АЛЁНА МАРКОВСКАЯ. КРЕСТ И ПРЯНИК
МЕЧТА
Я знаю, у каждого в жизни есть пляж мечты –
Такой, чтоб кувшинки, мурашки и лучший друг.
Чтоб с Богом хотелось опять говорить на «ты»,
И он отвечал, невзирая на твой испуг.
Я знаю, горячее сердце не в силах ждать
Законного отпуска, радости по часам.
Ведь праздник – тот день, когда чувствуешь благодать.
А лето – когда бродишь с песнями по лесам.
Я знаю, у каждого дома секретный шкаф,
Где вместо скелета – горсть раковин и камней,
Записка: «Прости, дружище, я был не прав»,
Билет в планетарий, а может – даже в музей.
Я знаю, у каждого в небе – своя звезда,
И Маленьким Принцем стать может почти любой.
Пока кто-то строит заводы и города,
Ты счастлив от мысли, что встретился сам с собой.
И с Богом, как в детстве, опять говоришь на «ты».
И он отвечает, баюкая твой испуг.
Я знаю, у каждого в жизни есть пляж мечты –
Такой, чтоб кувшинки, мурашки и лучший друг.
МАЛЕНЬКАЯ СТРАНА
Есть где-то маленькая страна,
Где дети и старики не плачут,
И где погоны и ордена
Уже давно ничего не значат,
Где каждый – маленький гордый бог,
Слизнувший счастье с большого блюдца,
Где на распутье пяти дорог
Три белых пони дождю смеются.
Ты на березу повесь пальто!
Садись поближе, я вся вниманье.
Не украдет у тебя никто
Твое великое достоянье.
Ты можешь жить здесь две сотни лет,
Хоть – производством воздушных змеев,
Хоть – выдумать свой рецепт конфет,
Ассоциацию брадобреев…
Но ты молчишь.…Не моя вина,
Что гордым душам милей прохлада.
Есть где-то маленькая страна,
И там тебе вечно будут рады.
Октябрь 2016
СНЫ ОБ ИТАЛИИ
ВЕРОНА
Пусть вся жизнь уместится
На укромном балконе Джульетты,
Пусть останется в памяти
Так, как надо – не так, как было.
Даже черт перекрестится –
Столько в городе солнца и света!
Солнце учится грамоте,
Чтоб читать знаки на могилах.
Город сам – словно девочка
(Да, пятнадцать – в пятнадцатом веке!)
Все влюбленные – странники,
Все дороги ведут к Арене.
Мне не стать королевою.
Только б не перестать – человеком!
Жизнь без страха и паники –
Только здесь и на русской сцене.
Робким раненым ангелом
Незаметно вползаю в Дуомо…
А в соседней Венеции
Бог еще романтичней и ближе…
Ни последнего танго нам,
Ни совсем настоящего дома…
Слезы – это лишь специи
К блюду, что никогда не увижу.
Сентябрь 2016
СИЦИЛИЙСКОЕ
Глубину тёмных глаз бездонных
Не оплакивай, будь благодарен.
Больше нет благородных донов,
Выбор сделан, глинтвейн лихо сварен.
Отвори небеса, как ставни,
Улыбайся в лицо пистолетом!
Если хочется, стань забавней,
Но, конечно, не этим летом.
Дети раненных побережий
И дорог безнадежно лучистых!
Апельсиновый запах свежий
В ваших душах, свирепых и чистых.
Соблазнительна и коварна,
Всю себя предлагает вендетта…
Лучше буду я – благодарна.
Остальное – не этим летом…
Лето 2016
ИТАЛИЯ
Неуместная, словно огромное солнце в комнате,
Ты, любимая всеми, не понятая никем…
О Италия, как же ее мы боялись, помните?
И как тайно мечтали нырнуть в нее насовсем!
Я не знаю, какой ты мне, чудо, нравишься больше –
Та, что во снах и в фильмах, или – вся плоть.
Даже Бог у тебя, говорят, не такой, как в Польше.
(Страны другие вовсе забыл Господь)
Я краснею от звуков щемящей твоей мелодии
И хихикаю, словно подросток, влюбленный в май.
Наши опыты радости – лишь на тебя пародии,
У тебя и убийцы с прощением примут рай.
3 июля 2016
ПОЧЕМУ МЫ НЕ ТЕ…
Почему мы не те, за кого пострадал Валентин?
