня не отобрать никому и никогда.
Они провели вместе всего одну ночь полтора года назад, и оба не могут забыть это свидание. Вот только Деклан не знает, что Кэри воспитывает их маленького сына…
Гламурная светская львица Эви Стэвентон-Линч – звезда популярной телепрограммы «Мисс Найтсбридж» – отправляется в горы Северной Шотландии в качестве участницы реалити-шоу «Лагерь выживания». Преодолеть свои слабости, справиться с испытаниями в диких условиях и добиться признания публики по силам красавице Эви, но на ее пути к успеху встает суровый и непреклонный ведущий Джек Трент. Бывший военный и теледива оказываются в непростой ситуации, разре
– Все просто, Гектор. Ты лучший в своем деле. Она единственное, что у меня осталось, – мужчина говорит настолько серьезно, что я еле сдерживаюсь, чтобы не засмеяться ему в лицо.– И что вы мне можете предложить взамен?– Ты вправе просить все, что хочешь.– Все, что хочу? – Кривая ухмылка растягивает мои губы. – Какие громкие слова… Смотрите, не пожалейте потом о них.________________Он – бывший военный, волк-одиночка, израненный телом и душой.Она –
Москва середины шестидесятых годов. Время «хрущевской оттепели». Только что вышла заключительная часть «Мастера и Маргариты» Булгакова. В воздухе веет свободой и надеждой на жизнь без лжи, лицемерия и страха. Известный писатель Марат Рогачов, чья семья, как и тысячи других российских семей стала жертвой Большого террора, знакомится с давним другом своего погибшего отца – Антоном Марковичем Клобуковым, и эта встреча навсегда меняет его жизнь.