— Демьян… — едва слышно зову его.
Мне так стыдно, пусть это не я, всё подстроено с чёткой целью меня опозорить, но всё же я не могу даже повернуться к нему. Сижу лицом к погасшему экрану телевизора и лью слёзы в три ручья.
— Это… это не я, — выдавливаю из себя, шмыгая носом. — Я бы не успела, ты… можешь проверить, — всхлипываю, мысли путаются, перед глазами всё плывёт. — Демьян, я ведь… только с тобой… ты знаешь… я не могла, — слова даются с трудом, в горле царапает, словно я проглотила комок с иглами.
— Я знаю, что это не ты, Ева-солнце, — хрипит в ответ.
— Кто это сделал? Зачем?.. — спрашиваю скорее в пустоту.
— Зэк, уголовник, убийца, которому место в тюрьме, а не среди нормальных людей в престижном вузе, — выдаёт, заставив резко на него посмотреть.
В голове шестерёнки начинают крутиться со световой скоростью, составляя кусочки паззла воедино. Нет! Не верю!
— Демьян… — шепчу и вздрагиваю, когда он резко поднимается на ноги и идёт на меня.
— Чего ты ещё ожидала от такого, как я, Ева? — задаёт вопрос, опершись руками в кровать по обе стороны от меня. — По мне тюрьма плачет, меня не стоит пускать к людям, я ведь неадекватен и способен на что угодно, — проговаривает, обдавая лицо запахом сигарет.
— Я не понимаю, — мотаю головой и смотрю в его глаза.
Там пустота, ледяной холод, ненависть, злость и презрение. Ни следа той нежности, любви, хоть чего-то, что я привыкла видеть.
— Дуру из себя не строй, — выплёвывает и, выпрямившись, отходит на пару шагов.
Закуривает очередную сигарету и, спрятав одну руку в карман брюк, смотрит на меня как на… ничтожество. Не знаю, что больнее — это видео или взгляд любимого человека, полный презрения.
— Что ты говоришь?..
— Пошла вон, — бросает, словно нож в грудь вонзает.
— Демьян…
— Пошла вон! — рявкает на всю комнату, вынуждая вжать голову в плечи.
Сердце разрывается, ощущение, что его разрезают на кусочки, и душу затапливает кровью. В груди так сильно болит, что хочется выдернуть руками все то, что отвечает за чувства. Смотрю сквозь пелену слёз на любимого человека, на того, ради кого я была готова умереть, и поверить не могу, что всё это его рук дело.
Он это сделал. Сделал то, чего я больше всего боялась. Лучше бы убил, было бы гуманнее. Но это ведь так просто, без мучений и страданий.
— Встала и свалила, или я вышвырну тебя силой, — чужим голосом проговаривает, и лицо уже не моего Демьяна, это кто-то другой.
Некоторое время спустя
Я знала, что явиться сюда будет огромной ошибкой, и я уже жалею, что поддалась на уговоры подруги. Люди ничего не забывают, сколько бы времени ни прошло, а два года — это очень мало, чтобы не вспомнить моё лицо и позор на весь мир.
— Перестань трястись, — шепчет Аля.
— На меня все смотрят, — дрожащим голосом проговариваю.
— Тебе кажется, всем плевать, — успокаивает она, но безрезультатно. — Пойдём невесту поздравим, — берёт меня под руку и ведёт к молодожёнам.
С каждым шагом сердце пропускает удар, чувствуя приближение катастрофы, и я не понимаю, чего оно так разошлось. Не понимаю ровно до того момента, когда свидетель жениха, стоящий до этого спиной, медленно поворачивается.
Удар под дых, и я отлетаю на несколько метров, едва встречаюсь с ним глазами. Сердце сжимается настолько, что ему не хватает сил биться. Кровь застывает, от чего я вмиг леденею, ощущая, как каменеют конечности.
— Ева, — слышу где-то далеко, но не реагирую. — Ева! — подруга больно щипает меня, добившись моей реакции. — Возьми себя в руки, сделай вид что его здесь нет, — напутствует Аля.
