Валерий Шемякин - Дэзи и ее мертвый дед

Дэзи и ее мертвый дед
Название: Дэзи и ее мертвый дед
Автор:
Жанр: Современная русская литература
Серии: Нет данных
ISBN: Нет данных
Год: 2019
О чем книга "Дэзи и ее мертвый дед"

Она любит резать.

В основном – старую одежду. Специально покупает в секон-дхенде. Приятнее всего резать плотные ткани.

На себе.

Он умирает.

Но никак не умрет, опрокидываясь в воспоминания о прожитой жизни. Безмолвно наблюдая за внучкой-подростком, которая наблюдает за ним.

Она сводит с ума.

Мечта лучшего друга отца. Ей 13. Но ничего не происходит…

Сборник Валерия Шемякина напоминает короткую прозу Шервуда Андерсона и Фланнери О’Коннор – с поправкой на российскую действительность. Тонкие грани возможного, полутона и опасная правда, которая вот-вот, но никогда не откроется.

Содержит нецензурную лексику!

Бесплатно читать онлайн Дэзи и ее мертвый дед


Рассказы и повести

Вторые руки

Надо же – она резала!

Мог ли он представить себе такое, разглядывая ее украдкой, – ее груди, ягодицы, перекатывающиеся под одеждой, серые глаза, наполненные юношеской безмятежностью, губы, тронутые игривой улыбкой. Девушка-студентка. Практикантка. Ее тексты были отвратительными, написанными бездумно, бездарно, безграмотно. В них были нечеловеческие слова, неуклюжие конструкции, полное отсутствие мысли.

Он сердито выговаривал ей, черкая распечатку, выбрасывая куски, вписывал что-то свое, переставлял слова, расставлял знаки препинания, исправлял ошибки. Она покорно выслушивала его и переносила все исправления в компьютер, распечатывала по новой и, глядя на него своими бесцветными глазами, снова клала распечатку перед ним. Текст становился лучше, чище, грамотнее, но оставался таким же бездарным и никому не нужным. Он говорил ей, стуча пальцем по рукописи, включи, наконец, мозги, нельзя же вот так механически делать только то, что велю тебе я. Она грустно улыбалась и кивала. Наклонялась к столу, внимательно рассматривая его палец, при этом пупок на голом животе сжимался в неровную щель, принимал обиженное выражение, по-детски трогательное. Он говорил, надо больше читать, работать над собой, надо взять за привычку переписывать в свой компьютер чьи-то качественные тексты, размышлять над ними, анализировать, пытаться понять, почему так хорошо получается у кого-то, а у тебя – нет. Надо думать!

Он говорил все это, заметно волнуясь, почти кричал и ощущал бессмысленность своих слов, внутреннюю пустоту и безысходность. Она кивала и смотрела на него понимающими глазами…


Когда он вышел из офиса, она стояла у выхода и курила. Лицо у нее было приветливым, казалось, ей было приятно видеть его. Ему стало неловко. Он испытывал что-то похожее на запоздалый стыд за свою крикливую несдержанность. Господи, да в чем она виновата? И кто их учит? Такие же безмятежные, не способные к самостоятельной работе люди. Сам-то ты был, вспомни. Тебя разве не черкали, не ругали, не правили?..

Ему захотелось сказать ей что-то доброе, приободрить, подсказать какой-то иной путь, посоветовать избрать дело, не связанное с этой идиотской писаниной. Ну не твое это, не твое, хотелось сказать ему, пожалей себя и меня, ты такая ладная, молодая, счастливая, зачем тебе эта бестолковщина, эти мучения, пытки. Вместо этого он молча потоптался на крыльце, достал сигарету, помял ее, она с готовностью протянула ему свою зажигалку.

– Что ты любишь больше всего, Света? – спросил он, прикуривая.

Она пожала плечами:

– Не знаю.

– Ну, есть у тебя любимое занятие? Какое-то увлечение? – он вдруг заволновался и чуть было не произнес «страсть». – Должно быть.

