Смотрите, вот идёт.
Не признанный "спортсмен"
В костюме Bosco.
В подземном переходе, приобрел
Его, за 1000 рублей всего.
Что было так не просто.
На то, ушло немало сил,
Не спал, не ел и не курил.
Полгода на него копил.
Потратил уйму времени
Здоровья, нервов и терпения.
Зато теперь герой, "орёл"
Он всем на изумление.
Он щёголем идёт,
По улице, ребята.
Под мышкой у него
Пол литра суррогата.
Разряд второй.
Имеет он, в соревнованиях
По литра-болу.
Недавно выиграл во дворе
Бутылку самогону.
В борьбе неравной победил
Он "синего" собрата.
Которого в ночи,
На скорой, увезли куда-то.
Теперь он "важный" человек.
Имеет он авторитет.
Авторитетнее его Семён Запойный.
Но это ничего.
В кулачной уличной борьбе
Он сможет одолеть его.
Он в предвкушении победы.
Уж, не идёт, бежит!!!
Летит, рысцой, всё больше
Ускоряет ход. И вот несётся
Словно конь ретивый.
Вперёд, вперёд, вперёд.
Вот виден двор, знакомый.
Скамейка, стол сосновый.
Ах, сколько сладостных минут,
Прошло за ним и множество
Часов под ним.
Когда он спал в угаре пьяном.
А стол его заботливо скрывал,
От жара солнечных лучей
И летних проливных дождей.
От взглядов строгих, участкового
Степана.
Он сел за стол.
И стал упорно ждать,
Когда во двор придёт.
Семён Васильевич Запойный.
Вот он тогда ему покажет.
Он по стене, его размажет.
Не зря же, изучал
Он года три, секреты боя
Брюса Ли.
Шли медленно минуты,
Часы ползли.
Так медленно, так нудно.
Тиик-таак, тииик-тааак.
Часы наручные считали.
А, выпить хочется.
Не больше сил!
Бутылка, руки жжёт.
И словно молит, просит.
Ну сделай хоть глоточек.
Не выдержал "спортсмен"
Открыл, нюхнул, поморщился,
Вдохнул, хлебнул, глоток, рыгнул.
Затем ещё глоток.
Занюхал рукавом.
Пошёл по горлу огненный поток.
По телу жаром разлился.
И водопадом шумным, с высоты
На разум и на чувства рухнул.
Накрыл дурманящей волной.
И кто-то больно за спиной.
По голове бедовой.
Предметом твёрдым.
Крепко ухнул…
Очнулся сыро, зябко.
А, на душе до омерзения гадко.
Противно холодно,
До отупения больно.
Лежит в грязи,
с пробитой головой
И хочется ему сказать,
Нет, даже прокричать.
О боже мой, спаси!
Но, не хватает воздуха.
Лишь слабый хрип.
Сорвался с губ.
И больше ничего,
произнести не смог.
Подняться на ноги,
Не может, напился в хлам.
Но кто теперь ему поможет?
Кряхтит, сопит, скрипит зубами.
Но, все таки ползёт вперед.
Как раненый боец
На поле Куликовой брани.
Срывая, дерн с земли руками.
Уж близко дом, родной подъезд.
Но, тяжесть на него легла.
Как будто чёрт, 12 пудовый,
С ногами на спину залез.
В то время девушка
с работы шла.
Примерно весом в килограмм полста.
Увидела его и пожалела.
Не постижима Русской женщины душа!
Как муравей пред ним присела.
Вдохнула глубоко, взвалила на себя.
И на закорках словно
Лёгкую пушинку в свой муравейник унесла…
С тех пор прошло немало дней.
И аморальный "прохиндей",
опять по улице идёт,
и вновь под мышкою несёт.
Но не пол литра, нет.
Цветов красивейший букет.
Возможно кто-то скажете,
это бред.
А я отвечу гордо нет.
Я был, тот самый человек…
2 Ко мне подкралась вдохновение.
Ко мне подкралась вдохновение.
И говорит мне в ухо буу!
Ты напиши стихотворение.
Про вдохновение хочу.
У вдохновения поэта.
На глупости нет времени совсем.
Она с рассвета до рассвета.
Гуляет, носится везде.
Весь день расписан поминутно.
Но, нету времени для поэтических идей.
Ведь вдохновение ежесекундно.
Ужасно занята, но занята не тем.
С утра проснувшись нежится в постели.
Так неохота из кровати вылезать.
Ой, дай поэт мой драгоценный.
Ещё часок другой поспать.
А после принимает ванну.
