…оба старика замерли.
Вокруг веселились девушки и Зинаида; открытое шампанское, закуска, разложенные костяшки домино…
– Ты тоже это почувствовал? – негромко, так, чтобы не услышали их весёлые гостьи, пробормотал Октябрь.
– Изменение баланса силы? – Архимаг кивнул. – Почувствовал, разумеется. Что-то произошло; в город прибыл кто-то… сильный.
Пару секунд они глядели друг на друга… а затем Архимаг взялся за доминошку.
– Да и наплевать, – он криво улыбнулся. – Нам-то, старикам, какая разница? Продолжаем веселиться.
Рыба!
* * *
Ну вот… а они только успели обрадоваться, что их перевели в безопасное место.
Пончин и Набутылко растерянно смотрели на странного паренька и думали о том, в какой момент их судьба свернула не туда.
Только этим утром они получили новое назначение. В центре произошло слишком много всего – буквально война в миниатюре, битвы Тёмных и Светлых за власть с десятками, если не сотнями, жертв. Разумеется, их, тихих патрульных, перекинули сюда, в район аэропорта. Совсем другое дело! Из проблем только контрабанда, а значит, и хабар. Пока их коллеги разбираются с клановскими войнами, Пончину и Набутылко оставалось только охаживать дубинками перебравших в дьюти-фри. Не жизнь, а рай!
До этого момента.
Непонятно, почему, но этот странный тип вызывал у напарников беспокойство… и даже испуг. Ни документов, ничего; откуда взялся – неизвестно… да ещё и бледный, словно никогда на улицу не выходит. Как будто его держали в доме, словно комнатное растение.
– Так… кто ты и откуда? – уточнил Набутылко, стараясь не думать о том, почему черты лица этого парня так похожи на лицо его недавнего знакомого, того паренька, героя-любовника, что вечно попадается на месте любой заварушки.
Паренёк пожал плечами.
– Так я местный, из города. Просто отец отсылал на пару дней погостить у знакомых… но теперь семейные дела заставили вернуться.
– Так зовут-то тебя как? – напомнил Пончин.
Паренёк спокойно улыбнулся.
– Эрмит. Александр Эрмит. Кстати… вы не подскажете, как мне найти Архимага?
* * *
Тёмные, светлые, чёрные, белые.
Эта игра в зебру зашла слишком далеко. Не стоило позволять клановским брать себе столько власти и независимости. Вот к чему это привело.
Нет, трупы на улицах Корпорацию не волновали. А вот пропажа Серебряного Янтаря…
Нельзя допустить, чтобы товар всплыл где-то. Нельзя допустить, чтобы он попал в чужие руки. Если Зимина настолько слаба, что не может обеспечить своему товару достойной охраны… нужно брать быка за рога. Они вернут себе Янтарь; они пресекут причину его пропажи.
– Агенты уже найдены? – уточнил глава Корпорации у своего зама.
– Да, господин Монтресор, – кивнул тот. – Вот, глядите. Опытные агенты по слежке и устранению проблем.
На планшете у Монтресора выскочило несколько досье.
– Двое, Крамеры…
– Родня, что ли? – скучающим тоном уточнил Монтресор.
– Да. Дед и внук. Старший – один из опытнейших наших агентов; это его последнее дело перед выходом на пенсию. Младший – его преемник, крайне перспективный молодой человек…
– Достаточно, – Монтресор махнул рукой. – Устроит.
Он поморщился.
– Хватит этих игр с кланами. Пусть позаботятся о том, чтобы мы получили не только весь пропавший Серебряный Янтарь, но и контроль над его добычей. Тогда Зимины и прочие аристо перестанут быть нам нужны.
– Разумеется, господин Монтресор, – подтвердил зам.
* * *
После кровавого заката – самая тёмная ночь…
Нет, не то.
Кавадзаки сидел в парке, молча созерцая утреннюю природу. Красиво… так и тянет как-нибудь подвести итог последних дней. Вот только как?
Он отпил чая из бумажного стаканчика.
После кровавого заката… после кровавого заката…
Взгляд азиата коснулся солнца, медленно поднимающегося из-за верхушек деревьев.
– После кровавого заката – не менее кровавый рассвет, – заключит Кавадзаки, допивая чай.
Времена меняются. Вещи меняются.
Взгляд Кавадзаки неотрывно следил за желтым листом, медленно падающим на затёртую брусчатку аллеи.
Интересно, на что они меняются?
…три дня.
Всего лишь три дня длилось их совместное счастье. Иногда им хотелось застыть в моменте, полностью растворившись в этих семидесяти двух часах чистого блаженства, и не замечать весь остальной мир вокруг.
Но у всех хороших вещей есть свойство резко обрываться.
Случилось непоправимое.
Начальство перевело Пончина и Набутылко из аэропорта обратно в центр города.
– А мы точно не опоздаем в центр, на смену?.. – вопрос, заданный Пончиным, прозвучал скорее в пустоту пространства, чем к напарнику. Тот, впрочем, лишь вздохнул, оторвав от липкого стола бутылку с содранной этикеткой.
– И ты уверен, что сейчас подходящее время для… ну, того, чтобы выпивать? – Пончин осторожно покосился на тёмную бутылку. – Учитывая, как быстро всё несётся…
– Вот именно, – поморщился Набутылко. – Несётся. Быстрее, чем хотелось бы. Пусть сначала докажут, что я пью именно пиво…
Постучав пальцем по тому месту, где раньше была этикетка, он сделал большой глоток. Блин!.. Да это и не пиво вовсе. Так, ослиная моча. Набутылко даже не был уверен, что алкотестер определит эту дрянь как алкоголь!
Уже совсем скоро им предстояло переместиться в центр, но пока обстановка дешёвой забегаловки действовала на него – да и на напарника тоже – расслабляюще. В чём несомненный плюс подобных местечек, так это в том, что сюда никогда не сунется начальство. Благодать и свобода!
Впрочем, сюда вообще мало кто совался – из нормальных людей, во всяком случае. А из ненормальных… Местные панки, опять же. Ребята дерзкие, но не слишком смелые. И мелочь сшибить можно с таких, и хозяин этой забегаловки был благодарен им за то, что они шугали гопоту. Как и его милая дочурка, что работала здесь официанткой. Что ж – Пончину и Набутылко не впервой быть героями.
– Брось. Начальство нам головы оторвёт, если мы не появимся вовремя, со всеми этими событиями…
Пончин вроде бы спешил, но и лицо, и голос его говорили об обратном. Он будто умолял напарника найти повод задержаться ещё. Набутылко даже глаза закатил.
– Да брось… что там такого происходит? Обычная рутина бравых парней вроде нас с тобой.
– Это ты про трупы на улицах и клановые войнушки? – Пончин понизил голос; полные ручонки копа заметно подрагивали, по лбу скатывалась тонкая струйка пота.
– Так они на то и клановые, – развёл руками Набутылко, ещё раз отхлебнув дешёвого пива. – Правила безопасности просты, дружище. Не будь клановским, не суйся к клановским, не интересуйся делами клановских – и останешься цел.
– Ага… и не стой рядом с клановскими, хе-хе… – Пончин попытался поддержать шутку, но таким дрожащим голоском это звучало жалко.
Набутылко покривился. Шутки шутками, но… как-то так оно и было. Стычки клановских в городе за эти несколько дней стали чем-то обыденным; трупы, кровь и всё такое. Вначале было много мёртвых Светлых; затем, спустя какое-то время, они спохватились и начали отбиваться в ответ.
