Alexander Smirnov - Знаки Жизни. Сборник стихов и немного прозы

Знаки Жизни. Сборник стихов и немного прозы
Название: Знаки Жизни. Сборник стихов и немного прозы
Автор:
Жанры: Современная русская литература | Стихи и поэзия
Серии: Нет данных
ISBN: Нет данных
Год: Не установлен
О чем книга "Знаки Жизни. Сборник стихов и немного прозы"

Книга, созданная из-за внезапно возникшей идеи ее создания. Это сборник всех стихов и проз, написанных с конца 2019-го и по сей день. Посвящается моей маме в первую очередь, это тот человек, в которого безусловно нужно верить, ведь родители – это те, кому мы в первую очередь нужны. Посвящается также Елене Юрьевне, которая и дала мысль подготовить сборник стихов в печатном варианте, для этого мира. Книга содержит нецензурную брань.

Бесплатно читать онлайн Знаки Жизни. Сборник стихов и немного прозы


Главный редактор Ян Александрович Исупов


© Alexander Smirnov, 2022


ISBN 978-5-0056-1876-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Стихотворения

Вы идеальны.

Вы идеальны. Пусть не верите.
Но я же уверяю Вас!
Вы идеальны. Нет примеров,
Чтоб вывод мой как смех угас.
И вы душой очень красивы.
С особым взглядом, верю в Вас.
Ведь узаконена та правда,
Что льёте, словно дождь на нас.
Вы идеальны. Нету споров.
Никто не вправе их открыть.
Вы идеальны. Нет повторов,
Что Вас могли бы заменить.
Вы идеальны…

1918 год

Я сел в толпу залитых кровью,
Их лица безмятежно спали,
А предзабвенные глаза,
Что в сумраке искрой играли,
Настолько добренькими стали
Как в детстве у детей.
Я сел в толпу своих семей.
И прежде был я император,
А позже соберут музей,
Как Русь, Империю проклятую,
Прогнали с истины моей.
Я сам лежу в толпе нерусской.
Нас предал лучший наш приятель,
И в округе будь то предатель
Он в раз добрый элитных нас.
Вот так начало возрождалось
И Русь у русских отбивалась:
О почки, кровь, среди морей.
За столько времени прошедших,
Не стали русские «добрей».
Вина тому – нехватка сил.
Моральных. Среди пустот.
Вернулась Русь, как и урод,
Что как и я
Заправит ей.
Да только вот беда одна:
Сижу я в красной луже.
И понял я что за беда,
Быть главным телом лужи.
Вот так и правили страной,
Россией, нашей, славной.
Дак выпьем же, за упокой,
Советской, дивной, стражи!
И вынесем же приговор,
Главе ажиотажа!

Секрет зимы

Темнеет кора красивых растений:
Берёзы и дуба, что живут у ручья…
А всё это дело ведёт только к факту:
Что близится холод, за ним и зима.
И каждый человек на белом свете,
Хоть раз задался этаким вопросом:
Зачем зима нужна, её метели?
Ведь все и так насытились морозом.
Ну а в лице планетушки Земли,
В её ответе – кроется весь смысл.
Ведь после холода:
Тепло к нам вновь нагрянет…
И март, когда весь холод тает.
Апрель, что «приведёт весну».
Ну а за ним придёт и тёплый Май…
Что нам откроет всю любовь свою.
Тогда и понят будет смысл.
Дай. Дай прожить еще одну зиму.

Предательство

Не понимаю его дел,
Его манер, подобных лжи,
Не понимаю его взгляд,
Что вновь бесследно убежит.
И вздох его как звук прощанья,
Как будто: крик из пустоты…
Я так хотел не ошибаться,
Но вновь нашел дыру в души.

Меня не признало общество.

Меня не признало общество.
А мне это и нафиг не нужно.
Издевка, тупая как дружество,
Но дружбы совсем не выходит.
И всë это общество – смертно.
Скажи, зачем ты ласкаешься?
Скажи мне, к чему же убожество?
Зачем надо мной издеваешься?
А знаешь. Предательство – лучшее.
Ты кинешь меня в одиночестве.
Ты бросишь меня как убогого,
Среди своих издевательств.
Ну ладно. Ты знаешь?.. Я встану.
И снова жизнь покатится.
Я снова пройдусь по времени.
Да без твоего издевательства.

