Конарев Владимир Иванович родился 16 июля 1942 года в станице Петропавловской Краснодарского края. С 1975 года живёт в посёлке Цыбанобалке близ курорта Анапа.
Первые публикации появились в многотиражке «Кубанский сельхозинститут», районной газете «Кубанская новь», «Советское Черноморье» – стихи, миниатюры, рассказы, зарисовки: лирические, иронические, сатирические.
Публицистика печаталась в краевых газетах, а так же в журнале «Сельские зори» (г. Краснодар). Ряд рассказов – в литературных журналах: «Страна Озарение», «Союз писателей» (г. Новокузнецк), в альманахе «Парус» – коллективном сборнике поэтов и прозаиков города – курорта Анапа.
Автор победитель конкурса «Золотое перо «А.Ч.» (июнь1997 год, №101) за короткий рассказ. В 2016 году вручён Диплом лауреата третьей степени и медаль от ЦАНК имени Н. А. Испирьяна. 2013 год участник краевого семинара в г. Анапе. М С Т С «Озарение» наградил Почётной грамотой за активную деятельность в организации к 15 – летию МСТС как члена группы «Литераторы Анапы».
Изданы сборники прозы: «Вдоль по жизни», «Озарение лунным светом», «Тропы судьбы», «Вольная душа», «И вспорхнут мелодии»,
«Когда последний лист…», «Голуби-мысли на лавочке», « Фа и Фэ – кольца воображения», а так же стихотворений: « Тяга земли», «Недра души», «Звенящие линии жизни», «Утренние розмыслы», «Неизречённая мудрость земного бытия», «Музыка в душе».
На просторах интернета выставлено более 25 электронных книг
А, где неба козырёк,
Наклонился в долы,
Там профессии паёк:
Мёд, да разносолы.
Там и зов родной земли,
Из борозд от деда,
Там и мысли славно шли,
За плугами следом.
Там и алая заря,
Зазывала в поле,
Ожидая косаря,
Из зимы-неволи.
Там, где неба козырёк,
Там сейчас я в поле
И вкушаю тот паёк —
Жизни той и воли.
БЫВАЕТ ТАК…
Пыль, стерня и кочки, кочки,
Шаг коня и скрип двуколки,
А в блокноте строчки, строчки
Оформляют мыслей полки.
Припаду к её слогам…
Не ребёнок.. плачу,
Да шепчу, дивясь же сам:
Что-то, что-то значу?
Слева, справа и в анфас…
Буду понят? Или?..
Руки в ноги… и в горб флаг,
Чтобы разлучено жили?
Чего хочу от жизни этой?
Я, заблудившийся, в судьбе!
Хочу зреть книжечку поэта
Сейчас на письменном столе.
Небо хмуро.
Лишь лампы свет согрел листок…
Модем компьютера скучает…
Невесел запад и восток…
И душу, душу беспокоит
Мечта моя: поэтом стать.
И сколь же стоит, и сколь же стоит
Моя мечта? Что ль жизнь отдать?
Солнце маслится в реке,
Грея гладь лучами,
А куда же деться мне
С грустными стихами?
Строчки – витязи Души —
Будьте лучше дома!..
Да кому сейчас нужны?
Эта – аксиома!
Сверчок включил в ночь телеграф, —
Докладывает звёздам,
О том, что яблоки в садах
Так накачали мёда,
Что гнутся наземь ветви.
…О! Вести – вкусны эти!
Я, без долгих размышлений,
Отсылаю мысль на лист;
Придаю им ритм волнений,
Но протяжный слышу свист
От обыденности стервы:
«Ты запомни мой совет:
Ты не Пушкин! Пушкин первый!
Богом посланный поэт.
Ты рифмованную прозу
В тоннах, милый, не «гони»,
Стихотворную занозу
Вынь и в урну! Мозг не гни»!
Не по сезону
Декабрь «храбрился» :
Косил газоны,
В лугах искрился…
Заиндевела
Одежда ёлки,
И зазвенели
Её иголки.
И примостилась
Царица ёлка
На новый год
В углу светёлки.
Я случайно,
как искорка, вспыхнул,
В Мироздании – звёздном лугу…
И судьбу – постарался —
Так выгнул,
чтоб она не согнула в дугу.
