Тишина на Ивановском кладбище,
Лишь в полночь куранты пробьют:
Бом-Бом!
И одев свои белые тапочки,
Мертвецы на прогулку идут.
Ну что мне эта хрень в голову лезет? Крутится, крутится… Где я вообще услышал эту чушь?! И вообще…кто я? Где я?!
Осматриваюсь…кладбище! Точно, кладбище! Свежие цветы…дурацкие венки…
Никогда не любил ни венков, ни искусственных цветов. А еще – терпеть не могу компот из сухофруктов, кашу с изюмом, и…в общем – все, что подают на поминках. Интересно, на моих поминках то же самое?
Стоп! Какие, к черту, поминки?! Что за упаднические мысли?! И вообще – какого черта я делаю на кладбище?! О господи…ничего не помню. Как с длительного бодуна!
Ладно, все разложить по полочкам: я стою на кладбище, перед каким-то памятником. Вокруг – лето, предположительно июнь, так как листья еще зеленые и не пожухлые. И похоже что очень жарко – вон, две молоденькие девчонки идут, старушку поддерживают. Одна в шортиках, другая в такой мини-юбке, что ветром подымет, и все хозяйство наружу! Нет, не наружу. У нее там тоже шортики. Везде обман!
Шагаю к троице, заступаю им дорогу, открываю рот, чтобы спросить, где я нахожусь, и…не успеваю! Они проходят буквально через меня, как через пустое место! Что за хрень?!
Смотрю на руки – руки, как руки. Ноги. Ноги, как ноги…стоп! Ноги-то голые! И руки голые! Почему я не обратил на это внимание? И мне не холодно! Я не чувствую ни жары, ни солнечных лучей! Босые ноги не чувствуют земли! По усыпанной щебенкой дорожке я бы не прошел и метра – тут же бы начал хромать, с моими-то нежными ногами горожанина. Это до революции крестьянские дети бегали босиком, так у них кожа на ногах была как подошва сапог!
Опять я не о том. Вот всем своим нутром чувствую, что мне надо вспомнить – кто я такой. И как здесь оказался. И тогда все будет ясно. Наверное.
Итак, рассуждаю логически: я оказался возле свежего памятника на кладбище. Меня никто не видит, я не чувствую ни холода, ни жары, и сквозь меня проходят люди. Кто я такой?
Твою мать… «Мать…мать…мать…» – троекратно откликнулось эхо. Я что, призрак?! «Я призрак Вильяма Шекспира!» Откуда это? А! «Заповедник гоблинов» Саймака. Это я помню. И еще много фантастики помню… А что еще помню? Помню…женщину в слезах. Она стоит возле моей кровати. Помню…мужчину рядом с ней. Мужчине лет за пятьдесят, лицо бледное. Мать и отец? Пытаюсь вспомнить, и не могу. Ничего не могу!
Памятник. Вот ключ! К нему! Хотя бы посмотрю на фото!
Иду. Смотрю. И ничего не вспоминаю! На фотографии, прикрепленной к металлическому памятнику – лицо вполне симпатичного, улыбающегося брюнета лет тридцати с хвостиком. Смотрю на памятник…ага, дата смерти…дата рождения… «Трагически погиб в расцвете сил. Покойся с миром!». Кстати, памятник металлический – что, не могли каменный поставить? Или я был такой уж никчемный? Хотя…да почему это я решил, что памятник – мой? Потому что я очнулся стоя перед ним?
Протягиваю руку к фотографии, касаюсь ее, будто пытаюсь установить связь с прошлым, и…
«Аккаунт активирован. Чтобы воспользоваться игровой консолью, проведите рукой слева направо на уровне глаз».
