Здравствуйте, меня зовут Натали (да, вот такое имя, все привыкли, и вы привыкнете), социум маркирует меня как 45+, и это, к сожалению, не про вес, а я до сих пор не знаю, кем хочу стать, когда вырасту.
Несмотря на то, что в мемах про Наташу и котов я узнаю себя гораздо чаще, чем хотелось бы, и даже кот у меня есть (такой коммуникабельный, что легко заменит собой небольшое стадо менее общительных скотов), простынь, белые тапочки и маршрут на кладбище прошу не предлагать – не всё у меня так плохо в жизни, особенно, если посмотреть на неё с изрядной долей чувства юмора, которое, правда, от частого употребления у меня сносилось до иронии и сарказма, но уж как есть.
С мужиками в жизни у меня, как у всякой истинной Наташи, конечно, полный армагедец, но об этом – позже, потому что сначала необходимо отчитаться о главном, а то ведь наверняка переживаете.
* * *
Значит, так: хоть как жена я – так себе, но как мать, считаю, состоялась, несмотря на всю свою любовь к котам. Фартануло, не скрываю, не каждой Наташе так везёт. Так что часики у меня уже не тикают, план по материнству выполнен и перевыполнен (с учётом любимых племянников, которых я тоже беру в зачёт – как никак, каждого в колясочке катала долгими летними вечерами).
Ну как – дважды: один раз я была просто как мама. В роддоме мне выдали прекрасного белокурого младенца, подарочного буквально, если смотреть ретроспективно, хотя тогда так думалось далеко не всегда. Возможно, это потому, что в было бедно, трудно, холодно и голодно, как-то надо было выживать, и я мало успела отрефлексировать все прелести материнства.
За это в возрасте около сорока, когда все нормальные люди, жаждущие повторения пройденного, идут в роддом за вторым, в крайнем случае – за третьим, я тоже пошла – почему бы и нет, тем более, что так уж как-то получилось. Само, без моего участия совсем. В роддоме мне выдали прекрасного белокурого младенца, подарочного буквально, то есть вот прям совсем подарочного, тем более, что это был уже не сын, а внук, и в крайнем случае, когда вечер переставал быть томным, всегда можно было отдать его обратно родной матери – пусть сама своим материнством понаслаждается тоже, не всё же мне. Мать, конечно, тоже наслаждалась, но, поскольку первое время мы жили вместе, наслаждения хватало всем. С головой.
Первые три года я даже выглядела как настоящая кормящая мать – никто б не заметил подмены: сонные, с вечной гулькой нечёсаных волос на башке и с натуральными фиолетовыми тенями вокруг глаз все мы, молодые матери, одинаковы.
Помню, выложила, расслабившись, между матерно-саркастичных постов в интернет фотки с дитём на турслёте, и получила комплимент следующего содержания: "Я думал вы очень молодая, распутная пьюще-курящая девка, вся в наколках, которая ходит в кедах на босу ногу, по лужам в феврале… А вы, оказывается, как я… Спокойствие, каяки-маяки, палатки – речки – дети… Сплошное удовольствие…"
Вот вроде похвалили, а до слёз обидно! Тут же невыносимо захотелось стать этой очень молодой распутной девкой в кедах на босу ногу по лужам в феврале, а не кормящей матерью с коляской в песочнице. До звона в ушах просто захотелось. Ведь тогда казалось, что быть мне снова матерью следующие двадцать пять лет моей жизни. Пусть и из запасного состава, но играющей.
Тем более, что наслаждаться материнством сегодня – это вам не то, что двадцать лет назад: раньше ты наслаждалась всем в одиночестве в перерывах между стиркой, глажкой и кормёжкой, и, бывает, сама не замечала, как это у твоего младенца уже прорезались зубы мудрости, ведь только вчера, вроде, научился головку держать.
Сегодня все этапы взросления мало того, что фиксируются поминутно (благослови, всевышний, технический прогресс!), так ещё и тут же выставляются на вид ни в чём не повинной общественности (благослови, всевышний, интернет!), в результате чего все, кто постеснялись вовремя от вас отписаться, в курсе, когда у вашего младенца появился первый зуб, первый кол, первый диплом, первая машина и первая квартира, да и напомнят вам со всеми пруфами при случае, если вы искренне забудете какие-то детали или вдруг художественно приврёте.
С одной стороны, это хорошо: если вы правильно ведёте микроблог, выставляя только доброе, чистое, светлое, то лет так через двадцать пять, когда ваш выросший младенец понесёт свои психотравмы детства психологу, вам будет, чем отбиваться.
С другой стороны, если вы сами подписаны на таких же хитросделанных мамаш, психотравмы к психологу понесёте вы – и лет так не через двадцать пять, а раньше, потому что ну как можно быть такой недоженщиной и недоматерью, ничего не успевающей, но почему-то смертельно уставшей, когда другие суперженщины и суперматери сияют своими совершенствами из этих наших интернетов, как их ни блокируй.
Зато сколько тёплой поддерживающей силы в этих фото и заметках!
* * *
Если вам интересно, как я выживаю сейчас, то докладываю. Надо сказать, у детей есть волшебная сила пяти лет: как только ваш ребёнок подбирается к этому благословенному возрасту, он уже почти взрослый самостоятельный, а главное – договороспособный человек. Ребёнок слезает с ваших рук и с шеи и внезапно это уже не мяукающий младенец, а друг, товарищ и напарник по играм, и наслаждаться материнством/отцовством и прочим родительством становится неизмеримо легче – так у меня было с сыном, так было с племянниками, это повторяется и с внуком. Тут главное не расслабиться на радостях и не пойти в роддом за следующим!