Набухает. Вызревает,
Как опара, близ печи,
А душа моя вздыхает:
«Боже, ключ дождя включи!»
Эх! Куда ни кинь, а глаз
В память замечает:
Невнимание ранит нас,
Грубость огорчает.
Лишь внимания тепло
Наши души греет.
И тогда светло-светло,
Мир ещё милее!
Тьма, вечер поздний, небо хмуро,
И лампы луч согрел листок.
Слов жадно ждёт клавиатура.
Грустят и запад, и восток.
Жжёт сердце, душу беспокоит
Мечта моя – поэтом стать.
Я принимаю жизнь изгоя,
Творить, творить, творя страдать!
Дул ветер душевной тоски…
Ни слова на лист! Ни строки!
Вздохнул… и «пропал» в огороде.
Лопатой «писал» как умел.
Ведь, я из крестьянского рода,
А «грядки стихов» не удел!
И только, на склоне заката,
Услышал я голос строки:
«То вы «виноваты»: лопата
И две, все в мозолях, руки!»
1975 год
Не все мои строчки,
Поют и звенят.
Не все мои строчки
В обнимку стоят.
И пусть запятые,
Теснят мысль-порыв,
Меня обнимите!
Я молод! Я жив!
Ах, верю меж строчек,
Поймёте меня,
Вам мысли звоночки
Звенели, друзья?
1975 год
Кровоточат строчки. Цвет их алый…
Это впились критика ножи?..
Что ты строчка милая молчала?
Ты не медли – срочно расскажи.
Эх, поэт, живей бери лопату,
Критика ножи не виноваты.
Вот земля – испей труда усладу,
Как твой прадед, думай у сохи;
Впереди заветная награда:
Выкопать достойные стихи.
1975 год
Ранним (поверьте!) утром
Слышу задорный свист.
Он взбудоражил сердце:
«Ты принимаешь стих?
Только без ризы-рифмы,
Беглый, из высоты?
Или отвергнешь снова:
И не внесёшь в листы?»
Слыть ремесленником слова,
Ради славы,
не хочу!
Потому за звонкость слога
Сединой,
как все, плачу.
1963 год.
*
Анапскому поэту, другу Володе Бухарову
Звёздная пыль осядет
В книгах твоих стихов,
Новая мысль воспрянет —
Будет молитвослов,
Станешь молиться новым,
Терпким, как мёд, словам,
Да посещать толковый
Русский словарь, а там…
Общем, чеканить! Знаю
Труден лиричный стих,
И потому желаю
Славных стихов, крутых!
1980 год
Отгремела забота-телега,
Растрясла на подушку мне сны…
Вдруг зевнула постельная нега,
На портрет, потускневшей Луны.
И, опившись хмельного настоя,
Он спирты набирал при Луне,
Захмелела душа не покоем,
И айда на работу к Весне.
А она причесала кудряшки,
И омыла мне очи росой:
«Так вперёд! Свет душа-неваляшка
На работу дневную… босой!»
…Вслед вздыхали цветы: «Работящая!
Бог вам в помощь на долгие дни,
Дел достойных и настоящих,
Чтоб вернулись так нужные сны!»
1973 год
Выползай, радость-солнышко в поле,
Да расправь все косички у ржи;
Гладь зелёного моря спокойна:
Стеблевая волна не пуржит.
Не таись! Забухикают трубы,
Как жуки поползут трактора,
И следы от протекторов грубых,
У везут моё слово: «Пора!»
В накидке розовой мой сад…
Объёмисто воздушен!
О! я наряду очень рад:
Мой сад, в апреле, лучший!
Листва, вплетённая в наряд,
Блистает чистотою,
Стволов зелёный, ровный ряд,
Торжественно спокоен.
В саду знаком: ветвей изгиб
И запах яблок спелых,
И шелест крон, зовущий скрип,
И скорбность листьев прелых.
Не налюбуюсь – сад в цвету.
Весь розово воздушен,
И взор любви не оторву…
Мой сад, в апреле, лучший!
1973 год
Не пью я славу из посуды,
В которой терпкое вино.
