Даниела Абухба - Жертвa

Жертвa
Название: Жертвa
Автор:
Жанры: Триллеры | Современные детективы | Крутой детектив
Серии: Нет данных
ISBN: Нет данных
Год: 2024
О чем книга "Жертвa"

Калифорния, конец двадцатого века. Теон Холланд пытается найти ключ к воспоминаниям, которые, возможно, дадут ответ на вопрос так долго его мучивший. Вспомнит ли он, что случилось в тот же день несколько лет назад? Какое отношение к этой истории имеют сатанисты и религиозные фанатики? Но самое главное – помогут ли полученные знания спасти самого близкого человека на свете? Данная книга будет держать в напряжении до самого конца.

Бесплатно читать онлайн Жертвa




НеСатануиегоминьонов>1 нужнобояться,

адемонов, чтоживутвнутрикаждогоизнас,

словнопожирающие, развращающиенашидушипаразиты


Предисловие


Сказать, что в тот вечер было прохладно, ничего не сказать. Луна светила сквозь открытое окно. Листья шелестели от ветра. Неподалеку залаяла собака. Теон не удостоил ее вниманием. Он устал. От всего устал: от работы, от жизни, но что более важно – устал от бесконечной, выворачивающей наизнанку вины.

Вина и тошнотворная жалость к самому себе. Казалось, других эмоций Теон Холланд не знал. Постоянные кошмары, воспоминания, сотни «что, если…?» и ни единой возможности вернуться назад, что-нибудь исправить. Это была не жизнь, а выживание. Выживание, особого смысла в котором и не было вовсе.

Началось все в далеком детстве и значительно ухудшилось, едва ему исполнилось пятнадцать. Немудрено! То, через что Теон прошел подростком, запросто могло бы сломить взрослого мужчину. Так или иначе, пустота пришла на место злости и непринятия лишь спустя двадцать с «хвостиком» лет. Самобичевание пропало на ничтожно малый срок, чтобы вернуться, вернуться с удвоенной силой. Он ненавидел себя за то, что был не лучшим человеком и уж тем более братом. Но никак не мог вспомнить, в чем именно это проявлялось. Каждую мысль о произошедшем Теон целенаправленно гасил, пока не осознал, что кроме нечетких, туманных картинок, обычно возникающих в самый неподходящий момент, не осталось ничего.

В горле встрял ком. Холланд сидел на краю незаправленной кровати, уставившись на что-то, что держал в руках. Свитер, и довольно маленький. Детский? Да. Определенно, детский. Прижимая вещицу к груди, Теон, сам того не осознавая, по крайней мере, пока дышать не стало трудно, рыдал. «Мужчины не плачут». Да кто сказал? Кто вообще дал определение этому слову? Измены, убийства… плевать! Но не приведи Господь показать свои чувства! Это всегда для него было дикостью.

Мысли Теона стали путаться. Громкие, несдерживаемые рыдания вырывались из груди. Понадобилось немало времени, чтобы хоть немного успокоиться. «Ну и причину нашел! А слезы-то, слезы крокодильи! Слабак!» – подумали бы многие. Однако не время, пролетающее с ужасающей скоростью, наводило тоску, а…

Кто-то позвал его по имени, но Холланд предпочел это проигнорировать. Вместо ответа он подошел к окошку, сделал несколько глубоких вдохов, затем обернулся, пытаясь понять, не ускользнуло ли ничего от уставших ярко-синих глаз. Обертки от конфет на полу. Огромная книжная полка. Ничего, что могло бы вызвать хоть какие-нибудь воспоминания, не говоря уже о важных, которые были, собственно, причиной нахождения Теона там. Одновременно с облегчением и разочарованием он направился к выходу. Может, следовало поискать в другой комнате? Но в какой?

Больше непроверенных мест не было. Разве что… На губах появилась грустная ухмылка. Жутко. Пыльно. Разумеется, учитывая, сколько лет туда не ступала нога человека. Да и сам дом опустел давным-давно. Теон тяжело вздохнул. Он явно колебался. А вдруг это была плохая идея? Вдруг было бы лучше уйти? «… еще не нашли его»; «Мы делаем все возможное»; «Тупик, увы». Ну нет! Опускать руки было категорически нельзя. Никогда. И… раз уж полиции было плевать, или у них не хватило мозгов, чтобы докопаться до истины, лишь бедняга Тео мог найти, за что ухватиться, любую, самую мало-мальски значимую подсказку, след. Вздохнув и собравшись с силами, Теон поднялся на чердак. Бардак. Такой, что сам черт ногу сломит. Как и предполагалось. Тонны коробок, заполненных игрушками, книжками и другой бесполезной дребеденью. Там были вещи, которые надеялись передать следующим поколениям. Малюсенькие джинсы, такие же малюсенькие ботиночки с нетерпением ждали своего часа, ждали, что придет тот день, когда еще одному Холланду они станут впору, тогда как в реальности эти бесценные сокровища, и не нужно смеяться, ибо то, что одни считают мусором, другие хранят как зеницу ока, были обречены валяться без дела до конца времен. О них забудут. Так было. Было, пока не понадобились воспоминания. Пока Теон Холланд не провел в самолете Гавайи – Калифорния несколько часов, несмотря на боязнь высоты, несмотря на то, что пришлось голодать – если б он знал, что питание в стоимость билета не входит, только чтобы вернуться на Родину, где надеялся если не выяснить всю правду и добиться своей цели, то хотя бы немного приблизиться к ответу на вопрос, мучивший его с самого отрочества и во взрослой жизни. Куча каких-то документов, игровая приставка. Пока ничего достойного внимания. Старый альбом. Теон быстро пробежался глазами по фотографиям. К счастью или к сожалению, ни одна из них делу бы никак не помогла. Не нужно было тщательно их осматривать. Обычные. Клишированные. В основном – фотки из детства. Из их детства. Другие же фотографии были ближе к концу. Элизабет-Билберри-Холланд, с волосами, как у матери, и улыбкой… а был ли это вообще ее отец? Свадьбу тоже запечатлели. Были и пустые кармашки – для фото повзрослевшего Теона, фото его ребенка. Хотя вполне возможно, что тот… в смысле, его ребенок, там все-таки был.

