Тем летним утром мне совсем не хотелось думать о щебетании птиц и шуме горного ручья. Оставив на кухонном столе тарелку с нетронутой яичницей, я угрюмо бродил по пустому дому, пытаясь найти себе хоть какое-то занятие. Настроение было хуже некуда…
Хотя еще вчера казалось, что судьба преподносит мне один подарок за одним – я сдал последний экзамен на «отлично», родители уезжают в командировку; а до выпускного бала еще целая неделя беззаботной и радостной жизни. В гараже стоял отполированный до блеска старенький отцовский «Форд». Теперь он принадлежал мне. Еще весной я отучился в автошколе и получил водительские права. Мы с папой договорились, что после школьных экзаменов я получу ключи от машины. Накануне, когда родители собирали вещи в поездку, мне удалось услышать обрывок их разговора:
– Послушай… может, не стоит оставлять Яну ключи? – сказала мама, – я боюсь, что…
– Да брось! – рассмеявшись, перебил маму отец. – Он уже большой! Ну, покатается немного по району, что тут такого? Надо же опыта набираться. Ну вспомни себя в восемнадцать лет, а?
– Да, может ты и прав…
Спустившись в гараж, я увидел, что ключи, как и всегда, висели на гвоздике на стене. Серебристый «Форд» верой и правдой служил моему отцу почти десять лет. Мне не раз приходилось слышать, как папа, намывая машину по выходным, разговаривал с ней, словно автомобиль – это живой человек со своими чувствами и душой. И, признаюсь, я побаивался садиться за руль. Мне почему-то казалось, что я должен доказать этой машине, что достоин быть ее хозяином; таким же внимательным, как и мой отец. А, может, все дело в том, что я просто боялся ездить один, без помощи инструктора или папы? Да, наверное…
Открыв водительскую дверь, я, тяжело вздохнув, плюхнулся на сиденье. Отец был прав – мне действительно хотелось сегодня покататься по району, но все пошло не по плану.
Всего несколько недель назад, засыпая, я представлял себя за рулем этой машины. Как, солидно высунув локоть из окна, паркуюсь возле школы под завистливые взгляды одноклассников. Я немного старше своих товарищей, и первым стал совершеннолетним, а, следовательно, смог получить права. В мечтах лучи теплого солнца блестели на хромированных ручках моего авто, когда я открывал пассажирскую дверь, помогая Кристине сесть в машину.
– Черт! – я с силой ударил по клаксону, в очередной раз прокручивая в голове события вчерашнего вечера. А потом угрюмо уставился на соседнее кресло, в котором сегодня так хотел увидеть Кристину, девочку из параллельного класса.
Накануне я полтора часа просидел на скамейке у спортивного зала, где проходили занятия по гимнастике. А потом, когда она вышла с другими девчонками, подскочил со своего места и, чувствуя, как лицо заливается краской, громко произнес:
– Кристина, можно тебя на минутку?
Девушка что-то негромко шепнула подружкам, те засмеялись, рассматривая букет цветов в моих руках, но оставили нас наедине. Я пришел, чтобы пригласить Кристину покататься на машине. Мне хотелось произвести на девушку впечатление, чтобы она согласилась прийти на выпускной бал вместе со мной. Но в ответ на приглашение я услышал лишь:
– Ян, но у меня уже есть парень…
– Да? – пробормотал в ответ я, а потом зачем-то спросил: – А кто он?
– Какая разница, Ян? – снисходительно улыбнувшись, ответила Кристина. – И, знаешь, если бы его не было, я бы все равно не согласилась. Прости, но мне нравятся сильные и смелые парни…
– А я…
– Ян, давай закончим этот разговор. Мне надо бежать. Пока…
– Пока… – пробормотал я, пытаясь спрятать за спиной букет, словно он был чем-то, чего стоит стесняться.
Наверное, мне никогда еще не приходилось чувствовать себя так глупо. Краска прилила к лицу, и я еще долго сидел на скамейке у спортивного зала, рассматривая нацарапанные на кирпичной стене надписи. «В случае пожара – горите» – гласила одна из них. Вот только ощущения в моей груди были совсем не похожи на огонь, они скорее напоминали холодные капли, падающие за шиворот рубашки.
Сказать по правде, я догадывался, что Кристина встречается с Димой, капитаном школьной команды по футболу. Они почти всегда сидели рядом в столовой и часто выходили вместе после уроков. Но я зачем-то убеждал себя, что они могут быть просто друзьями. Вот идиот… выбрасывая в урну купленный для Кристины букет, я понял, что здорово опоздал, слишком долго собираясь с духом, чтобы пригласить девушку на свидание.
«Прости, но мне нравятся сильные и смелые парни…» – эти слова снова и снова звучали в голове.
– А, может, она и права?.. – пробормотал я, поднимая ворота гаража. – Я-то совсем не крутой…
В этом сезоне наша футбольная команда выиграла чемпионат города среди школьных сборных. И ребята в ней были как на подбор – высокие, широкие в плечах… на матчах трибуны никогда не пустовали – девчонки приходили с плакатами, громко поддерживая школьных героев.
А я… никогда не отличался физической силой и не играл в футбол. Слова «офсайд» и «рефери» были для меня такими же загадочными как термины из квантовой физики. Больше всего на свете я любил фотографировать. Этому искусству научил меня отец, который работал фотокорреспондентом. На полке в моей спальне стояли несколько альбомов со снимками. И вечерами, вместо прогулок с друзьями, я сидел за компьютером, обрабатывая и ретушируя фотографии.
Я много снимал в последнее время, готовил портфолио для поступления в институт. А под подушкой, подальше от посторонних глаз хранил самый главный альбом – там были фотографии Кристины. Она, конечно, не догадывалась об их существовании – как заправский шпион из фильма, я ловил девушку в объектив своей камеры на переменах, на трибунах стадиона и в маленьком уютном скверике рядом со школой, где старшеклассники любили проводить время после уроков.