Она помедлила, помотала головой и сказала тихо, почти шепотом:

– Нет.

– Не может быть такого. Ведь что-нибудь ты любишь делать?..

Господи, подумал он, для кого-то счастье – само ее существование. Создала же природа такой лакомый кусочек! В его голове возникла уже совершенно непотребная картина – он представил ее в чьих-то объятиях. Он видел ее обнаженной, как бы изнутри, при этом билось в голове нечто, определяемое словом «эластичность». Ему было нехорошо от этих мыслей, и он отвернулся, выпуская струю дыма в сторону.

– Резать, – сказала она.

– Резать? – переспросил он. – Что резать? Для чего? Чем?

– Ножницами.

– Вырезать что-нибудь?

– Нет. Просто резать.

– Ты любишь кроить? Шить?

– Нет. Напротив.

– Не пойму я что-то, Света.

– Я просто люблю резать ножницами все, что попадается под руку.

– Из бумаги?

– Больше люблю резать ткани. Тряпки всякие. Одежду. Что-нибудь ненужное…

– Ненужное?

– Да. Но, бывает, и нужное что-нибудь случайно порежу, – она коротко хихикнула. – Мама меня тогда в клочья готова разорвать. Сижу как-то за столом и скатерть режу, сама не замечаю… Она чуть меня не убила…

– Скатерть? – он не знал, что сказать по поводу услышанного.

– Да. Ну, это всего раз было. Люблю резать плотные ткани. Тонкие. Чтобы они скрипели, когда их режешь. Такой звук… Режущий… Такого больше не бывает… Мягкие всякие, шерстяные, трикотаж так не скрипят…

Она смутилась. Замолчала.

– Представляю, – он действительно представил этот звук – когда ножницы режут плотную синтетическую ткань, этот характерный скрип, звук ни на что не похожий…

– Где же ты берешь? Ненужное?

– Нахожу.

Он представил ее, роющуюся где-то в чулане в поисках старого тряпья. Все это выглядело дико.

– А потом? – спросил он.

– Кромсаю на мельчайшие кусочки, а потом выбрасываю.

– Что ни попадя?

– Режу свои старые вещи, из которых выросла. Всякое тряпье. Колготки дырявые. Как-то залезла на чердак – там куча старого тряпья. Почти весь день сидела и резала.

Он ошарашенно смотрел на нее:

– Свет, ты надо мной издеваешься?

Она как-то беспомощно улыбнулась, взглянула на него серыми глазами. Ему показалось, что она сейчас заплачет. Он ткнул окурок в кирпичную стену, ожесточенно стал его мять… Потом отряхнул руки… Засунул их в карманы и снова вынул…

Надо было уходить – этот дурацкий разговор был окончен. Но он оставался на месте. И она, сделав шаг в сторону, топталась перед дверью. Сейчас уйдет, думал он, надо бы еще о чем-то ее спросить, может быть, переменить тему, какая-то она нелепая – надо же – режет, подумать только…

– Все режешь подряд? – выдавил он из себя.

– Да.

– Без разницы?

– Ну, люблю, конечно, больше носильные вещи.

– Свои?

– Брат вырос из многих своих вещей.

– Мужские вещи тоже любишь резать?

– Да, – она полузакрыла глаза, чуть отвернулась, на лице ее проступило отчаяние, улыбка давно исчезла. – Люблю.

– А как ты их режешь? Просто кромсаешь? Бессистемно?

– Нет, – она колебалась. – Я режу аккуратно. Последовательно. Потихоньку. От низа доверху.

Боже, какая дура, подумал он.

– Думаете, я дура, – сказала она. Кажется, она жалела о своей откровенности.

– Ну… Некоторые камушки собирают, перышки всякие, этикетки от бутылок. Лобзиком там…

– Извините, – она вздохнула. – Я пойду.

