Я сижу на поле, среди ромашек и васильков. Пока еще не в школьном классе.
По дороге мчатся машины. По небу проплывают-облака фигурки.
Кожа впитывает каждый луч солнца, светящего последний день этого лета. Как-то незаметно наступило тридцать первое августа. Как-то слишком быстро…
Перебираю в руках травинки. Несколько застряли между шнурками, еще пара запуталась в волосах. Я не спешу их вытаскивать. Пусть частичка уходящего августа будет со мной.
Вокруг пахнет цветами вперемешку с сигаретным дымом.
– Лера, сорви мне еще пару цветов, не хватает. – Просит меня подруга. Аня.
Лениво приподнимаюсь на локтях. Сейчас она вовсе не выглядит той стервой, коей ее все привыкли считать.
Девушка, которую вечно обсуждают, некоторые боятся, презирают и восхищаются, сидит передо мной и старательно плетет для меня венок.
Интересно, те, кто судят ее только по обложке, могут подумать, что в ее гардеробе не только брендовые вещи, но имеются еще и старенькая серая футболка, позаимствованная у отца, и синие, неровно обрезанные шорты, что когда-то были джинсами?
Могут ли они, хотя бы, представить, что она не всегда ходит с тонной косметики на лице?
Я смотрю на нее. Теплые карие глаза, больше не скрытые за голубыми кукольными линзами, улыбаются мне.
На лице пара прыщей, что она всегда тщательно прячет. Никто не должен знать, что кожа у нее не такая уж и идеальная.
И не такая аристократически бледная, как все думают. А загорелая.
Угольно-чёрные волосы стянуты в неаккуратный хвост, из которого выпадают пара передних прядок. При них, при всех остальных, они всегда идеально выпрямлены и распущены.
– Без проблем. – Тянусь к цветам. Пальцы ловко зацепляют несколько стеблей за раз и срывают. – Вот. – Я протягиваю Ане два василька и одну ромашку.
