ГЛАВА 1.
Я смотрю через стекло машины на горящий неоновыми вывесками бар и глубоко вздыхаю. В голове навязчиво вертится мысль вернуться домой и забыть про глупую идею, причем идея была именно глупой. Я бы даже сказала - безрассудной. Нет, отступать не в моих правилах. Как там говорят? Лучше сделать и жалеть, чем жалеть, что не сделал?
- Девушка! – Выводит меня из раздумий таксист.
- А? – Я недоуменно смотрю на усатого мужчину в кепке.
- Приехали, говорю! Платить будете?
Я спохватилась.
- Да-да, конечно! Простите, - протягиваю купюры таксисту и, собравшись с силами, выхожу из такси.
Каблуки громко стучат по мокрому асфальту. Путь до входа, у которого стоят два охранника, - слишком долгий. Я не на шутку волнуюсь и вцепляюсь похолодевшими пальцами в маленькую сумку.
Черт меня побрал прийти в самое дорогое заведение города! Я была уверена, что в презентабельном баре «Аморе» будет приличный контингент, и количество выпивших непременно окажется меньше, чем в обычном месте, несмотря на то, что сегодня воскресенье. Но чем ближе я подхожу, тем больше я уверяюсь в обратном. Из припаркованных рядом дорогих машин, стоящих в пять раз дороже моей квартиры, звучит громкая музыка, соревнуясь со звуком, доносящимся из бара. Оттуда то и дело выходят богатенькие мальчики, придерживая за талию пьяных хихикающих красоток, которых они подцепили.
В груди гадко колет. Я морщусь, вспоминая о моей цели, снова глубоко вздыхаю и, показав охраннику пропуск, вхожу вовнутрь.
В «Аморе» очень шумно. Танцпол забит под завязку. Музыка звучит так громко, что мне хочется зажать уши. Неприятное для такой тихони, как я, местечко, но, похоже, извивающимся под музыку людям было весело. Я отдаю свой бежевый плащ в гардероб и сквозь танцующую толпу принимаюсь пробираться к барной стойке.
Мне просто нужно выпить. Что-нибудь с таким градусом, от чего я бы расслабилась, но не свалилась на пол. Пила я редко, только по праздникам, смакуя сладкое шампанское. Вкус алкоголя сам по себе мне не нравился.
- Что будет дама? – Я гляжу на ослепительную улыбку бармена. Волосы рыжие-рыжие. Веснушки на лице. Симпатичный… Может он? Нет, не в моем вкусе.
- Что ты будешь? – Кричит он еще раз, решив, что я не расслышала.
А я неожиданно начинаю паниковать. Я же не знаю ни одного приличного коктейля! Кажется, есть «отвертка», состоящая из водки и сока, но водка… Меня передергивает. Нет уж, такое я пить точно не стану.
Видимо, бармен замечает мою растерянность: парень понятливо улыбается, немного колдует над коктейлем, и перед моим носом оказывается розово-голубое чудо с симпатичной долькой лимона.
- Секс на пляже, - поясняет он громко, наклоняясь ко мне.
Мои щеки пылают, когда я слышу название. Аня, ну ты, как маленькая! Слава богу, бармен не замечает моей реакции, принимая заказ у нового гостя. Я критически оглядываю коктейль. Вроде выглядит симпатично, но как на вкус?
Я перекидываю ногу на ногу, а потом пугаюсь, вспоминая, что на мне неприлично короткое черное платье. Судорожно поправляю задравшуюся юбку, мешаю трубочкой коктейль и пробую.
- Вкусно? – Спрашивают меня.
- Да, - с изумлением восклицаю я. Алкоголь чувствовался, но это не было похоже на какой-нибудь горький коньяк или противное пиво, скорее на сладкий десерт.
Ой! Я поворачиваю голову влево и замираю, переставая дышать.