В ней плещется по полчаса.
И в комнату кричит из ванной.
Мочалкой спинку мне потри
пожалуйста!
Иди скорей, ну что ты
копошишься.
Я вся уже горю.
Вот тут потри.
Да, да, вот тут!
И тут ещё прекрасно.
Тебя благодарю.
Бесценный приготовь мне
Кофе.
Яичницу ещё хочу.
Ты знаешь, зайчик.
Я вдохновляться на пустой желудок не могу.
Ну не ворчи.
Тебя я обожаю.
Немножко покапризничать хочу.
Иди ко мне, мой дорогой.
Тебя я приласкаю.
Ведь знаешь, как тебя люблю.
Ой, милый мой.
Я побежала.
Мне нужен срочно маникюр.
Потом на завтрак в кафетерий.
Затем в солярий, ещё на педикюр.
Потом в бассейн или фитнес.
А там глядишь обед и перекур.
Но как же так?
Всё, всё я побежала.
Я вечером тебе с стихами пособлю.
Ну, вот опять куда-то полетела.
И незакончен стихотворный труд.
Ну, что ж.
Лети моя голубка.
А вечером и ночью тебя я.
Некуда не отпущу.
Опять не сплю.
Всё мучаюсь в постели.
Кручусь, верчусь волчком.
И мысли в голове,
уже порядком надоели.
Жужжат, кружат, как пчелы
в улье.
Мешают спать.
Ах, чтоб вас.
Черти в омут окунули.
Вопят, кричат, нудят, галдят.
Вставай, давай.
Как детский сад.
Встаю, нет больше мочи.
Иду курить…
Ложусь и вроде начинаю
засыпать.
А, нет!
Опять мешают спать.
Зовут, поют, трубят подъем.
Мы до утра уж больше не заснем.
Поднялся вновь с постели.
Вот рифмы, одолели.
Включаю свет, беру тетрадь,
и начинаю сочинять.
Сижу, творю.
Уже четыре ночи.
А, вдохновение мое,
уйти не как хочет.
Все строчки выдает.
Волнуется, ликует и поет.
Журчит ручьем.
Мурлычет словно кошка,
Ластится, просит, попиши
ещё немножко.
Все хватит, стоп, уймись.
Не то я выброшу тетрадь в окошко!
Все стихло, в тот же миг.
Некто мне в ухо не жужжит.
не лезет, не шумит.
Спокойствие и тишина.
Похоже, что и мне,
вздремнуть чуток пора.
А завтра мне опять,
всю ночь не спать.
Сидеть, творить, писать и
ждать, когда придет она,
та леди что, зовут покой и тишина.
4 О, из чего же пишутся стихи?!
О, из чего же пишутся стихи?!
Из радости, из праздников?
Из вдохновения, любви…
Ох, нет.
Ну что ты.
Из суеты?
Из Суеты, из шелухи.
Из хауса и пустоты.
Из слез, и горестей.
Из сора.
Мыслей, слов.
Из снов.
Бессонниц, глупых ожиданий.
Обрывков фраз, чужих стихов.
Разочарования, дерьма,
И грязи…
Но как же так?
Не может быть!
Как из навоза вы можете творить?
Стихи, рассказы, прозу…
Да просто все.
На что вас побуждает,
разочарование, тоска…
На действие!
Я стиснув зубы,
Ползу, иду, бегу в перед.
Ну вот.
Так и в стихах.
В рассказах, сказках, прозе.
Нет горести и суеты,
нет шелухи.
Разочарования, тоски.
Зачем тогда куда-то нам идти,
бежать, ползти.
Но, только ты про это
Надя,
Прошу, не говори.
Я напишу тебе стихи.
О сказочной любви.
О Красоте Земли.
О реках и морях.
О дивных снах,
иных мирах.
Я подарю тебе стихи.
Но, только я прошу, не уходи.
Я их сплету из суеты.
Из длинных умных слов.
Из квантовых миров.
Из радости свяжу.
Из счастья и мечты.
Я сочиню тебе стихи.
Про грезы.
Про детские мечты.
Про вечную любовь.
Я напишу их по частям.
Возьму немного слов,
и там, и там.
Насобираю рифмы.
Большой, большой букет.
И подарю тебе.
Той девушке из снов,
с иных миров.
Той самой, пусть это
прозвучит ка бред.
Той милой девушке.
Которой, в настоящей жизни, нет.
6 Мне трудно говорить, мне трудно вам писать.
Мне трудно говорить,
мне трудно вам писать.
Наверно лучше буду громко я молчать.