А мы играли в жизнь годами.

А мы играли в жизнь годами,
Смотрели пьяными глазами,
Что каждый раз просили яд,
И как же снова дьявол рад,
Что ты предатель и подлец:
Окончил жизнь друзей своих,
И жестом взмаха наконец
Предательство плечом замкнул,
И их улыбки сквозь свинец
Обрек на мертвый, теплый пол…

Случай в автобусе.

Коридор. Где есть живые.
И кто из них стремится вдаль?
Скажу соседу: «Эй, служивый!
Когда увидим жизни рай?»
А он со службы возвращаясь,
В нашивках, в боевом тряпье,
В который раз начнёт историю,
О той гнилой, больной войне.
И сидя в коридоре, где сиденья,
Слезу на китель уронив,
Продолжит паузой историю:
Как к боевикам попал он в тыл.
Они прошли по «дружным трупам»,
Где сам солдат в крови лежал…
Там шла такая гниль истории…
Что каждый слёзы не сдержал.
Его товарищи – убиты.
Комбат с собакой боевой – лежат.
Все танки то что были – сбиты…
И где-то час – лишь тишина.
А после сна: он встал и отряхнулся.
А с головы стекает кровь:
Вот так домой солдат вернётся…
С гнилой, ободранной войны.
И он не скоро улыбнется,
Телам тем жизни не нужны:
А он под жарким пеклом солнца,
Остался нити рвать… войны.

Маяковский

Вершат правдивую эпоху,
Сминая всех зашедших в ночь…
«Ох, от чего бежишь ты, парень?»
Зачем предал свою ты дочь?
И дочь твоя – творений символ.
Своей рукой подвинул вон:
И Пушкина, и всех иных,
Кто создал для тебя народ.
Ох, Маяковский. Бедный парень.
Скитаясь в толпах бренных лиц,
Ты никогда и ни за что,
Не преуспел бы, ты найти,
Счастливый для тебя когда-то
Покойный в мире
Тёплый бриз.
Твой стан тогда исчез куда-то
И ты однажды сам исчез.

Не знаю: можно-ли мне верить?

Не знаю: можно-ли мне верить?
Я сам себе давно не верю…
И каждый раз живу я прошлым,
Сминая в грусти горечь, страх
И щас как проклятый монах:
Хожу и жгу своё сознанье…
И без плохого притязанья,
Я начал врать и в бессознанке,
И сам того не понимать.
Я вновь скажу тебе слова
И вижу я любовь твою,
Но как бы не была сильна:
Всегда стоял я на краю…
Всегда писали: я пропал.
Не верили, что я вернусь.
А я вернулся, я сказал:
«Что я со всеми разобьюсь».
Что я не предал… Не отдал…
Что я остался… Развернулся…
И смог поднять с трибун бокал…
И всей толпе я улыбнулся…
А после – тяжесть… Я упал…
И больше я не смог вернуться…
Поднимут опосля́ скандал,
Не знали: можно-ли мне верить…
А им я сверху та-а-ак кричал,
Что сам себе давно не верил…

Даст бог мне книгу написать.

Даст бог мне книгу написать.
Даст сил, чтобы нетрудно было.
Я словом всё бы мог сказать,
Но не умен я жить на воле.
Мне трудно даже сделать вздох…
Пророк всей жизни – мои мысли,
Твердят: что сложится на «нет»,
Всё то, что обещалось сбыться.
А я как дерево – банальный.
Я верю… этим своим мыслям…
Но сейчас… Я всех их посылаю…
На три веселые, чудесные…
Потертых тряпкою с холста.

Дурак.

Бросаю все силы на что-то другое:
На творчество, рифмы и прочий аншлаг…
Всем тяжело, понимаю Вас люди…
Последнее время:
Я как вурдалак.
Из всех своих близких,
Иль дальних знакомых,
Всю душу, до капли, пытаюсь сосать…
Но всё как и прежде становится новым,
Как был я, кем был,
Так и останусь «дурак».

Я не пишу стихи от боли.

