Эта рукопись была найдена при довольно странных обстоятельствах. Когда Фролов и Денисов преследовали неуловимого убийцу (их приключения я подробно описал в цикле романов «Когда овцы станут волками»), они наткнулись в покинутом антарктическом убежище на стопку исписанных листов за авторством потокового ученого Люциуса Шнитке. Фролов попытался разобраться в этом, не побоюсь этого слова, манускрипте, однако быстро потерял к нему интерес.
В общем, следователь передал эту рукопись мне, своему давнему другу, поскольку знал, что я интересуюсь всякими странными вещами. И, действительно, эта рукопись меня очень сильно заинтересовала.
Поначалу я не мог разобрать, о чем идет речь в тексте (в котором еще, помимо всего прочего, было очень много грамматических и пунктуационных ошибок) – сюжетные линии прерывались, накладывались друг на друга, рассказ о Древнем Риме перемежался с генонаркотическим трипом очень молодого человека, будто бы из будущего, а потом рассказ резко перерастал в историю нашего современника, живущего в Питерском небоскребе и мучащегося от одиночества.
Трудно было найти во всем этом смысл, но, надеюсь, я, хоть не в полной мере, но справился с задачей.
Книга разделена мною на две части.
Часть первая – та часть, где я не изменял местонахождение составных частей. Возможно, здесь наличествует какая-либо задумка автора (я в это верю, потому что страницы были пронумерованы). Поэтому первая часть этого издания представляет собой именно то произведение, что и задумывал автор.
Может быть, вы сможете решить головоломку и понять, почему составные части расположены именно таким образом, и никак иначе… Может быть, Люциус хотел передать тем самым какое-то послание?
Я, к сожалению, так и не смог докопаться до истины.
Во второй части я публикую тот же самый текст, но разделенный мною на четыре рассказа. Конечно, сюжетов в этой рукописи значительно больше, но эти четыре составляют основу. Такое изложение позволяет, как по мне, гораздо глубже понять идеи автора.
Но хватит лишних слов. Прошу вас ознакомиться с одним из самых загадочных произведений конца двадцать первого века.
Алексей Немоляев,
г. Санкт-Петербург,
2100 год
автор – магистр потоковых наук Люциус Шнитке.
Посвящается моей любимой и единственной дочери Элеоноре.
«Дальние путешествия – это не только
открытие новых земель и культур,
но и погружение в саму суть жизни,
где каждый шаг на чужой земле
раскрывает новые грани собственного бытия.»
Эрнесто Арчи, 16707 год,
Эра Дракона
Мы сидели на кухне. Дверь на лоджию была открыта, оттуда доносились звуки дронов доставки, мелких доходяжных роботов, летающих туда-сюда, без какого-либо смысла и привязки к тонкой линии продавец-покупатель. Я хотел закрыть эту дверь и погрузить полутемную комнату в глухой вакуум беззвучия, какой бывает при встрече двух холодных сердец. Но ее ступни, прекрасные ступни, лежали на моих коленках и придавливали меня к обитому дерматином стулу.
Мне нравились ее ступни. Мои грубые пальцы лапали ее икры, заглядывали под короткую оливковую юбку. На ней не было трусов. В параллельном Петербурге стояла сумасшедшая жара, и я вполне понимал, почему она не надела ни лифчика, ни трусов. Жара такая, что плавился асфальт. У вас тоже такое бывает.
На левой лодыжке – тонкая золотая цепочка. Загорелая кожа молодой шлюхи лоснилось от пота. Мой член встал, я схватил ее за шею, другой рукой расстегнул ширинку, и заставил ее сосать. Она наметила сопротивление, как бывает у художника – крохотный неброский мазок, ни к чему не обязывающий, и быстро взяла в рот. Черт! Ее зубы! Неужели никто не научал ее сосать?
Через три минуты мне все это надоело, я поднялся со скрипучего стула, смазал слюной ее дырку, попытался вставить, но член умер. Такое тоже бывает. С возрастом все чаще и чаще.
Но вообще рассказ не об этом. Да, я люблю хорошенько потрахаться, люблю, когда телка садится мне на лицо и начинает елозить мокрыми губами по моей физиономии, люблю, когда мне отсасывают, да так, чтобы семенная жидкость посредством глотательного рефлекса оказалась у нее в желудке и прошла через ее кишечник, наружу, туда, где моей сперме и место.
Господа! Господа! Черт вас подери! Тишина! Тишина! Дайте мне сказать! Дайте сказать! Со времени большого бума сколько прошло? Сколько прошло, я вас спрашиваю! Десять лет. Десять долгих лет, за которые мы, как последние жители этой проклятой земли, должны были все восстановить. Тишина! Тишина! Понимаю, что все восстановить невозможно, но мы обязаны были попытаться. Хотя бы попытаться. И что в итоге? Пир во время чумы. Пьем, трахаемся, дожираем последнее. Что мы будем делать, когда закончатся наши запасы? Год или полтора мы еще протянем, но что дальше? Земля перевернулась десять лет назад. Время пошло вспять.
Но мы-то, мы-то продолжаем жить в неперевернутом мире, господа! И мы должны продолжать пытаться вырастить еду. Нам жизненно необходимо пытаться. Пытаться, господа! Иначе скоро нам всем конец!
А мы что? Мы решили избрать единый язык. Этот чертов эсперанто. Я, хоть я китаец, я согласился. Хорошо, мы можем разговаривать с вами на одном языке. Но что дальше? Почему мы закрыли все свои лаборатории после первых неудач с выращиванием еды? У нас даже генов домашних животных в распоряжении не осталось. Одна только гречка осталась, и мы ей давимся уже третий год подряд. Почему мы не оставили генов других культур? Ладно. Хорошо. Гречка. Надо искать пути, надо понять, как нам выживать дальше…
Я так и не понял, чего хочет этот придурок. Вроде выращивать что-то неперевернутое. Ну так выращивай, идиот. Кто тебе мешает. Вот только лучшие умы этого неперевернутого мира бились над этой задачей пять лет. Не спали почти. Не жили своей жизнью. Проводили все время в лабораториях. Но росток как превращался в семечко, так и продолжает превращаться. И ты с этим ничего не сделаешь. Ничего. Ты понимаешь меня, моя дорогая. Кто мы такие, чтобы заставлять человека тратить последние годы жизни на сущую бессмыслицу. Кто мы такие. Мы уже не выживем. Самые последние долбаные людишки, которым в начале их пути казалось, что они особенные. Мы уже никак не выживем. Зато все баночки чистенькие, ни единой крупицы ржавчины. И все чистое. Как думаешь, доживем мы до того момента, как рак нашего старого Альфонса совсем рассосется. Вот кому уж точно повезло, так это ему. И другим смертельно больным. Готовились уже помирать, но не тут-то было, а. Поживи еще лет десять. Только я никак не могу понять, почему мы-то не молодеем. Вроде, если думать логически. Хотя, как тут можно думать логически.
