Литературно-художественный журнал - Журнал «Юность» №07/2024
| Название: | Журнал «Юность» №07/2024 |
| Автор: | Литературно-художественный журнал |
| Жанр: | Публицистика |
| Серии: | Нет данных |
| ISBN: | Нет данных |
| Год: | Не установлен |
О чем книга "Журнал «Юность» №07/2024"
«Юность» – советский, затем российский литературно-художественный иллюстрированный журнал для молодёжи. Выходит в Москве с 1955 года.
В формате PDF A4 сохранён издательский дизайн.
Бесплатно читать онлайн Журнал «Юность» №07/2024
© С. Красаускас. 1962 г.
Поэзия
Александр Агалаков
38 лет. Родился в Барнауле. Окончил Алтайский государственный институт искусств и культуры по специальности «актер драматического театра и кино», «режиссура любительского театра».
В настоящее время являюсь режиссером Крепостного театра (единственный частный театр в Алтайском крае). Люблю собак и путешествия.
* * *
Это был обычный сентябрьский вечер,
Это были чувства с «французским» наполовину,
Это были двое, случайная встреча,
Это было им так необходимо.
А потом были танцы и в дверь соседи,
Разводные мосты вспороли город.
И летели в закат на трамвае последнем
Без билетов с тобой и остановок.
* * *
От тебя сигаретами пахло
Терпкими, мятными.
Солнце падало,
Оставаясь в глазах,
Яркими пятнами.
В прятки мы заигрались с тобой
С чувствами, счастья миг.
Сможем ли мы заглушить эту боль?
Вряд ли я, вряд ли ты.
* * *
Август. Блики заката на подоконнике.
Лето, не умирай, лето, не уходи!
Не умирай, молодость!
Как там было у Маркеса?
«Умирали от голода и любви»!
Лучше уж так, захлебнуться пожарами,
Добро пожаловать в осень!
Август и через одиннадцать заново,
Даже если не хочешь.
ОСТАНОВКА ПРИВОКЗАЛЬНАЯ
Мужчина и женщина на остановке.
Двенадцать без четверти,
Не уехать.
Сплетаются жизни в стеклянной коробке,
И ближе не будет уже человека.
И ближе не будет уже, как ни странно.
Кольнуло в груду и дернуло веко.
Под фонарем Привокзальное танго,
Двенадцать без четверти,
Не уехать.
* * *
Мандарины на второй платформе.
Через час ты улетаешь в Лондон.
Улетают чувства, улетают годы
Навсегда из этой жизни зимы.
Ты смотрела вниз, сжимая руку,
Говорила что-то про
«пиши», молчала.
Бегали глаза, дрожали руки,
Чем не сцена голливудского финала.
Спросите: «Бежал?»
Бежал за самолетом!
И кричал, до одури кричал
Богу, Черту и Пилоту,
Чтоб ее назад не возвращал!
Артем Красилов
29 лет. Родился в Барнауле, пишу здесь же, с пятнадцати лет. Периодически участвую в литературных мероприятиях родного города. Публиковался в сборнике «Говори». Веду собственную страницу со стихами в социальных сетях.
1
У тебя за окном расплескался пустырь,
Хаотичным пятном по пейзажу района.
Фонари накрывают тусклым светом кусты,
Как худым одеялом ночь греет бездомных,
Одиноких и вросших клочками в бетон,
Что распался на время, на память, на пазлы.
Арматурные спицы в переломе стальном
Лезут в даль поднебесья, убегая от грязи.
У тебя за окном расплескался пустырь,
У меня есть такой же, он внутри меня душит.
Я его, словно дворник в хмелю, запустил,
Как тебя запустил в свою хрупкую душу.
2
на землю падали дождем метеориты.
я выбежал во двор, я впился в небо
глазами, что блестят мечтой разбитой.
я в пламени выискивал ответы,
но находил лишь новые вопросы,
что грузом камня падали на плечи.
и даже жизнь тебя когда-то бросит,
морально перед этим покалечив.
танцуй и смейся, плачь, сотри колени,
в попытках выбраться сквозь тишину бетона.
здесь страшно осознать, что был не с теми,
что есть любовь, после которой сломан
и ты, и все твои заученные схемы.
внутри горят остатки механизмов.
как ни пытайся – победит система.
настройки сброшены к одной последней жизни,
где вероятны тысячи событий.
кто ненавидел, кто хотел быть рядом.