— Ты знала? — шепчу одними губами.
— Знала, прости, — отвечает и сжимает мою руку в знак поддержки. — Этому надо было случиться, для тебя же, — проговаривает и делает шаг вперёд, сдвинув и меня с места.
Воздуха не хватает, но я стараюсь дышать, выглядеть нормальной, не выставлять на показ свои чувства, свою ненависть и, тем более, как меня пошатывает от этой встречи.
Он же делает шаг в сторону и встаёт рядом с женихом, сцепив руки перед собой. Плечи гордо расправлены, лицо надменное и бесчувственный, безэмоциональный взгляд зелёно-карих глаз.
Демон!
Каким был демоном, таким и остался. Ещё не встречала людей, которым так хорошо бы подошло собственное имя. А он Демон и есть, ведь я видела ад, и показал его мне стоящий в нескольких шагах человек.
— Поздравляю, — шепчу на ухо Таше, когда оказываюсь перед ней, и она сгребает меня в объятия.
— Спасибо, дорогая! — радостно отвечает. — И спасибо, что пришла, я знаю, чего тебе это стоит, — добавляет тише.
Жениху я просто жму руку и отхожу на пару шагов, ожидая Алю. Чувствую его взгляд на себе, кожа горит, оставляя метки.
«Будто их мало на твоём теле», — фыркает голос в голове.
К горлу подкатывает ком, стоит вспомнить одну, самую страшную метку на моём теле. Шрам, который будет напоминать мне о случившемся до конца моих дней. И «художник» стоит передо мной, и всё, чего мне сейчас хочется, — это «нарисовать» ему такую же метку. Чтобы он хоть на долю ощутил ту боль, которую я чувствую до сих пор, два года спустя.
— Боль — это жить без тебя, — шепнула, пока он целовал пальчики на моей руке.
— Ты ещё не знаешь, что такое боль, — ответил и был прав, тогда я и понятия не имела, что он планирует показать мне эту боль.
Нет, никто в этом зале не должен понять, что творится в моей душе. Моя задача на сегодня — показать ему, что мне глубоко плевать на всё, что он сделал. Что я живу, радуюсь жизни, а он лишь ошибка прошлого. Да, именно так и сделаю.
Куполообразный зал ресторана, полностью из стекла, к вечеру принимает сказочную атмосферу, потому что над головой покрытое звёздами небо. Вокруг всё украшено белыми живыми цветами, играет красивая музыка, и все гости свадьбы уже расслаблены и просто веселятся.
От приглашения Али потанцевать я отказалась, ноги подкашиваются под его взглядом. А он смотрит, кажется, вообще глаз с меня не спускает, будто явился сюда только для этого — наблюдать за мной.
Чего ты хочешь, Демьян? Убедиться, что я сломалась? Увидеть, во что ты меня превратил? Так поздно, нужно было два года назад стучаться ко мне, сейчас же ты ничего не поймешь. Я тебе не покажу.
Выводит из себя, что, в отличие от меня, у которой сердце не перестаёт скакать будто лошадь по неровному полю, он спокоен, даже улыбается своему дружку-жениху. Демьян Золотарёв не способен на эмоции, а сейчас беззаботно улыбается.
А мне так хочется, чтобы кто-то подошёл и сказал, что он тоже страдал эти два года. Что, пока за мою жизнь боролись, он рвал на себе волосы. Что он хоть немного, но чувствует себя виноватым за мою сломанную жизнь.
Глаза щиплет, и я мотаю головой, не позволяя слезам выдать меня на виду у всех. «Всё хорошо, я счастлива назло тебе», — на этих мыслях я выпрямляю спину и цепляю на лицо улыбку. Но маска слетает, стоит заметить появившуюся в зале брюнетку, которая соблазнительной походкой приближается к Золотарёву. Расплывшись в довольной улыбке, он обнимает девушку за талию, прижимает к себе и, впившись в её губы, целует так, будто здесь никого нет, а им срочно нужна горизонтальная поверхность.
