Дорога растет под ногами идущего.
(Индийская мудрость.)
Пролог
В 2033-м году живой динозавр, представленный на выставке ВДНХ, умер. В его желудке нашли Ковчег Завета. Тот самый. Огромная золотая шкатулка, внутри которой нашёлся маленький свиток с надписью на древне-еврейском: "ну вот и все".
И именно в тот момент всё закончилось. Что именно – вы узнаете на страницах этого романа.
Глава 1 -Иисус, который был дураком-
Ох и не нравится мне мой брат.
Не нравился с самого начала.
Сначала это чудо соизволило родиться. Потом все мои игрушки стали его игрушками. А сейчас… А сейчас это у***ще сидит напротив.
Минутка-другая – и он скажет мне что-то типа: "А как же справедивость?"
Или: "Может, пополам поделим?"
Ага. Знаю я тебя.
Братюня был одет в красную рубашку, аки молодец кудрявый. Так о чём это я?
-Ты чего молчишь?
-Я??
– Ну не я же.
Ах, да. Брат мой благословенный был рокером. После того, как у меня отобрали все игрушки, в нашей семье появился наконец-то комьпьютер. В 2007-м году, бля.. Когда компы давно были у всех…
А потом…
– Алё, Юра.
– Ага. Дратути.
– Ты чего?.
Я посмотрел в окно. За окном происходил какой-то ад. Погода охуительная, но…
Пять лисичек водят хороводы вокруг ментов?
-Юраюраюра, ты куда?
-… Эээ.. Погоди, ладно?
Я быстро. Я…
Я вышел, и в лицо мне хлынуло солнце. Ветер был, как всегда у нас в Екатеринбурге. Морозящий до чёртиков.
Рокер побежал за мной. Беги, беги, рокер. Щас я разберусь, чё тут за ***ня происходит, а потом ты заберёшь мою квартиру, как обычно.
-Таааак. Что здесь происходит, ребята?
– Мы тебе не ребята.
Передо мной стоял какой-то майор и пристально пялился мне прямо в глаза. Но я на него не смотрел. Так. А почему он держится за пистолет?
– Мы тут смотрим чтоб ****еца не было, а ты нас ребятами называть пришёл?
-Тихо, тихо дядя. Я не инагент. Мне просто интересно…
Майор посмотрел на меня как-то долго…
– Так-так-так, брат. Стой. Ты что творишь?
– Что я творю?..
Да вы посмотрите, какой быстрый-то он!
– Отцепись от меня, панкуша хренова.
Брат замер. Опустил руку, которой держал меня за плечо, посмотрел на меня пару секунд, развернулся и пошёл в кафе.
– Стой братишка, не торопись.
Панкогот наш говорящий. Стоит посреди кафе, смотрит на пустой стол. Стоит, тупит.
– А какого *** простите…
– Мужчина, не материтесь.
****ь красотка. Сколько ей? Лет тридцать?
– Извините. Мы вышли на секунду, а вы наши чашки забрали.
Официантка похлопала ресницами, глядя на часы, и сказала:
– Вас не было 5 минут.
Ага. 5 минут. 200 лет в обед.
– И поэтому, мадам, вы забрали две полных чашки?
Официантка похлопала глазами и…
– Какие-то проблемы?
Я присел. Этот охранник какой-то странный… Что за **дорская бородка?
– Никаких проблем, отец. Сидим, ждём чашки. Опа, смотри, а вот и они.
Какая то полненькая девочка поставила мне чашку.
Странно, а почему именно эта, а не красотка наша?
– Юра, мы начнём говорить, или ты будешь меня игнорировать, как всегда?
– Кто, я что ли? Я?
Игнорирую, видите ли.
– А деньги кто тебе четыре года…
– Ну вот, началось. Четыре года. Мы РАЗГОВАРИВАТЬ то с тобой будем сегодня, Юра?
Ну вот. Сейчас он намекает на то, что я его только "поучаю по жизни" , как говорит он. А может и действительно я это делаю напрасно? Толку-то нет. Ну, хорошо. Начнём с прелюдий.
– Как дело твоё, процветает?
– Да не особо. Готик-метал нынче не в моде, ты же знаешь.
