© Мария Фомальгаут, 2015
© Мария Фомальгаут, иллюстрации, 2015
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero.ru
Спрашиваю.
– Сколько нас?
Все кидаются считать, сколько нас. Все сбиваются со счета, тщетно пытаются навести порядок. Вот за что себя терпеть не могу, вот за это. Порядок и я – вещи несовместимые. От слова совсем.
– А ну тихо!
Это я. Нет, не тот я, который я, а тот я, который тоже я, но я из другой реальности. Смотрю на него с благодарностью, чем-то он отличается от нас…
Сели все, – командую я из другой реальности.
– А ты чего раскомандовался-то?
В гневе оглядываюсь, какая сволочь это сказала… да какая-какая, я сам сказал. Забиваюсь в кресло, выставляю вперед ладони, молчу, молчу…
Главный считает. Нас оказывается десять. Вернее, десять с половиной. Потому что одиннадцатый я то ли есть, то ли нет, там одна реальность на две ветвится, в одной меня убили уже, в другой еще живой хожу…
– Ладно. Пусть будет одиннадцать, – киваю я, который главный, – теперь определиться надо, у кого из нас ступень развития самая-самая…
– Кто из какого года, – подсказываю одиннадцатый я, – я родился в две тысячи сотом.
– Да ты не про год говори, а про уровень развития! Вот у вас на чем ездят?
– Машины на солнечных батареях.
– У вас?
– Вездеходы… ядерное топливо.
– У вас?
Чувствую, что краснею.
Бензин.
– Это что за хрень?
– Нефть.
– О-о, еще не всю из земли высосали…
Кто-то спрашивает, а что такое нефть. Кому-то объясняют, кого-то одергивают, какая разница, мы тут пока рассказывать будем всякое, вообще никогда не кончим.
– А у вас что? – спрашиваю главный я у последнего я.
– На лошадях.
– Хорош придуриваться.
– А чего придуриваться, на лошадях и ездим.
Смотрим на меня, который ездит на лошадях, правда, странный какой-то, себе на уме. Ладно, на лошадях так на лошадях, в конце концов, может, в их реальности нефти нет, железо глубоко-глубоко, чтобы его достать, машины нужны, а чтобы машины сделать, железо нужно… короче, не судите, да не судимы будете.
– Вы? – обращаюсь главный я к еще одному.
– Порталы.
– Уважаю. Еще у кого-нибудь порталы есть?
Молчим. Главный я показывает на меня с порталами.
– Вот ты и будешь за главного.
– А что я-то?
– Ну… ты человек умный, из самой развитой цивилизации, может, предложишь чего… а то делать-то надо что-то, реальности перемешались…
– Перемешались, – повторяет тот, который с порталами, – в точке соприкосновения действительностей. Это как ручейки… текли, текли каждый сам по себе, а потом смешались, и река потекла…
– И как эту реку обратно на ручейки разделить?
– Мм-м-м… точка соприкосновения миров… в районе Гаммы Лебедя.
– Это мы знаем, – нетерпеливо говорит какой-то Я, на какого-то Я шикают.
– Значит… надо отправиться туда. Посмотреть… что там.
– Ишь, умный какой, у тебя что, корабль космический есть?
– Нет, но…
– А нет, ты же через порталы ходишь…
– К сожалению, я могу пройти только через портал, который уже существует… я не могу устанавливать порталы на расстоянии…
– А на лошади же можно, – возражаю еще один я.
– Хорош прикалываться.
– Да я серьезно…
– Еще один я хлопает в ладоши – пространство расступается. Даже не вздрагиваем, уже привыкли к чудесам за последние дни…
– Это… это что?
Оторопело смотрим на что-то сияющее, шарообразное…
– Сферический конь в вакууме, – смеется кто-то.
– Навроде того, – говорит я, который ездит на лошадях, – давайте туда… забирайтесь… поехали.
– А дышать чем будем?
– Там есть чем. Внутри.
Ныряю в сияние, которое называют конем, проваливаюсь в пустоту…
– Мама, а где наш папа?