На соседнем высоком стуле сидит невероятно красивый мужчина! Как с обложки. Темные каштановые волосы до плеч. Острые скулы, о которые наверняка можно было бы порезаться. Легкая щетина на мужественном лице. И о боже! Я сглатываю, когда перевожу взгляд на его пронзительные глаза. Из-за постоянно меняющегося света я не могу различить цвет радужки, то ли зеленые, то ли голубые…
- Как вас зовут? – Интересуется мужчина. Голос низкий, с хрипотцой.
По моему телу пробегаются мурашки. Я хмурюсь, удивленная своей реакцией. Не припомню, чтобы я когда-либо так реагировала на мужской пол. Или это алкоголь ударил в голову? Впрочем, так даже лучше.
Сердце бешено стучит, готовое выпрыгнуть из груди. Конечно же, я волнуюсь. Перед такими мужчинами девушки падают в обморок. А уж я – тем более.
- Маша, - вру я, наклоняясь ниже и заглядывая в его глаза.
Голубые. Как небо…
Пухлые губы расплываются в насмешливой улыбке. А я чуть со стула не падаю, попадая под радиус его давящей ауры. От него словно идут какие-то волны. Я то ли боюсь его, то ли страстно желаю поцеловать.
- Пусть будет Маша, - усмехается он и принимается вертеть стакан, в котором плещется коричневая жидкость со льдом. Каюсь, я засматриваюсь на его длинные пальцы. У всех людей был фетиш, и я не исключение. Я просто фанатела от мужских рук. А руки незнакомца были поистине идеальные. Рукава задраны до локтя, и мне открывался шикарный вид на выступающие вены. А он сильный. Очень сильный…
- А как зовут вас? – Тихо спрашиваю я непослушным голосом. В горле пересыхает, и я снова делаю глоток коктейля. Голова начинает слегка кружиться, по телу растекается приятная нега, даря расслабление.
- Неважно, - произносит он. Надо же! Услышал, несмотря на грохочущую музыку.
Завороженная, я любуюсь им. Состоятельный мужчина в белоснежной рубашке и в черных брюках. Он него буквально веет силой и статностью. Это пугает, но в тоже время восхищает. Говорит незнакомец сухо и кратко, видимо, привык приказывать.
- У тебя красивые волосы, - вдруг произносит он.
Пытаясь справиться с волнением, я недоуменно смотрю на свою светлую косу и мысленно ругаю себя. Черт, забыла распустить! Моя подруга Настя, с которой мы вместе снимаем квартиру, постоянно причитает о том, что я скрываю свою красоту, убирая длинные волосы в косу или делая пучок, в то время как я откровенно не понимаю, как можно ходить с такой гривой растрёпанной. Я же с ума сойду, когда поднимется ветер. И все же вопреки причитаниям Насти, кажется, незнакомец оценил мою прическу.
- Спасибо, - улыбаюсь я, благодаря за комплимент.
Мужчина переводит взгляд на мои ноги. Это было настолько неожиданно, настолько дерзко, что я замираю. Незнакомец, абсолютно не стесняясь, принимается осматривать меня с ног до головы, чуть задерживаясь на кружеве чулок, выглядывающих через платье. Меня бросает в жар. Хочется одернуть ткань ниже, скрываясь от его взгляда, но я вовремя останавливаюсь.
Он наклоняется к моему уху. В нос ударяет запах дорого одеколона, из-за которого кружится голова. Невероятный запах… Кажется, это определенно Dior Sаuvage, но в его парфюме присутствует еще какая-то нота, которую я никак не могу понять. Что это? Ваниль? Яблоко? Или запах самого мужчины?
- Сколько? – Спрашивает он.
Я дрожу от близости, а потом вздрагиваю, как от удара, когда понимаю смысл его слов. Что?! Он посчитал меня шлюхой?! Сказка развеивается и разбивается на мелкие осколки. Птица гордый орел превращается в общипанного цыпленка. Вот тебе и подрезали крылышки, Аня…