Да кому ты рассказываешь про готик-металл! В далёком 2007-м и у меня, и у брата были группы. Тогда мы пытались делать и что-то совместное, но была одна сложность. Мы оба хотели петь. Мой братец возлюбленный всегда хотел быть на виду. Пёс тщеславный! Только у него всё получилось, в отличие от меня. Моя группа распалась в самом начале, когда барабанщик привёл в нашу команду бабу. А у Кирила уже 12-й альбом вышел. Только его никто не слушает, ха. Как говорится, осторожнее с желаниями, а то они могут сбыться. Вот ты и стал рок-звездой, дорогой мой брат. А толку?
– Стало быть, ты опять в жопе?
– Ты же знаешь, мода циклична. Будет и на нашей улице праздник.
– Живёшь где?
– Да в комунне небольшой, с ребятами.
В притоне, значит. Стало быть, ганджубасит пуще прежнего.
– И чем вы занимаетесь сотоварищи?
– Фригу ищем, небольшие акции устраиваем.
Это значит, что он шарится по помойкам крупных супермаркетов ночью, а днём призывает нас, неотесанных, сортировать мусор и заботиться о природе.
– А что за окном творится – ваших рук дело?
– Неет, это не наши.
– Чего они хотят, эти ребята в костюмах?
– Они не хотят, чтобы храм в этом месте строили.
– И что, ты их поддерживаешь?
– Не знаю. Я за голосование. Пусть народ решает.
Ага, народ твой уже решил раз. А потом ещё раз. И ещё много-много раз… Ах, Володя Высоцкий, опять буду сегодня твою песню напевать везде.
– Значит, всеми силами борешься с Вавилоном?
Это его термин, не я придумал.
– Ага. Я и паспорт свой сжёг.
– Чтооо?
– А зачем он мне?
Зачем он тебе, действительно.
– Ладно.. – Я надул щёки и выпустил воздух – значит, ты последний год живёшь по коммунизму да? И женщины у вас общие?
Брат посмотрел на меня, как всегда. Как на идиота.
– Я в коммуне недавно. Пару недель. До этого был в монастыре. Сначала хотел остаться. Но там познакомился с парой людей, и сейчас вижу, что и в миру можно жить так, как я хотел. Я уже год не курю, кстати.
Ого! Значит, не ганджубасит.
– Я ведь покончить с собой хотел сначала. Ты и сам, наверно, догадываешься почему.
Разумеется. Сначала он работу не мог найти себе, чтобы по душе…
– Зарплата везде одинаковая, это 25 тысяч…
– Ага, ты МНЕ это рассказываешь.
– Да тебе просто повезло.
– Да я просто больше тебя работал!
– А ты думаешь, я меньше тебя работал?
Опять он смотрит на меня так. Ликует.
– В нашем мире бабки сыпятся не к тому, кто больше работает, а к тому, кому фортуна укажет.
– И поэтому ты не работаешь?
– Ага.
– И паспорт свой сжёг?
– В том числе.
– А жену вернуть не хочешь?
Опа. Задели ягненочка нашего. Поник, смотрите-ка.
– Не хочу.
Да ладно.
– Это почему?
– Да потому что НЕ МОЯ это жена.
– Это как?
– Даже не знаю, как тебе обьяснить…
– А ты попробуй.
– Ну ладно.
Братец уставился на свою чашку.
– Всю свою жизнь я только брал. Сначала это были вещи, которые были твоими, потом компьютер…
Ого. Так, я на исповедь попал. Ну-ка, готовим попкорн.
– Пока мне не исполнилось 27…
Да-да. Лучше бы ты умер в 27, попал бы в клуб.
-… всё, что нужно было мне, оказывалось в моих руках…
– МОИ деньги, например.
– В том числе. А потом вокруг меня начали мистическим образом пропадать вещи.
– Это как?
– Буквально.
– То есть, как полтергейст, типа того?
– Ага.
Ну да, не курит. Может, просто перешёл на соли и спайсуху?
– Ладно, утомил ты меня. Так что там с женой? Не твоя она, значит?
– Не моя пока что.
– Пока что? Так ты всё-таки ещё надеешься разбогатеть своим музлом, и что жена на карачках приползёт к тебе?
