Владимир Зангиев - Осенние акварели. Стихи

Название:	Осенние акварели. Стихи
Автор:	Владимир Зангиев
Жанр:	Современная проза
Серии:	Нет данных
ISBN:	Нет данных
Год:	Не установлен

О чем книга "Осенние акварели. Стихи"

В сборник стихотворений «Осенние акварели» вошли работы автора, начиная с 1983 по 2016 годы. Некоторые из них печатались не только в российских издания, но и в странах дальнего и ближнего зарубежья.

Бесплатно читать онлайн Осенние акварели. Стихи

ISBN 978-5-4483-8815-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Беззаботность

Неплохое время года

на дворе стоит сейчас.

Эх! Расщедрилась природа —

столько золота для нас!

Набивают им карманы

подворотни,.. закутки…

Стали розовы туманы,..

туч сметанные шматки

прилепились к небосводу…

Жизнь – сплошная благодать!

– За душевную свободу

злата стоит промотать.

Август бывает хмурым

Август бывает хмурым.

Осень бывает серой.

И скакуном каурым

солнце бежит под сферой.

Осень сжигает листья.

Время сжирает миги.

Хочется глубже зарыться.

Меркнут зеркальные блики.

Шлёпает лист увядший

в мокром стекле оконном.

День, словно ангел падший

или как бомж бездомный,

тащится с глаз скорее,

чтоб в конуре забиться.

В выцветшей мокрой ливрее

клён под окном клубится.

В пёсьем дрожащем взоре

грусть по теплу и свету.

…В вечном природном споре

осень гнетёт планету.

Серебряное утро

Серебряное утро. Хрустален небосвод!

Пью родниковый воздух и запах трав и рос.

А белых облаков, по синему развод,

подчёркивает нежность кокетливых берёз.

А птичьи голоса – как струнный перебор!

Изображает кочет крикливого кликушу.

И кажется, что родина – священнейший собор,

любовью причастивший распахнутую душу.

Явило солнце в мир розовощёкий лик.

И солнечный зайчишка резвится на щеке.

Понятен утра звонкий щебечущий язык.

И ощущенье – будто ты гость на пикнике…

Так, здравствуй, Новый День, – грядущего ступень! —

светла и замечательна красот твоих палитра.

Панаму облаков заломишь набекрень

и проведёшь нас в вечность,

отметив в звёздных титрах.

Звук шагов отпылавшего августа

гулким эхом растаял вдали

и душой неприкаянной Фауста

безысходные чувства брели.

Ты покинула, всласть позабавившись

одинокой судьбою моей,

и слезинка блеснула, расплавившись

на щеке, заалевшей сильней.

Как же быть, если выпало порознь

нам уйти с перекрестья дорог?

А в лицо устремляется морось,

от которой душою продрог.

Может быть в опустевшую комнату

возвратившись, застану тебя

и, улыбкой откликнувшись скромно, ту

мне былую напомнишь себя.

Скажешь весело: «Здравствуй, мой миленький!

Как жилось? Не скучал без меня?»

И принЯв тоже тон твой игривенький,

я отвечу: «Ну, да, – изменял!»

И, обнявшись, усядемся в кресле мы,

будто не было ссоры меж нас.

…Я бреду и мечтаю: «Ах, если бы

воплотить всё в реальность сейчас!»

Звук шагов отпылавшего августа…

Скверная осень

Сегодня скверная погода,

как будто осень ошалела.

Сентябрь меняет время года —

природа крайне сожалела.

Рыдает пасмурное небо,

прохожих ветер угнетает,

а солнце, красное от гнева,

средь туч взлохмаченных плутает.

Нарушив дней однообразье,

творится в мире передел:

терпеть всё это безобразье

наш неотъемлемый удел.

Порой так хочется за птицей

сорваться в дальние края,

но нужно с крыльями родиться,

чтобы воздушная струя

легко и просто подхватила

и понесла невесть куда.

Как жаль, что годы поглотила

текущей жизни чехарда.

Но сожалеть о том не стану —

на осень не к чему пенять,

коль жизнь прожита словно спьяну

и впору бы судьбу менять.

Дай срок, пройдёт и эта осень

и непочатой белизной

год Новый звонко грянет оземь…

– а там повеет и весной.

Милой

Вместе, милая, с тобою

листопад ненастных дней

подожжём скорей слепою

искрой чувственных огней.

И в осеннюю прохладу

полыхнём в последний раз,

пусть тепло пройдёт по саду

под огня прощальный пляс.

Может быть о нас не вспомнят.

Ну, а может быть, весной

на помин бокал наполнят

брагой терпкой и хмельной.

И тогда сквозь пепел ночи

разгорятся угли глаз —

это наши звёзды-очи

вновь глядят на мир без нас.

Так что, милая, не надо

тосковать об уходящем:

мы, как брызги водопада, —

миг живём лишь в настоящем.

Берёза

Берёза, как та царевна,

которую Змей похитил:

умчал из родной деревни

и запер в скале, мучитель.

На платье из белого ситца

он щедрые сыплет подарки,

уж в золоте вся темница, —

она не берёт, дикарка.

И ждёт своего Ивана,

прекрасная, как Василиса:

примчаться быстрей урагана

он ей напоследок сулился.

Не лей, дорогая, слёзы!

Уж скоро ты будешь в светёлке.

Лишь первые грянут грозы, —

примчится Иван на Волке.

Осенние эскизы

Стали краски жутки:

тускнеет позолота.

Покидают утки

вновь своё болото.

Мчатся паутинки,

как осколки счастья,

ловят их тростинки

на свои запястья.

Лес укрыт листвою

мёртвой по колено.

Скошенной ботвою

пахнет ошалело.

Солнце одичало —

прячется за тучи.

Небо прокричало

голосом плакучим.

Острым уголочком

рея над равниной, —

в небе край платочка

машет журавлиный.

Шелест трав отзвеневшего лета

на осенний настроит мотив

чувств оркестр, тоску прекратив,

и прочувствует весь коллектив