Таак…а это уже интереснее! Может я забрался в какую-то виртуальную игру? Ну вот заигрался, и…куда-то там провалился. Ну пишут же такую хрень фантасты! Почему бы ей не существовать и в самом деле? Только причем тут я…
Провожу рукой, как мне рекомендовали, и…есть! Передо мной на месте памятника – что-то вроде консоли с многочисленные кнопками. Чем-то похоже на автомат по выбору напитков в баночках. Запустил туда денежку, нажал кнопочку, и выпал тебе искомый бочоночек. Пей, наслаждайся!
«Выберите пол персонажа»
Опа! Это еще что? Так…думай, думай… Я – мужчина. Я осознаю себя как мужчина! Так какого черта буду выбирать иной пол? Мужчина, конечно!
Нахожу кнопку с надписью: «Мужчина», жму. Хоп! Передо мной появляется фигура человека, мужчины – вижу по первичным признакам. Так себе признаки, кстати…можно было бы и поболе! Хотя откуда-то я знаю, что женщины не очень-то и любят это самое «поболе». Все должно быть в пределах. Хотя…и такие любительницы есть. Точно знаю – есть! Но не знаю – откуда знаю, и это меня просто бесит. Ощущение – вот сейчас уцеплю за ниточку, потяну, и вытяну воспоминания. Только ниточка ускользает, ниточка не цепляется…чертова нитка!
«Выбери параметры тела. Будь максимально разумен. Все, что ты придумаешь – осуществится, и тебе с этим жить. Представь, что вы хочешь сделать из этого тела, и нажми кнопку «Принять».
Оп-ля! Что это значит? Я снова буду жить?! Таак…я умер, но не отправился на тот свет, не распылился в пространстве, не попал ни в Ад, ни в Рай, а завис где-то…хмм…не знаю где, и мне некто могущественный предоставляет шанс пожить? Новое тело? Новую жизнь? Хо-хо! Понял, не дурак. Тогда делаем такое тело, чтобы не было обидно и жалко – может потом и не смогу поменять. Итак…рост. Пусть будет сто восемьдесят пять сантиметров.
Ха! Подрос аватар-то!
Сложение…пускай это будет…атлетическое, но не как у быка! Пусть будет как у этого…как там называются те, кто на турниках крутится? Неважно. В общем – кубики, мускулы.
Есть! Аполлон, да и только! Хорош!
Кстати – а чего я лицо-то ему не сделал? Лицо пусть будет с памятника, и это правильно. Точно, с памятника – почувствовал, что это верное решение. Волосы темные, глаза…зеленые. Да, зеленые. Ну что еще добавить…вроде все норма. С первичными признаками особо не зверствовал – сделал как надо. Конечно же – поболе, что у начального аватара. Там было чисто так…обозначено.
Снова осмотрел…нуачо?! Хорош парнюга! Был бы бабой – сам бы в него влюбился! Вон как мышца-то играет, опять же – кубики на животе, красотень! Может роста добавить? Пусть будет сто девяносто. Во! Совсем другое дело! Тогда соответственно добавить параметров…плечи чуть пошире – ну не глистой же ходить? Ноги длиннее…талия узкая…все, отлично! Жмем кнопку!
«Принято. Выбери возраст».
Таак…ну какой возраст? Лет двадцать? Маловато, наверное. Но что не за тридцать – точно. Если уж выбирать, так самый что ни на есть хороший возраст. Лет двадцать пять, точно. А то еще и в бар не пустят, мать их за ногу. Итак, выбрано: двадцать пять лет. Набираю цифры на панели, жму кнопку
«Принято. Персонаж активирован. Выбери имя, место рождения».
Какое имя? Ну…какое и на памятнике – ведь это же мое имя! Наверное… Гарин Андрей Петрович, родился в Оренбургской области. Пишу на консоли, нажимая виртуальные клавиши. Жму кнопку.
«Принято. Гарин Андрей Петрович, выбери профессию из представленного списка. Предупреждение: можно выбрать только три ветки профессий. Если в дальнейшем захочешь поменять какую-либо ветку, то потеряешь пятьдесят процентов накопленного опыта».
