НЕ ПИШИ СТИХОВ, А ТО ВЫПОРЮ
1.
Молодая женщина сидела на деревянных перилах моста. Руки развела в стороны. Подумала, что так напоминает птицу.
Разве птицу?
Скорее, ощипанную курицу.
Она медленно подняла руки вверх. Ветер потрепал за челку, прошлогодним листом ударил по носу. Женщина покачнулась, вскрикнула и схватилась руками за перила.
– Малимочка, ты только не прыгай. Умоляю…..
Мужчина сложил вместе ладошки и упал на колени.
– Не- мо-гу, – заревела женщина. – Во что превратилась моя жизнь? Я задыхаюсь. Задыхаюсь в мутной воде. А ты ничего не видишь, кроме своих книг!
– Неправда, – шептал и полз к ней мужчина. – Ты хозяйка лучшего литературного салона, тебе все завидуют.
– Не-прав-да! – кричала женщина. – Все приходят, чтобы надо мной посмеяться.
Мужчина потянулся к подолу её платья.
– Не трогай меня, Федор, не трогай, – верещала женщина. Покачнулась и потеряла равновесие. Падала некрасиво, ногами вверх. Юбка задралась и обнажила розовые панталоны. Тело звонко шлёпнулось, поднимая весёлые брызги, и быстро ушло под воду.
***
В этот день погода была настолько теплая, что жители города Вологды зимние пальто сменили на легкие. Первые смельчаки сняли головные уборы и жмурились от нежного прикосновения солнца. Ревнивый ветер сгонял тепло, но быстро уставал и бежал в снежные поля за подмогой. Пахло гнилью.
**
Мужчина третий час стоял у деревянных перил моста, смотрел на воду. Река в городском парке уже освободилась ото льда, но ещё стояла в легком полусне. И вот она сжалилась и вытолкнула со дна спящую русалку. Её хвост и волосы медленно шевелились. Мужчина жадно рассматривал лицо и находил схожесть с другой, любимой. Только у его женщины были румяные щечки и милые колечки волос. Она любила притворяться спящей, смотреть на него сквозь ресницы. Потом не выдерживала, смеялась, протягивала руки и крепко его обнимала.
Русалка с равнодушным лицом проплыла мимо и исчезла за первым поворотом.
Птицы на ветках ивы неприлично громко орали о своих желаниях.
– Прекратите! – шептал мужчина, зажимая уши руками. – Прекратите!
На грязных мостках валялся букет из первых цветов мать-и-мачехи, что ещё утром так любовно собирали нежные руки Малимочки.
– Нате! Получайте!
Он топтал сапогами солнечные головки цветов.
А в воздухе пахло гарью.
2.
– Вы тот самый Сологуб? – у администратора гостиницы «Золотой якорь» на лбу выступили мелкие капельки пота.
– Нет, я другой.
Федор Кузьмич старчески закашлял, взял ключи и медленно поднялся на третий этаж в номер.
– Кто это? – обратилась к администратору симпатичная барышня. Она принесла из ателье готовый заказ одному из постояльцев и, получив комиссионные, должна была идти по своим делам, но не уходила. Бросив на столик букет из мать-и-мачехи, поднимала каждый цветок, любовалась на яркую головку, потом быстро переплетала покорные стебли в венок. Администратору было приятно присутствие девушки.
– Сам Федор Сологуб, – торжественно произнёс он и надул для важности щеки.
– А я думала, что он молодой, красивый. А этот – старик, бородавка на носу и лицо скучное. А вот пальто у него дорогое, немецкое.
– Много ты понимаешь, дурёха. Великий человек приехал лекции читать, а ты про бородавку.
– Не, я бы с таким даже не поцеловалась.
Она доплела венок и надела на голову.
3.
Федор Кузьмич открыл дверь номера и вошёл. Тяжелые шторы, светлые обои, стол у окна, широкая кровать с белоснежным бельем – всё это вместе создавало уют. Он повесил на плечики пальто и тяжело опустился на стул.
Долго смотрел в окно на идеальные пропорции белоснежного храма. Со временем Федору Кузьмичу стало казаться, что это не храм, а океанский лайнер. И если придёт время бурь, то он возьмёт удары волн на себя. И все спасутся. Все. А сейчас, ранней весной, он стоит на приколе в мутных водах центральной площади.
– Везде мутная вода, – произнес Сологуб вслух, перекрестился и задернул шторы.
Вздохнул, провёл рукой по подбородку. Эта привычка появилась с тех пор, как он начал отращивать бороду, и в минуты глубокой задумчивости её поглаживал. А женившись, получил приказ обрить. Сопротивлялся недолго – хотелось выглядеть моложе.
Из портфеля достал тетрадь, открыл и прочитал вслух первую строчку: «Вопросы искусства, как мы все знаем, часто отступают на второй план перед вопросами практической жизни…»
***
В дверь постучали быстро, звонко, словно маленькая птица билась клювом о дерево.
Федор Кузьмич рассмеялся, бросил тетрадь на стол, сел, широко расставив ноги, и крикнул:
– Влетайте.
Дверь распахнулась, и в номер вбежала девушка. Не высокого роста, подвижная. Круглые черные глаза, носик тоненький вскинут вверх. Она оббежала комнату и встала в центре. Федор Кузьмич почувствовал нежный запах весны и молодого женского тела, чуть поморщился и провел рукой по подбородку.
– Здравствуйте, а я стихи пишу. Прочитать? – затараторила девушка весело, перекатывая звук «р» конфеткой во рту.
– Вы садитесь. Садитесь на кровать. Простите, но больше некуда.
Она села. Быстро вскочила и одернула платье.
– Нет, вы меня не так поняли. Я не за этим сюда пришла. Я стихи пишу.
– Раз вы сидеть не желаете, так и я в вашем присутствии встану. Вместе стоять будем.
Он тяжело поднялся, кашлянул.
– О чем пишете стихи?
– О самом главном в жизни человека.
– О свободе?
– Смешной вы. Конечно, о любви.
– Читайте.
Она оглянулась по сторонам, вскочила на стул, замахала руками.
Слова выскакивали из неё, рассыпались во все стороны, стукались об стены и пол. Сологуб не мог сосредоточиться.
Его воображение рисовало другую картинку. Как набирает в ладонь чистой воды и подносит к её лицу. А она, наконец, замолкает, смотрит на свое отражение, улыбается. А потом, наклоняет головушку и пьёт, то опуская, то поднимая клювик. Да и не девушка она, а на самом деле птица. Яркая, подвижная. Сейчас взмахнёт крыльями и улетит от него.
– Стойте, – он ударил несколько раз в ладони. – Замолчите! Вот если я сейчас хочу вас выпороть, то это любовь?
Она спрыгнула со стула. Венок упал с головы. Федор Кузьмич с трудом нагнулся, кряхтя поднял, повертел в руках и надел на свою лысую голову.
– Зачем вы насмехаетесь надо мной? – весело засмеялась девушка, ладонью прикрывая рот.
– Странно, что вы не обиделись. А вот моя бы жен… Впрочем, это уже не важно. Как ваше имя?
– Анастасия.
– Так вот, Настенька, не пишите стихов. Не нужно. А иначе я вас выпорю.
Девушка замолчала, порывисто задышала. Хотела сказать что-то грубое, резкое, но передумала. Как всё это унизительно получилось.