Холланд захлопнул альбом. Тяжело осознавать, что твоя жизнь катится в Тартары. Еще больнее осознавать, что вина лежит на тебе, что ты это заслужил.

Клэр стояла молча. Она боялась. Боялась, что, если скажет что-то, хоть слово, если подойдет ближе хотя бы на шаг, Теон ударил бы ее. Да. Было за что. Меж тем мужчина смеялся. Истерически, до тошноты, до боли в легких. Пока краем глаза наконец не заметил блондинку.

– Вас не должно здесь быть, Клэрис Марлоу.

– Не… я Холланд. Не Марлоу. Тео, я…

– Убирайся, пока я не потерял терпение!

По правде сказать, отвращение Теона к девушке было полностью оправданным. Ее поступок был ужасен и непростителен.

– Слушай, это была ошибка!

В глазах Холланда была жгучая ненависть. Он, очевидно, мог в любой момент взорваться. Полгода! И она смела назвать это ошибкой? Это была ноша. Тяжелая ноша. Клэр вынудила его хранить секрет. И если этот секрет когда-нибудь всплывет на поверхность, то непременно разрушит не одну, а сразу несколько жизней.

Так или иначе, больше Теону делать там было нечего. Что вообще возможно найти в этом проклятом месте? Депрессию? Апатию? В ругани тоже было мало смысла. Когда и если придет время, он заставит Клэрис сознаться во всем. А пока оба должны были сосредоточиться на поиске.

– Ничего не нашел,– сквозь зубы процедил Холланд.– Совсем ничего.

И, действительно, обрыскав каждый сантиметр, он не нашел ни единой зацепки. Конечно, кое-что в памяти все же всплыло, но не приблизило Теона к разгадке. Опустошенный, он уже собирался уходить. Вот только куда? Обратный билет еще не был куплен. Отель? Не забронирован. А оставаться еще хоть час в этом доме – в доме боли, Тео просто не мог.


С этой книгой читают
Рождество. Заснеженный лес. Барский дом на пригорке. Съезжаются гости на праздник. Много гостей. Все смеются, радуются празднику, только старый барин угрюм и молчалив, будто что-то томит его, а наутро нашли того мёртвым в своем кабинете. Убили старика. Началось следствие…
"В поисках счастья" – это роман о поиске истины, самоотверженности и испытаниях на пути к обретению себя. Здесь каждый герой – загадка, каждый выбор – роковая развилка. Через трагедии и радости, любовь и предательство герои книги сталкиваются с собственными внутренними демонами, неуловимыми судьбами и опасными связями. Их ожидания разрушены, и каждый новый шаг таит в себе риск утраты – друзей, семьи, даже собственной души.
Дельта Доун наблюдает через объектив фотоаппарата за жизнью элиты Нью-Йорка, снимая детские праздники и создавая иллюзию идеальных семей. Ведь она может превратить заплаканные лица малышей в радостные.Но все меняется, когда Дельта попадает на праздник к Натали Страуб. Впервые ей хочется быть не просто свидетелем событий, и вскоре она сама появляется на фотографиях семьи Страуб. И, кажется, может стать частью их жизни…Станут ли воображаемые воспом
Ограбление банка, заложники, чёрный котёнок, сероглазый из очереди, возмездие и молочные карамельки.
В новый поэтический сборник известного как в нашей стране, так и за ее пределами писателя, поэта и драматурга Вадима Кучеренко «Приучаю себя к одиночеству…» вошли небольшие по объему стихотворения, лирические, и в то же время философские, раскрывающие отношение автора к таким вечным и волнующим всех нас понятиям, как любовь, жизнь, смерть, измена, верность.Любителям поэзии Вадим Кучеренко известен такими заслужившими читательское признание произв
В Синтаре ветер дует с моря. Эрин давно не была дома, но знает это: видит во снах, ощущает в воздухе. Теперь она вернулась и готова ко всему, что может ей дать древняя земля фейри. Готова встретиться с тем, кто украл её сердце и даже не знает об этом……ветер дует с моря. Шай чувствует это разумом, телом, душой – ведь он дитя воздуха и тьмы. Но под силу ли ему обуздать стихию, остановить Последний шторм? Ответ знает лишь странная девушка, в чьих гл
Леонид Юрьевич Попов – инженер-конструктор, изобретатель, натуралист.Эта книга о жизни типичного Волжанина, прожившего жизнь на берегу Волги в городе Вольске. Таких городов и поселений на берегу реки в нашей стране огромное количество. Треть населения таких городков рыбаки и грибники, безмерно любящие природу родного края, не представляющие жизни в другом месте. У каждого за плечами множество увлекательных историй, которые редко оказываются на бу
Мистик совершает *выход* не первый раз. И каждый из таких *выходов* был абсолютно уникальным и каждый имел свои последствия. Эта новелла содержит события входившие в четвёртый из них.Это история о людях, богах и о многих субличностях одного нерадивого мага. Дебютная, но не последняя новелла автора.