на землю падали дождем метеориты,
я их встречал
пустым
потухшим
3
Утихнет музыка, хрустальных клавиш звон
Повиснет в воздухе, прошу молчать о главном.
Мы были здесь – так молоды, спонтанны.
Давай с тобой не будем о былом.
Не будем вспоминать средь этих звезд,
Как юность нам стреляет подло в спину.
И мы, что были ей необходимы,
Себя пустили, впрочем, под откос.
А разница? Последних окон свет
Нам станет знаком прошлого уюта.
И мы, зашедшие в него из ниоткуда,
И наш счастливый, но потерянный билет.
Молчи со мной, а значит, навсегда,
Оставь во мне трепещущие раны.
В конце – мы жили. Молоды, спонтанны.
Мы были здесь, почти что навсегда.
4
Разбег, прыжок в измученную ночь,
Туда, где правда заставляет сделать выбор:
Хранить внутри ржавеющие глыбы
Или со скрежетом все это превозмочь,
Как режут загноившуюся плоть,
Без анестетика, в последнем рвенье выжить.
Когда того, кто был к тебе всех ближе,
Нужно простить, забыть, перебороть.
5
Я расскажу тебе о том,
Как прячутся в рассвете звезды,
Что жизнь понять еще не поздно,
И что для нас найдется дом,
В который хочется идти,
Чтоб согревать уютом вечер.
Я расскажу тебе про вечность,
С которой нам не по пути.
Про молчаливую тоску,
Что во дворах царит, как данность.
Про то, как память разыгралась,
Когда приткнули ствол к виску.
Про то, что очень хочешь жить,
Но почему-то рвешь все грани.
И как пытаешься оставить
Короткий миг, хотя бы нить.
Про то, как в полной тишине
Снег нежно падает на плечи.
И ты – душевно покалечен
Тем, что все кратко на земле.
Михаил Максимов
Родился в городе Славгороде Алтайского края. Лауреат фестивалей «Издано на Алтае» (2019, 2020), победитель поэтического фестиваля «Крылья» (г. Бийск). Коллективные сборники: «Между», «Взгляд молодых», «Говори», «Паром». Книги: сборник рассказов «Соленые огурцы», поэтический сборник «Пережи/евать». Живет в Барнауле.
ПРИКОЛ
Я всех слышу через потолок,
Я всех слышу через пол,
Слышу в стенах ток —
вот прикол.
Все земное – в шторах свет,
Перечеркнутый окном,
Холодом его согрет.
Вот прикол.
Я приколы принимаю все,
Я и правду отличу от лжи.
Самый главный наш прикол —
это жизнь.
ПАКЕТ
Я взял в руки кусок света,
Он был ярок, изнутри горел.
Тепло проникало глубоко,
Пальцы покраснели.
После услышал голос,
Он, кажется, даже пел
В голове,
И там было:
Нужно взять пакет,
Выйти на улицу.
Держать его в руках,
Наполняя ветром.
Вернуться обратно,
Принести ветер домой.
Аккуратно и незаметно,
В этом безумии —
Адекватного мало.
Открыть пакет,
Позволить ветру
Гулять по квартире.
Заполнить легкие —
Тяжелым
Уличным воздухом.
Накрыться одеялом.
Чтобы квартира
Стала улицей.
Мир стал большим,
Почти нужным.
Как этот пакет и
Пустота в нем —
Которая не пустота, а
Шершавый выход наружу.
Дыши,
Воздухом вне,
Воздухом за
крывая глаза.
КАЧЕЛИ
Мне до этого приснилась странная вещь:
На улице шел снег, мелкий, и быстро таял.
Слышно было скрипы случайных прохожих – вжих-вжих, тех, кто еще успел
зацепить новый снег, пока он не превратился в воду.
Я сидел на качелях, не по размеру даже.
Просто смотрел наверх.
Единственный фонарь – просвечивал этот летящий снег насквозь.
Но я продолжал раскачиваться сильнее:
Я в гараже, мы собрали рок-группу, я пою, кто-то играет на барабанах и гитаре.
Тут же я плыву в лодке с папой и ловлю рыбу. У меня плохо еще получается, но я стараюсь.
Потом третий курс, я сдаю философию на пять. Нас всего трое из потока.
Лежу в песочнице на детской площадке, время за полночь, смотрю вверх на чистое звездное небо.
Плачу в пять утра, папа умер прямо здесь и сейчас, рядом со мной.
Собираю чемодан, никогда не думал, что у меня вещей так мало.
С этой книгой читают