– Погоди, – в его голове мелькнула совершенно дикая мысль. – А когда ты видишь мужчину… Ну, который тебе нравится… Симпатичный как бы… Ты глядишь на него и при этом…

Она напряженно смотрела на него, дожидаясь конца его тирады. Ее руки были сжаты в кулаки, и на костяшках выступили белые пятнышки.

– Ты что, при этом?.. – он не знал, как закончить фразу. – Ты что, при этом хочешь его ножницами?..

Она вся сжалась, глаза ее были широко раскрыты, она нервно хихикнула и произнесла:

– Да. Хочу…

– Искромсать?

– Искромсать.

Они снова замолчали. Потоптались на месте. Она сделала шаг к дверям и, уже переступая порог, обернулась и что-то быстро начала говорить, она говорила, как ей нравится, когда он правит ее текст, это так здорово, на столе у него ножницы, и ей кажется, что он сейчас схватит эти ножницы и станет резать… И снова замолчала.


С этой книгой читают
Действие романа происходит в не столь далеком 2017 году в России, которая благодаря сити-менеджерам, генералам, генетикам и чиновникам превратилась в совершенную антиутопию. Порядок в стране охраняет Национальная рать, в секретной службе «Дом редких животных» над животными ставятся эксперименты с использованием человеческой ДНК, женщина-гигант Мона Лиза Анаконда, вырвавшись из лаборатории, идет на Кремль, а президент Григорий Бут доверяет только
Любовь – основа нашей жизни. Она проявляется любовью матери к ребенку. Любовью между полами. Любовью к творчеству, искусству познанию, природе, Родине…Но наряду с этим в жизни часто случаются превратности любви. Часто это происходит от того, что люди не понимают тесно связанные между собою понятия. Автор пытается на основе своего богатого жизненного опыта помочь читателю разобраться в этих непростых жизненно важных вопросах.
В этой книге есть продолжения известных сказок, где со знакомыми героями происходят уже новые неожиданные приключения.Есть в ней и другие сказки – с неизвестными читателю героями, поступающими нестандартно и непредсказуемо. А еще есть фантастические сказки, рассказанные космическими скитальцами.
В данном сборнике представлены сказки о зимних приключениях Ёжика, Медвежонка, Барсука и Деда Мороза. Друзья топят печку, отправляются на зимнюю рыбалку, переходят речку по льду, находят самолет, читают книжку и играют в слова, а Ёжик и Дед Мороз будят Медвежонка, который уснул.
Небольшой рассказ о небольшом человеке, живущем в небольшом городке, с небольшими запросами. Это история о простой женщине, каких в нашей стране много, и это типичная история, каких в нашей стране много. Такая аннотация и должна быть у этого рассказа. Если вы хотите прочувствовать всю суть существования в вышеописанных условиях, то вам понравится данный рассказ. Книга содержит нецензурную брань.
Кто вам сказал, что соловьи-разбойники, змеи горынычи и просто трехголовые, а также всякие бабы-ёги и принцы на белых лошадях, если и существуют, то только в сказках? Посмотрите вокруг повнимательнее. Уверяю вас, вы их сразу узнаете. Только внимательно смотрите, иначе у вас есть шанс попасть в ситуации, в которые попали герои этих рассказов.
Новая книга стихотворений Андрея Баранова включает только весёлые и жизнеутверждающие тексты. В нашей жизни и так слишком много грустного и трагического! Чтение этого небольшого сборника, безусловно, доставит вам много приятных минут.
Попытка автора раскрыть в литературно-художественной форме своё понимание действия небесной механики, то есть того, как взаимодействуют между собой земная и небесная реальности. Произведение создаётся автором под псевдонимом для того, чтобы как-то дистанцироваться от своего я, преодолеть эгоистическую субъективность. Ввиду невозможности "объять необъятное", этот литературный труд хоть и начат, но не может быть закончен.Публикуется в авторской ред
Что, если человек способен путешествовать по всему миру даже после окончания жизни, но только в том временном отрезке, который он прожил…