Почему мы не те, что прославили сердце Вероны?!
Наши головы слишком объемны для царской короны,
А тела – не вполне совершенны для старых картин.
Почему мы не те, кто бежал от гонений в леса,
И кто первые свечи христианства зажег в катакомбах?
Чтобы нас разлучить, нет нужды в автоматах и бомбах,
Чтоб нас вместе свести, кто-то должен творить чудеса.
Почему мы не те, кому светский закон нипочем?!
Почему мы не те, кто ни в силах дышать друг без друга?
И опять Капулетти с Монтекки тревожат округу…
Почему мы не те, за кого мы себя выдаем?
9 марта 2016
ПАМЯТИ ТАНО КАРРИДИ
Страдающий герой пиджака,
Питомец беспощадной Сицилии!
Судьба твоя хотя и горька,
Не лишена оттенка идиллии.
Безумные большие глаза…
В них на века застыло страдание.
Но плакать итальянцу нельзя!
На смерть оденься, как на свидание!
Ты к ней приговорен, как к столбу,
К последней и единственной прелести.
Капризные морщины на лбу
И непреклонно сжатые челюсти.
Зверь гордый оборвал свой капкан.
Теперь свобода духу мятежному!
С улыбкою шагаешь в вулкан,
Навстречу его пламени нежному.
3 октября 2014
УТЕШЕНИЕ КАЗАНОВЫ
Казанова, не плачь! Это просто заслуженный отдых.
Восстановишь силы – и снова вперед, в атаку.
В эту теплую клетку, клянусь, не навеки ты отдан!
Лишь одно различье – ты больше не служишь мраку.
Все еще впереди: города, океаны и лица,
Ужин с королевой, а днем – с королем по делу…
Об искусстве твоем будет всюду молва разноситься,
Но душа останется чище, чем мы хотели…
Ты способен еще оставаться себе господином!
Это просто осень. Поспи и иди, красивый!
Кто мешает тебе быть Венеции ветреным сыном?
Это просто осень застала врасплох в России.
2 ноября 2012
ДВА ГОРОДА
ПЕТЕРБУРГ
Я знаю, ты будешь последним из городов,
Который смогу полюбить, когда все пропало.
Пусть души поэтов из окон пустых домов
Сыграют колодцу-двору первый танец бала.
Суров и прекрасен, как северный чародей,
Водой своих гордых рек тушишь наши страсти.
Ничто не преграда для Города на воде,
Он в сердце у тех, кто без чести не примет счастья.
Ты весь – отреченье, и ты же – престол златой!
Печалью доходных домов – только лечишь раны!
Спасенный страданьем и проклятый красотой…
Но тем, кто поймет твой урок – ни к чему все страны!
Июль 2016
ГОРОД
Сладко плыть в аромате каштанов,
Задыхаться русалкой пленной,
Из пустых извлекая карманов
Город, пахнущий белой пеной.
Бремя этой свободы бесценно,
А тепла не хватает вечно.
Но зато скрыты серые стены
Свежей зеленью бесконечной.
Одиночество – дивная штука,
То ласкает, то ранит больно…
Город тянет ко мне свои руки.
Ближе? Ярче? И так довольно!
Дивный город, рельеф твой капризный –
Как походка единорога.
Покраснев, называю – отчизной.
Не суди меня, Город, строго!
Но когда-нибудь стану спокойней
И когда-нибудь выше стану.
И вернусь в твой оазис спокойный,
Под защиту твоих каштанов.
24 мая 2011
СЕРДЦЕ СРЕДНЕВЕКОВЬЯ
ГОРДОСТЬ
Ты не знаешь, когда это началось –
Непреложные стены и мертвый сад…
Только взгляд, как и прежде, разит насквозь –
Через письма, колонны и снегопад.
До последней охоты подать рукой.
Промахнется Акела, Отелло – нет.
Но ты все еще помнишь себя такой –
Плащ пажа, речи лорда, лихой берет.
Ты читаешь Розарий мышам в полу –
Тихо, чтоб не приметил никто из слуг.
Мучаешь домовых, что надеть к столу,
А когда-то к лицу были щит и лук…
Но рейхсмаршал повешен и фюрер бит,
Нынче ходят в героях вампир и вор.
А ты прячешься гордо за ржавый щит,
Отпускаешь в полночь постылый двор…