Я не пишу стихи от боли.
В глазах моих печаль одна.
Я был собакой, птицей воли,
Слепым, что прозван был «Монах».
Я был отброшен у карьера,
Родными братьями…
Со всех сторон!
Я был однажды проклят дядей,
Сидит который,
Ждёт звонок.
Сейчас же вышел я, с поднятой,
До смеха «гордой» головой,
И отстранил от всех, ребята,
Границы, сложенных душой.

Покуда жив – идет война.

Смотря в окно, мы видим всё сквозь стёкла.
Но вот внимание, отнюдь, уходит прочь.
И я готов – писать об этом книгу…
Хоть в светлый день и мрака – ночь.
Все люди в мире становятся как окна:
Сквозь них увидеть всё возможно нам.
Но что становится уж сильно пагубным:
Так это то, что мы как зеркала.
Мы смотрим, стоя, друг напротив друга,
В глаза душевные, больные…
И раздираем в тех глазах,
Свои тела на строки пыли…
И душ своих пренебрегаем силой,
Однажды: каждый духом пал.
Но только вот не до могилы,
Нас этот дух везде шпынял…
А до бокала с горловиной,
Что был разбит о камень в ночь.

С этой книгой читают
История о взаимоотношениях с окружающим миром талантливого мальчика, страстно увлеченного литературой. Ситуация, в которую он попал, оказала сильное влияние на его характер, всю дальнейшую жизнь и судьбу.
Детские, ностальгические истории, произошедшие с автором в далёком леспромхозном посёлке в семидесятых годах прошлого века.
«Свет Боннара» – условная величина, не поддающаяся анализу, расщеплению, постижению. Так называется сборник эссе и новелл Каринэ Арутюновой, объединенных «воспоминанием о невозможном», извечным стремлением к тому, что всегда за линией горизонта, брезжит и влечет за собой. Попытка определения в системе координат (время плюс пространство), постижение формулы движения и меры красоты в видимом, слышимом, воображаемом.Часть текста ранее была опубликов
Бывают ли чудеса в нашей жизни? Не знаю, что именно считать чудом: успел ли ты проскочить на мигающий зеленый свет дорогу, будучи пешеходом, и тебя не переехала рванувшая с места машина, или, ведя машину уже в роли водителя, не попал в аварию, проскакивая на перекрестке, маневрируя среди таких же лихачей? А может чудо, когда упавшая рядом с тобой глыба льда с крыши дома не задела тебя? Или выигрыш большей суммы денег в казино или лотерею, также м
В Новгородских писцовых книгах 1498 г. впервые упоминается деревня Струги, которая дала название административному центру Струго-Красненского района Псковской области – посёлку городского типа Струги Красные. В то время существовала и деревня Холохино. В середине XIX в. основана железнодорожная станция Белая. В книге рассказывается об истории этих населённых пунктов от эпохи средневековья до нашего времени.Данное издание будет познавательно всем
Надеемся, что сборник «Девять Жизней» полетит далеко, ведь он собрал в свой корабль незаурядных авторов. Вот и в этот раз, в «фантастической четверке», вашим вниманием завладеют очень талантливые люди, ничем не ограниченные ни в фантазиях, ни в формах их выражения. Прочтенное непременно оставит в душе след, такой же яркий и пронзительный, как хвост кометы. Так давайте в экипаже фантастической четверки рванём по просторам авторского воображения, х
Казалось бы, я неудачница от рождения. Но все было не так ужасно до того, как в один момент вся моя жизнь свелась к поискам денег, для оплаты карточного долга моего папаши. Весьма привычное явление – платить по счетам, получая копейки, работая официанткой в захудалом кафе, но подобные суммы, прежде мне даже не снились. Отец исчез и все, что мне остается делать, это согласиться на непристойное предложение загадочного богатенького брюнета, чт
Она жила с великой целью – пожертвовать собой на благо мира. Но вот ритуал позади, а цель оказалась не такой уж и великой… Кому верить, как спастись? Как жить дальше… Покажет лишь время. Смогут ли две противоположности принять и понять друг друга? Можно ли вообще простить того, кто не раз погружал тебя в пучину отчаяния, топил в ощущениях безысходности и леденящего ужаса… И сможет ли свет разогнать тьму?