Стандартный сигнал будильника выводит из зыбких сновидений. Что-то снилось, а что именно, не помню. Со мной так постоянно. Я очень редко вижу сны и ещё реже их могу вспомнить.
— Вов… — шёпот слетает с губ. Рефлекторно провожу рукой по другой половине кровати и ощущаю прохладу нашей простыни. — М?
Опять, что ли?
Приходится открывать глаза и выключать будильник на смартфоне самостоятельно. Чувствую себя одиноко и неуютно, не получив уже привычные поцелуи, не услышав шёпот любимого человека.
Как же меня задолбали эти его персоналки! Вот честное слово.
На смену грусти приходит раздражение.
Вроде и знала, с кем связываюсь, а раздражает всё равно. Вова — тренер. И очень хороший, между прочим. Да, эталонный качок, не слишком эрудированный, но очень хороший как человек и потрясающий любовник.
Два года назад я и не думала, что у нас что-то получится. Ни к чему не обязывающий секс как-то быстро перерос в отношения, а там и в сожительство. Я опомниться не успела, как мои полки, на моей кухне, в квартире, за которую мне ещё платить и платить ипотеку, были оккупированы банками со всякими пищевыми добавками, смесями и протеином.
Почему я злюсь? Персоналки — это прекрасно. Это лишние деньги, это существенная прибавка к зарплате, это… это хорошо. Да, это не всегда вписывается в его график работы, не всегда даже вписывается в пределы спортклуба, но хорошо ведь.
«Что, рогатая, долго оленихой ходить собираешься и потолок царапать?»
Твою же мать!
Ну вот, вот почему меня так стали раздражать Вовкины персональные тренировки. Вот причина — на моём экране!
— Сука. — выдыхаю, быстро набирая неизвестный номер, с которого мне снова прилетело сообщение весьма однозначного характера.
Как всегда, ответа нет. Номер не существует. Его просто нет.
Я знаю, что имеются всякие онлайн-сервисы и какие-то виртуальные номера, но вся эта ситуация меня уже просто бесит до тихой истерики. Чувствую, скоро рвану. Всем не поздоровится.
Дура.
Нужно было ещё месяц назад сказать Вове об этих сообщениях. Теперь что? Теперь получается, я виновата. Не сказала сразу, значит, подозревала его в чём-то. Значит, не доверяю. А я не хочу быть виноватой!
Но и оленихой я быть не хочу!
Я уже вообще не знаю, как его ещё замотивировать на то, чтобы он наконец-то мне предложение сделал. Все способы уже перепробовала.
А может… может, у него реально кто-то есть?
Выхожу из спальни и прикрываю за собой дверь.
Катька, моя племянница, отвоевавшая себе зал в моей более чем скромной двушке, уже не спит и сонно хлопает глазами, прижимая к груди своего мохнатого Арсена. Коричневый медведь въехал в мою квартиру вместе с позорным отчислением из института Катьки и был тут же мной наречён Арменом.
— На работу пора, Катюх. — глядя на неё, начинаю зевать сама. Что странно, эта очередная смс-ка меня взбодрила получше чашки крепкого кофе. — Я в ванную первая.
Пока я занимаюсь утренними процедурами, Катя готовит нам кофе и начинает готовить лёгкий завтрак. Когда до неё доходит очередь, мы меняемся. Я доготавливаю, пока она приводит себя в порядок, а после мы вместе садимся завтракать и попутно ковыряемся каждая в своей косметичке.
Так почти каждый день. Сутки через сутки. Такой уж у нас график работы. Щадящий и неудобный до ужаса. Надоевший мне.
Я подтянула в «Элеган» Катю, когда девятнадцатилетняя деваха наотрез отказалась возвращаться домой и признаваться родителям в своём отчислении. Просто, помимо этого, она намеревалась ещё и присесть хорошенько на мою с Вовой шею, давя на жалость. Я человек хоть и в меру добрый, но до такого масштаба моя доброта ещё не сформировалась.
Притащила в ресторан Катьку и уболтала Аньку, администратора нашего, взять эту деваху хотя бы кем-нибудь. Взяли. Ничего. Сначала посуду мыла, помощницей на кухне работала, сейчас вот доросла до помощника официанта. Так немного и до меня дорастёт. До официантки.
Я не жалуюсь. Мы живём дружно и весело. Друг другу не мешаем. Я вообще своей жизнью довольна. Да, я простая официантка. И что? Не всем повезло родиться в богатой семье и не у всех мозги под ведение бизнеса заточены. Зато я официантка в «Элегане»! Это лучший ресторан нашего города. Я за один день могу унести домой чаевыми нашу среднюю минимальную по городу.
Да, это требует неких жертв. Быть официантом тоже непросто. Но я уже свыклась, а Катюха иногда ноет. Почему обувь должна быть закрытой, почему наши тёмно-синие блузки обязательно нужно наглаживать перед сменой, почему нельзя длинные наращённые ногти, почему макияж должен быть умеренным, а причёска аккуратной… Почему, почему… Бр-р. По её мнению, гости бы оставляли больше чаевых, если не застёгивать блузку на все пуговицы, если качественно так намарафетиться, нанести вечерний макияж… Короче, Катька живёт в мире, где мужчины поедают девушек глазами и приплачивают им за это.
Ерунда. Нам платят за выдержку, за улыбку и за обслуживание. Как директор, так и гости. Хорошо платят. Любой офисный планктон позавидует. Да мне и мой Вовочка порой завидует. Мне есть с чем сравнивать. Восемь лет с подносом бегаю. И делать это приходилось в весьма бюджетных заведениях, где из ограничений было — не ковыряться пальцами в тарелке.
— Чего-то ты опять не в духе. — прокрашивая реснички, заводит разговор племянница. — Случилось чего?
Катюхе я ещё неделю назад рассказала, что меня достают сообщениями.
— Опять мелюзга с ума сходит. — не скрываю от неё, что мне снова прилетело от моей недоброжелательницы.
— Мелюзга? Почему ты решила, что это кто-то мелкий? Думаешь, прикол какой-то?
— Прикол или нет, я не знаю, а стиль этих сообщений… детский какой-то. Глуповатый, что ли.
— Почему ты так думаешь?
— Почему, почему, Кать. — рука дёргается. Вместо тоненькой стрелки у меня глаз Клеопатры. — Мля…Вот под руку, а! Катюха, прибила бы тебя.
Чтобы не испортить макияж, жду, пока высохнет подводка, а заодно занимаю себя разбором корзины с бельём.
— Да потому что по-детски всё излагается. Подколы детские какие-то. Глупые. Понятное дело, что там не написано, я малолетняя овца, решившая потрепать тебе нервы. Просто вот такое у меня впечатление складывается.
— Не веришь, значит?
— Почему я должна верить малолетней дуре?
В корзине преимущественно тёмные вещи. Сортировка не занимает много времени. На Вовкиных шортах меня словно боженька за руку берёт и останавливает.
Признаюсь, хозяйка из меня так себе. Я редко проверяю свои карманы перед стиркой, не то что чужие, но сейчас будто и правда высшая сила заставляет остановиться.
Запускаю руку в карман и извлекаю сложенную в крохотный квадратик бумажку.
В голове уже сущий ужас. Вдруг там внутри что-то ужасное? Может, там вообще наркотики? Травка?
