1. Вита
Для меня это утро не было ни добрым, ни радостным: из сна, как из вязкого болота.
Это все телефонный звонок. Вместо будильника, который я никогда и не включала.
- Пензарь Виталина Сергеевна?
- Да, - надсадно. Не открывая глаз.
По моим связкам наждачкой прошлись, что ли?
- Добрый день. Хотим сообщить вам, что вы являетесь генетическим...
Голос в трубке говорит слишком быстро и непонятно. “Бла-бла-бла”. Как-будто не на русском. И каждое слово - молоточком в мозг.
Я сдавливаю свободной ладонью лоб и пытаюсь сесть. Тело ведет себя как при турбулентности в самолете. Дыхание перехватывает, в горле - комок, а спина становится мокрая.
- Подождите. Помолчите пока… - хриплю и с трудом поднимаю веки.
В мутной пелене перед глазами - моя съемная квартира.
Это отличная новость.
В вертикальном положении становится хуже. Паршиво. А еще паршиво то, что та женщина назвала меня полным именем. Это всегда сулит неприятности. Или предложение по кредиту. Но меня нет карты ни в одном из банков. Значит, неприятности...
Черт, сколько времени?
На круглых настенных часах, стрелку которых изображает гитара - почти полдень. Кажется, пятницы.
Я жадно припадаю к бутылке с водой и снова подношу телефон к уху.
- Можно еще раз?
Слышно теперь яснее. И понятней. Только не сказать что радостней. Потому что от жизнерадостной новости, что у них есть мои данные, и я могу стать донором костного мозга - и насколько человечество в лице клиники такой-то будет мне за это благодарно - внутри все сжимается. Буквально кровь стынет. И перед глазами столько картин прошлого проносится, что в них темнеет.
Надо скрутить и отрезать. Иначе совсем плохо станет.
Потому прерываю ее. Говорю, что не хочу и не буду - не мое. Еще добавить хочется, что за пару лет многое изменилось. И теперь я больна всеми самыми ужасными болезнями, которые только существуют - донором точно не получится. Но я не обязана объясняться.
Потому просто отбиваю звонок и пытаюсь подняться на ноги.
Снова противная трель. Настойчивые какие… Я даже не успела их в черный список занести! Меня это не восхищает ни разу. Я окончательно проснулась. И до меня доходит, что никогда не давала согласия на размещение в банке данных. То есть информация обо мне была и должна была оставаться только в больничных архивах. А это значит, что кто-то - по неизвестной мне причине - слил эту информацию неизвестным людям.
Делается совсем противно. И я перебиваю возбужденную женщину:
- А органы вам мои не нужны?
- Ч-что? - пугается та.
- У меня же много, - говорю язвительно, - и каждый очень дорого стоит. Дорого же? Квартиру на них куплю?
- Но мы не хотим…
- Вот именно, - качаю головой. Нажимаю на красную трубку. Вношу номер в черный список. И для надежности телефон отключаю.
По дороге в душ я спотыкаюсь и едва не влетаю лбом в напольное зеркало, которое просто прислонено к стене. Она мне не нравится - та девочка, которая в отражении. Бледная до синевы. Тушь размазана. И в глазах… Фигово все в жизни, если в глазах такое.
- У тебя все хорошо, - заявляю громко, снова пугаясь собственного голоса. - У тебя сегодня концерт в клубе. И может кто-то даже похлопает. Потому что ты хорошо поешь и гитару держать умеешь, а не потому, что тебя в коротком платье заставляют выйти. А потом ты заберешь свои деньги и свалишь в менее пафосное местечко. И оторвешься там, как хочешь.
Киваю сама себе.
От кивка этого опять тошнит, но душ всё исправляет. Почти единственный плюс этой квартиры - отличный напор в трубах. Я со знанием дела обвариваю себя кипятком, соскребаю все вчерашнее с кожи и волос. Выпиваю шипучие таблетки, способные даже меня на ноги поставить и делаю большую чашку кофе.
День проходит нормально. То есть никак.
Иногда мысли возвращаются к утреннему звонку, но я не даю им шанса. Хватит. Я не хочу снова вляпаться в такую историю, из которой уже не выберусь. Даже если кому-то это не понравится. Даже если кто-то назовет меня плохой. Пускай хорошие девочки попадают в свой Рай - плохие зато смогут отправиться куда им самим захочется...
***
- Круто выглядишь! - скалится Ник подмигивает. По паспорту он Коля, только арт-директору клуба-ресторана не положено такого плебейского имени. Мне с моим в какой-то мере повезло. Все зовут меня "Ви".
А я незаметно вытираю вспотевшие ладони о подол. Очень короткий. Платье в пайетках - от них все тело чешется невыносимо - едва прикрывает задницу. От ощущения собственной продажности спасают только черные ботинки с шипами на рифленой подошве и кожаные рожки на голове. Но платье владельцы заведения с меня потребовали - а остальное не догадались. И я не собиралась отказываться от этой лазейки. Даже если не пригласят еще раз.
Они меня по сотне причин могут не позвать. Но я живу сегодняшним днем. Блестящее платье, грубые ботинки, деньги вперед и любимая гитара. Единственное, что у меня ценного из имущества.
На сцену выхожу заполночь. Публика уже достаточно разогрета алкоголем. И рок-баллады, спетые сегодня особенно низким голосом - связки так до конца и не восстановились - гости воспринимают как повод пообжиматься на крохотных свободных пятачках.
Я пою песню за песней, подыгрывая себе на гитаре, не обращая внимания на пошлые выкрики в мою сторону. Постепенно абстрагируюсь от происходящего. Музыка всегда была местом, куда можно было сбежать. К себе или от себя… не знаю. Вот и сейчас падаю в нее, глаза закрываю, опускаю голову, занавешиваясь длинными волосами…
И вздрагиваю от непонятного зудящего чувсва. Будто в щеку сверло входит.
Даже пальцы соскальзывают со струн. Я возвращаю их назад - никто и не заметил - и осматриваюсь.
Уши пылают, а правая щека горит. И чувство, что кто-то смотрел на меня так… Не знаю. Странно. Многие же, наверное, смотрят. Здесь полно народу. Так что меня взволновало?
Я продолжаю играть, оглядывая пространство перед сценой, но не замечаю ничего странного.
Показалось.
2. Вита
- Может останешься?
- У меня дел много.
- Каких? Ты же сама говорила, что до вечера свободна.
Внутри закипает раздражение. Я натягиваю майку, разворачиваюсь к Славику и смотрю на него пристально и зло, скрестив руки на груди. Колючий взгляд я отрепетировала идеально.
Славик неплох. Вот правда. У меня никогда такого нормального не было. Без закидонов. Который забирает после клуба, чтобы я на такси не каталась. Отпаивает чаем саднящее горло. Вполне искренне интересуется, как у меня дела.
У него отдельная квартира, и в ней не толкутся пьяные друзья. Не живет всклокоченная мамаша в старом халате, которой девка на ее кухне, попивающая чай - поперек горла.
Но…
- Мы отлично потрахались, - говорю язвительно. Не собираюсь я свое раздражение прятать. Говорят, не надо держать эмоции в себе, а то чего-нибудь потом разовьется. Я и не держу. Зря что ли на психологов в инсте подписана? - Но парочкой это нас не делает. Чтобы еще и выходные вместе проводить.
