1. Глава 1. О том, как началась эта история.
Когда же всё это началось?..
Кажется, это был самый обычный день. Ничто тогда не предвещало появления в моей жизни чего-то подобного. Вот, от слова - совсем.
Кто-то может сказать: судьба! Но лично я предпочитаю слово «рок»…
«Судьба» для меня ассоциируется с чем-то светлым: мол, выглянуло солнышко из-за тучки, светом озарило улицу, и от блика на дверце, проезжавшей мимо, иномарки Она зажмурилась, прикрывая лицо; а когда открыла глаза и опустила руку - увидела Его. В удлиненном пальто (да, в моих фантазиях на молодом человеке именно удлиненное пальто серого цвета), модных синих джинсах (именно «модных»: простые штанишки не подойдут, молодой человек должен следить за трендами, иначе никак) и кожаных ботинках (комплексы из детства; без комментариев). Он подошёл бы к Ней и убрал с лица локон волос… а потом сказал своим приятным голосом что-то вроде: «Я ждал тебя так долго»…
Ууу! Какая милота-а-а! И неважно, почему он сказал именно это, и почему именно её он ждал, – чем она вообще так отличилась?.. - самое главное, что он признаёт тот факт, что теперь они будут неразлучны вопреки всему! Солнце светит, росинки на травке блестят, в сердцах влюбленных появляется надежда, а «долго и счастливо» уже маячит где-то за углом…
Да, так было бы идеально. И я понятия не имею, почему даже в своих фантазиях не ставлю себя на место этой счастливой девушки, а наблюдаю как бы со стороны…
Возможно, всё дело во въевшемся в мозг «реализме»? Я не отношу себя ни к оптимистам, ни к пессимистам: я - именно реалистка. В смысле, пофантазировать-то могу, но не уделяю этому занятию больше десяти минут в день, ибо время – деньги. А мне ещё ипотеку за отца выплачивать, так что…
Но я отвлеклась!
А началось всё это…
- Стася, завтра выйдешь на смену! – Олег вписывает моё имя в график, абсолютно игнорируя недоумение на моём лице.
- Но я же предупреждала, что у меня ночная смена в клубе! – замечаю, ничего не понимая.
Он издевается, что ли? У нас же давняя договоренность!
- Карина заболела, она выйти не сможет, - спокойно отвечает администратор нашего кафе.
- Она не заболела, - также спокойно замечает Рита, которая сегодня вместе со мной стоит на кассе.
Вообще, Рита никогда не принимает ничью сторону, она просто рубит правду-матку, за что я её очень уважаю.
- Мне по телефону было сказано иное. Хочешь вирус от неё подхватить? Так я тебе быстро организую, - равнодушно отзывается Олег, - а твои подработки меня меньше всего интересуют, - бросает он мне и, не дожидаясь наших комментариев по этому поводу, уходит в свой кабинет.
Обвожу кафе усталым взглядом. Народу сегодня много, зал у нас большой, нагрузка двойная – потому что пятница… освобожусь я в десять, а ночью у меня смена в клубе. Обычно после суток на ногах я отсыпаюсь до вечера… но провидение сегодня немилостиво ко мне. Надеюсь, завтра выживу на кофе. А уж ночью… отосплюсь за двое суток, ага.
- Удачи, - пожелание от Риты звучит почти приговором.
Когда смена в кафе подходит к концу, я мчусь домой – переодеваться и приводить себя в порядок. Хорошие чаевые мне очень пригодятся – сегодня днём с этим делом не густо было. Смена за барной стойкой в ночном клубе делает из меня человека-робота: к пяти утра я уже вообще мало что соображаю, но помню, что у меня есть заветные четыре часа на сон, если я решу добираться до дома. И пять часов на сон – если попытаюсь уснуть на диване в подсобке…
Нет, диван меня сегодня добьёт.
Придется пожертвовать одним часом, но уложить своё тело на нормальный матрас. Закрываю кассу, взмахом руки прощаюсь с охраной, выхожу из служебных дверей и иду по узкому переулку.
- Это она, - слышу чей-то голос.
И это повезло, что я его слышу: ведь буквально пару секунд назад в моих наушниках играл трек любимой группы, который не давал мне заснуть на ходу… и в тот момент, когда он закончился, я услышала сие немаловажное утверждение.
Нахожу пальцем регулятор громкости на телефоне, не доставая руки из кармана. Не спешу паниковать: на меня не могут напасть. Это просто невозможно…
Не сегодня, в конце концов.
- Эй, ты!
Чёрт.
Останавливаюсь. Бежать вперёд – бессмысленно: догонят. Да и сил на такие атлетические подвиги просто нет. С обеих сторон - стены домов. Позади – неизвестное количество нехороших ребят.
Поворачиваюсь и смотрю на своих преследователей. Их шестеро.
Достаю один наушник, показывая, что готова слушать. Очень надеюсь, что выражение моего лица отпугнёт желающих поразвлечься с моим усталым телом: лично меня оно по утрам в зеркале очень отпугивает. Ещё больше надеюсь, что вышло какое-то недоразумение, и ребята обращались не ко мне, а к кому-то невидимому рядом со мной…
- Это ведь она, да? – переглядываясь со своими дружками, произносит самый низкий из шестёрки.
Блин. Кажется, им нужна именно я.
- Ага, - кивает ему второй, подтверждая, что, мол, да: она – это я.
Молчу. Подтверждать свою личность не тороплюсь. Хочу понять, чего им от меня надо. Ещё больше хочу, чтоб от меня отстали и отпустили спать.
- Не боишься, - замечает коротыш, а затем усмехается, - думаешь, защищена?
Ну, вообще-то да. Я защищена.
Но, если они об этом не знают, то…
Коротыш неожиданно подходит вплотную (а коротыш он только по сравнению со своими дружками) и стягивает бейсболку с моей головы.
- А ты хорошенькая. Это я тебя правильно приметил, - хмыкает он, разглядывая меня, как ценитель – яйцо Фаберже.
Так… «приметить» меня он мог только за стойкой бара, так что, выходит, они ведут меня из клуба.
Но почему они не знают, что…
- Эй, ты - отмороженная, что ли? Реагировать как-то будем? – вопрошает молодой человек, встряхивая меня за плечи.
Морщусь. Чего им от меня надо? Чтобы я завизжала? Или чтобы разревелась с мольбой - не трогать меня?.. Я при всём желании сейчас ни слезинки не выдавлю. В ушах звенит, глаза норовят закрыться, а тело мечтает перестать держать меня в вертикальном положении.
Неужели трудно было «приметить» кого-нибудь другого – менее загруженного по работе?.. Почему именно я и именно сегодня?..
- Реально отмороженная! – усмехается ещё один.
Как бы им пояснить-то…
- Тебе по щекам надавать, чтоб отмерла? – хохотнув, спрашивает коротыш и замахивается правой рукой.
С недоверием слежу за полётом его ладони, как в какой-то замедленной съемке… это же не может быть правдой? Как такое вообще возможно?..
Зажмуриваюсь, ожидая вспышки боли... но ничего не ощущаю. А в следующую секунду моё тело резко утягивает куда-то в сторону, после чего прижимает к чему-то теплому.
Открываю глаза и осознаю, что дышу в чью-то куртку. Пытаюсь поднять голову и утыкаюсь взглядом в черный тканевый респиратор, скрывающий лицо человека, который меня защитил.
