Это был самый обычный день.
Дождливый, лето холодное. Настя добралась на маршрутке до автостанции, пересела в пригородный автобус и протряслась еще два часа по кочкам, а дождь все лил и лил. Впрочем, это не имело особого значения, потому что она уже была на месте. Наскоро переоделась и приступила к работе.
А работала она в небольшом закрытом загородном спа-салоне с громким названием «Босс». Хотя, на самом деле, мужской спа-салон «Босс» был завуалированным клубом для богатых дяденек, желающих культурно отдохнуть от серости и однообразия рутинной жизни. И помимо массажа услуги там предлагались разные.
Но Настя Михнева работала там массажисткой - и только.
Если закрыть глаза на специфическую направленность заведения, это была не такая уж плохая работа. Медобразование у нее имелось, но много ли наработаешь медсестрой в бюджетной больнице, а тут хороший доход. Но, конечно, специфика, увы. Однако девушка не собиралась там задерживаться, только заработать немного, а потом закончить образование и устроиться врачом в какую-нибудь хорошую клинику.
Был самый обычный день. Обычная работа.
Пока у нее на столе не умер клиент.
***
Стареющий мажор, накачанный дурью и коньяком. Он доставал ее своей развязностью, распускал руки. А в какой-то момент вдруг дернулся, захрипел и умолк, уткнувшись носом в кушетку. Сначала она обрадовалась, что этот неприятный тип замолчал. Но ведь у нее было медицинское образование, хоть и незаконченное. Настя быстро поняла, что дело плохо.
Но стоило ей только заикнуться о том, что клиенту плохо, начался кошмар. В ее массажном кабинете мгновенно, как по заказу, собралась толпа. Охрана, какие-то серьезные мужики, которых она не знала.
- Надо скорую! Может быть, его еще удастся спасти, - пыталась она им объяснить.
Может быть. Но только никто не собирался вызывать скорую. Наоборот, по их лицам было видно, что всех все устраивает. И очень нехорошие подозрения закрались Насте в голову. Как-то разом пришло осознание, что она стоит перед этими мужиками в одном тонком халате. Стало страшно.
Но самое плохое началось, когда явился хозяин этого заведения, Николай Фомин.
- Николай Ефимович, дядя... - кинулась было к нему Настя.
Но ее быстро остановили жестом.
- Стой, где стоишь. А лучше сядь. Подайте ей стул.
Николай Ефимович был дальним родственником ее мамы, и это он устроил Настю сюда когда-то. Особой близости и теплых отношений между ними никогда не было, да и не могло быть. Настя звала этого вечно недовольного циничного старика дядей просто по инерции. А он обычно не замечал ее.
Но не в этот раз. Сейчас прищуренные глаза старика скользили по ней с каким-то тайным смыслом. Он как будто примеривал на нее что-то.
Тем временем в комнату вошел еще один человек. Настя обратила внимание на то, что человек этот был в резиновых перчатках. Он поставил на столик у стены высокий стакан (она узнала посуду местного бара), наполовину наполненный какой-то жидкостью, по цвету было на коньяк похоже. А потом подошел к лежавшему без чувств, осмотрел его и кивнул.
И накрыл простыней. С головой. С головой!
Трудно было не догадаться, что это означало.
И сразу внезапное движение и ропот в толпе мужчин, заполнивших массажную. Фомин оглянулся, состоялся какой-то немой разговор. А потом помещение очистилось, и он заговорил.
И чем больше говорил, тем больше Настя отказывалась верить в происходящее.
- Знаешь, кто это? - он небрежно указал на тело, прикрытое простыней.
- Понятия не имею.
Так оно и было в действительности. Откуда ей было знать, если тут соблюдалась анонимность?
Мужчина трескуче рассмеялся. И вдруг стал серьезным
- Ты же понимаешь, Анастасия, - он небрежно указал на тело, прикрытое простыней, - что за это кто-то должен ответить? А ты последняя, кто видел его живым.
И вдруг резко подался к ней:
- Что ты подлила ему в стакан? Отвечай!
- Я?! О чем вы говорите?! - заволновалась она. - Я вообще не понимаю, о чем вы!
- Да что ты? А у меня тут полно свидетелей, что это твоя работа.
Настя невольно задохнулась от нелепости обвинения.
- Дядя. Я этого не делала!
- Но ты этого не докажешь. Хочешь получить срок, девочка?
Она обомлела. И только смогла пробормотать:
- За что, дядя?
Злое выражение проскочило у него. Он заерзал на месте.
- Скажем так, мне от тебя нужно кое-что. Сделаешь, и мы все уладим. Думай. Но времени у тебя немного, ровно до того момента, как сюда приедет полиция. Я бы на твоем месте не стал его терять.
Это звучало так дико. Какая-то фантастика, дурацкий сон.
Боже... Что ему могло быть от нее нужно?! Что она вообще может?
Однако Настя собралась с силами и сумела выговорить:
- Что... Что мне нужно сделать?
- Вот это другой разговор. А сделать - всего ничего. Тебе надо влезть в доверие к одному человеку.
- За-зачем? - ее неконтролируемо трясло, зубы начали выбивать чечетку.
- Не перебивай! - рявкнул он, сбивая ее истерику.
Но потом перешел на спокойный тон и стал объяснять:
- Задача твоя простая - втереться в доверие к одному мужику. Влезешь ты к нему в постель или как, мне без разницы. Он должен ввести тебя в семью. Когда доберешься до жены его брата, дашь знать. Остальные инструкции получишь потом.
Он говорил, и весь ужас положения вырисовывался постепенно.
- Но кто это? О ком вы?
- Я сказал, не перебивай!
И Настя замолкла на полуслове.
- Я хочу достать Феликса Серова, хочу, чтобы эта старая сволочь корчилась, как уж на сковородке, - с какой-то особой ненавистью проговорил он и стиснул руку в кулак. - Для него дочь – самое дорогое. За нее он отдаст все.
В этот момент Фомин казался сумасшедшим. Потом он словно опомнился, перевел на нее взгляд:
- Имя Марка Савельева тебе говорит о чем-то?
Боже... Ну откуда она могла знать этих людей? Она нервно сглотнула и заставила себя выдавить:
- Нет, я не знаю этого человека.
- Ничего, еще узнаешь, - кивнул тот, глядя на нее, как удав на кролика. - Это бизнесмен такой, женат на дочке Феликса Серова. Вот к его брату ты и подберешься.
И Настя застыла, в ужасе прикрывая рот рукой.
- Но почему я? Я же ничего не делала.
Старик противно усмехнулся:
- Скажем так, у тебя подходящая внешность.
И все это говорил человек, которого Анастасия считала родственником. Тот, кто, по идее, должен был бы защищать ее. Все давно стало абсурдным и было за пределами понимания и логики. Какой-то кошмарный сон.
Если бы не труп, лежавший тут же на столе.
Девушка молчала, понимая, что на самом деле выхода у нее нет. Здесь убили человека, неважно, каким говнюком он был и что при жизни делал. Спишут все на нее - шансов не будет. У них деньги, связи, а у нее... Проклятая специфика этого салона! Кто поверит ей? Все уже решено. Она всего лишь пешка, ею пожертвуют и глазом не моргнут.