– Нету у нас папы.
– А Леха сказал, так не бывает.
– Не Леха, а Алеша. И вообще меньше слушай, кто там чего сказал…
– А папа где?
– Он не с нами живет.
– А мы к нему поедем?
– Вырастешь, поедем.
– А ты утром сказала, что я вырос уже, что в школу ходить должен.
– Спать уже иди, горюшко ты мое, умничать он мне тут будет!
Вечер.
Откуда-то из степи тянет дымом костров.
Ветер колышет занавеску.
Холодный очаг.
А огонь мать разводить не велит.
Потому что она сказала потому что.
– Хоть бы на детей посмотреть зашел.
– На детей? Ты же говорила, один ребенок вроде.
– Двое. Димка с Витькой. Все в тебя, рыжие.
– Подрастут, себе их заберу.
– И не вздумай даже! Не вздумай!
Холодный очаг.
А огонь мать разводить не велит.
Нет огня в доме.
Древность сохранила для нас предания, как юные девушки отдавались в жены не людям, а божествам или стихиям, рожали от них детей, как от простых смертных…
Вечер.
Откуда-то из степи тянет дымом костров.
Ветер колышет занавеску.
– А то давай в индевцев играть.
– А это че такое?
– А так… Это у нас вигвам будет…
– А не ругайся.
– Чего?
– Не ругайся… мама сказала, фиг вам не говорить.
– Да не фиг вам, а вигвам! А это перья на голове будут… А давай карандаши неси, это стрелы отравленные будут.
– Вау, кру-уто-о… А костер будет?
– Чего?
– Костер… будет?
– М-м-м-м…
– А дава-а-ай!
– А мама сказала, не разжигать.
– А почему?
– А потому что она сказала потому что.
– Ну, дава-а-ай…
Вечер.
Откуда-то из степи тянет дымом костров.
Цокают каблучки, спешат домой.
Нервная дрожь телефона.
– Ну а ты как жива-здорова?
– И не звони мне больше.
– И не буду звонить… пойду, к детишкам наведаюсь.
– Не смей к ним приходить! Не смей! Слышишь, не смей!
Тянет дымом костров.
Цокают каблучки.
– Нельзя сюда, гражданочка.
– У меня там дети, дети!
– Какие там дети, все уже…
Возгорание на юго-востоке столицы почти полностью уничтожило жилой дом…
Тянет дымом костров.
– Пап, а я индейцем буду, можно?
– Обязательно можно.
– Па, а мы к маме поедем?
– Не, не поедем.
– Ну па-а-а…
– А мы маму к себе пригласим, да?
– Ага…
– Вот и хорошо, мама к нам придет, а то что такое, мы здесь, она там…
Ветер колышет занавеску.
Бригадир жжет меня. Дотла.
Сгораю.
Жжет пока еще только взглядом. Чувствую, сейчас схватит поперек тулова, выкинет в печь.
Гори, гори ясно.
– Я… наверное, ослышался?
Еле выжимаю из себя:
– Н-нет…
– Повтори.
Повторяю страшные слова. Кажется, счас цех обрушится от того, что я сказал, да он по любому обрушится, на ладан дышит.
– Витек… ты в курсе вообще, что раньше гонцов с плохими вестями убивали?
– Ну… голову отрубали.
– Точно… а если с хорошими вестями, то прибивали еще одну.
Фыркаю. Бригадир смотрит на меня, как на врага народа.
– Все хаханьки, хаханьки ему… вот цех закроют на хрен, будете знать…
Киваю. Буду знать.
– Так говоришь… когда?
Еле выжимаю из себя страшную новость. В третий раз.
– Че… через неделю.
– Чтобы сегодня же медь была, – кивает бригадир.
– Они сказали…
– А плевать я хотел, что они сказали, у меня производство стоит, – бригадир добавляет пару слов, от которых краснеют стены, – чтоб сегодня же медь была, вон, заказ важнецкий!
И сам понимаю, что заказ важнецкий, и будь мы все прокляты, если заказ этот не сделаем.
