1. Пролог
Чёрный тонированный внедорожник, будто сошедший с экранов из криминальных сериалов про бандитский Петербург, тормозит во дворе-колодце одного из многочисленных мудрёных домов, которыми так гордится Северная Столица.
Мешка на голову мне никто не нацеплял, и хоть в городе я ориентируюсь не особо, но прекрасно догадываюсь: куда конкретно и для чего меня привезли.
От чего становится вдвойне не по себе.
Выходим из машины, и заходим в обычный жилой подъезд, пикнувший от набранного кода. Сильно не ерепенюсь, однако под лопатки меня то и дело всё равно подпинывают, как бы намекая: пошевеливайся.
Пока поднимаемся пешочком на последний этаж, ни один из моих попутчиков не пророняет ни слова.
Молчу и я.
Потому что мне... страшно. Впервые за долгое время мне, блин, ПО-НАСТОЯЩЕМУ страшно.
Мимолётная мысль заорать и всполошить жильцов, вспышкой проносится в сознании, правда тут же с шипением и гаснет.
— Ну чуди, голубка. Иначе знаешь, что будет, — лилейным голоском напоминает Барин.
Увы, знаю.
Тяжело скрипит ключ в амбарном замке и, дыхнув спёртостью, открывается массивная дверь, ведущая на чердак. Если бы не включённый в телефоне фонарик у Грека, уже с порога можно было разбить голову об низко висящие балки.
В тесном и воняющем плесенью помещении, заваленном раскисшими досками, настолько низкие потолки, что приходится пригибаться, неудобно пробираясь к шаткой металлической лестнице, ведущей к люку.
Сразу видно, данное место не предназначено для популярных экстрим-экскурсий. Тут не то, что посторонние, сюда вряд ли даже коммунальщики часто наведываются, потому что щели огромные — в сезон дождей наверняка нехило топит.
Грек чуть обгоняет меня, оттесняя к стенке, и первым оказывается у люка, вскрывая второй замок. В наличии у своих палачей ключей от всех дверей даже не удивляюсь: эти ребята достанут что угодно и откуда угодно.
Брезгливо касаясь ступеней, оставляющих ржавые следы на ладони и брюках, забираюсь наверх, где мне услужливо подают руку.
Боже, какая галантность!
Можно в благодарность плюнуть ему в рожу?
Нет? Жаль.
Выбираюсь на крышу ночного города, пытаясь удержать баланс на каблуках. Хорошо, что те широкие — какая-никакая, но устойчивость.
Как и все питерские крыши, здесь царит полная анархия геометрии, кладущая с пробором на эстетику. Стальные пласты нахлобучены как попало и только так гуляют под рифлёной подошвой, в самый неподходящий момент уходя в резкие спуски.
Дальше ещё лучше: мне велят спуститься по покатой поверхности, замерев у единственного более-менее выходящего в горизонтальную плоскость кирпичного выступа.
Никаких ограждений, никакой страховки. Единственное, за что можно ухватиться, если вдруг координация подведёт — низко висящие провода.
Правда я всё же не уверена, что за них стоит хвататься. Сами они, конечно, в оплётке, а если оборвутся? Тогда из меня получится пусть и очень симпатичный, но всё же средне прожаренный бифштекс.
Хотя, наверное, это всё равно лучше, чем стать красивой кляксой на асфальте.
— Символично, не находишь? — вздрагиваю от раздавшейся позади едкой насмешки, как от пощёчины.
— О, да. Лучшего места для внепланового самоубийства и не придумаешь. Такая романтика.
Стараюсь оставаться хладнокровной, да только болезненная пульсация слишком сдавливает виски. Сердце же и вовсе застревает поперёк глотки, мешая дышать.
— Ну почему же сразу самоубийства? Это как повезёт.
— Как повезло Ви?
— Я же сказал — это была лишь нелепая случайность. Видимо, её ангел-хранитель в тот момент был на перекуре. Надейся, что твой более ответственен, — цинизм Барина просто поражает. Долбанный социопат. Таких в психушку упекать надо. А лучше расстреливать на месте. — Ты ведь знаешь, что нужно делать?
— Догадываюсь.
К сожалению.
— Супер, — в полумраке загорается сразу несколько дисплеев. Один — включает видео на запись, другой запускает таймер. — У тебя пять минут. Время пошло.
2. Глава первая. Кукла Барби с закосом на байкершу
POV СПИРИДОНОВ
За несколько недель до этого
Зажав тлеющую сигарету зубами, стою в центре трейлера, листая наш приватный чат. С названием сильно пацаны не заморачивались, обозвав его так же, как и пошло в разговорном: "Цикады".
— Отбитые, нахрен, уроды, — усмехаюсь, мельком пробегаясь по переписке между Барином и Тузом. Собственно, то же самое умозаключение им и отправляю, получая в ответ ржущий стикер.
— Кто? — из крохотного совмещенного санузла вытекает стройная шатенка в одном полотенце.
Моём полотенце, так на секундочку.
Зашибись.
Не помню, чтоб разрешал хозяйничать в своём трейлере проходным девкам.
— Не твоё дело, — сухо отбриваю.
Не обижается.
Ещё б она обижалась, ей это не выгодно. Но вот берегов тёлка явно не видит, и это уже напрягает. Не люблю слишком навязчивых.
— Почему ты всегда такой грубый? — прилипают пиявкой, укладывая руки мне на плечо и размалёванным ногтем начинают вырисовывать контуры тату, переходящие с тела на шею.
— Не устраивает? Ты знаешь, где дверь.
Раздутые губы обиженно надуваются, однако слова поперёк никто, опять же, не вякает. Терпеливая какая.
Продолжаю мусолить фильтр, переписываясь с парнями, пока айфон висит на зарядке в кухонной зоне — единственном месте, где есть свободная розетка.
Домом на колёсах я обзавёлся в прошлом году, когда меня выперли из общаги за, хех, поножовщину, и пока ни разу не пожалел.
Почти ни разу. Зимой, конечно, был тот ещё дубак, несмотря на подведенное отопление, но ничего. Даже не сдох почему-то.
А так коробочка на колёсах полный фарш: газ есть, бойлер для нагревания есть, разложенный траходром есть — что ещё надо для счастья?
Хочешь, тусовку зазывай, хочешь, баб натягивай — никто слова не пикнет и никуда не пожалуется. Соседей-то через стенку нет, а лоси вряд ли из леса притопают устраивать разборки за шум.
— Одевайся, — бросаю, с досадой дёргая плечом, чтобы стряхнуть помеху. Нашла, понимаешь ли, вешалку. — Через десять минут выходим. Так и быть, довезу до универа.
— А вечером встретимся?
— Посмотрим.
— Если да, может, сходим куда-нибудь?
Здрасти, приехали.
— Ты ведь в курсе, что если мы разок перепихнулись, это ещё не значит, что мы встречаемся? — на всякий случай уточняю у...
Так, а как её зовут-то? Вроде когда вчера цеплял её на вечеринке по случаю начала нового семестра, она себя как-то обзывала.
Марина?
Нет, более мудрёное.
Мари... Марьяна, кажется.
Да. Точно!
— Да, но...
— Слушай, Марьяш. Давай ты не будешь всё портить? А ради повторной встречи, какой бы то ни было, и вовсе придётся потрудиться. И ты знаешь, что для этого нужно делать.
Всё. Включилась шлюшья натура.
— У нас ведь всего десять минут? — кокетливо напоминают, играя узелком полотенца.