1. Глава 1. Диора
Медленно выпускаю воздух из легких и, превозмогая внутреннее напряжение, перевожу взгляд на тест. Отрицательный. На индикаторе четко просматривается одна-единственная полоска. Ни намека на вторую. Вот уже который месяц подряд.
На пару секунду прикрываю веки, пытаясь смириться с очередным поражением, а затем раздраженно запихиваю тест обратно в коробочку и отправляю ее в мусорное ведро.
Потуже затягиваю халат и выхожу из уборной. Арслан, сидящий на кровати, вскидывает на меня тяжелый взгляд и мрачно интересуется:
– Ну что?
Что-что… А то по моему лицу непонятно!
– Не беременна, – цежу я сквозь плотно сжатые зубы.
На него намеренно не смотрю. Делаю вид, что занята перебиранием вещей в шкафу.
– Понятно, – в голосе мужа отчетливо звучит разочарование. – Так я и думал.
Мы пытаемся зачать уже больше года. Пять месяцев назад обратились к врачам. Прошли полное медицинское обследование, но анализы ничего не показали. Исходя из них, мы с Арсланом абсолютно здоровы и фертильны. Оба. Однако забеременеть по-прежнему никак не получается.
Единственный совет, который дали доктора, – это пробовать. Еще и еще. Вот только меня от этих бесплодных попыток уже тошнит. Чувствую себя бракованной и какой-то неполноценной. Да и Арслан своими едкими замечаниями в духе «так я и думал» масла в огонь подливает.
– Слушай, ну раз ты заранее уверен в нашем провале, может, ну его к черту? Зачем друг друга терзать? – взвиваюсь я, оборачиваясь к нему. – Заведи себе вторую жену, и пусть она тебе рожает. Я, честное слово, не против!
– Что ты несешь? – он не повышает голоса, но я вижу, как грозно гуляют желваки на его выступающих скулах.
– Предлагаю пути выхода из сложившейся ситуации. Они тебе не по вкусу, родной?
– Мне не по вкусу, когда ты ведешь себя как истеричка, – гневно бросает Арслан, поднимаясь на ноги и направляясь к выходу. – Одевайся. Жду тебя внизу.
– Я, пожалуй, никуда не поеду. Настроения нет.
Все эти официальные приемы как в кость в горле. Надоело улыбаться и корчить из себя счастливую женщину, когда на самом деле на душе кошки скребут. Я понимаю, что положительный публичный имидж – важная часть бизнеса, но сегодня я правда без сил. Хочется завалиться в постель и забыться сном, чтобы хоть на время выпасть из токсичной реальности.
Арслан притормаживает в дверях. Оглядывается и с нажимом произносит:
– Нет, ты поедешь, Диора. И это не обсуждается.
– Ты вообще слышал, что я сказала? – с трудом сдерживаю рвущееся наружу негодование. – Я не в настроении. И голова болит.
– А ты в последнее время всегда не в настроении, – он проходится по мне неприязненным взглядом. – Таблетку выпей – и вперед. У тебя десять минут.
С этими словами муж покидает спальню, а я в бессильной ярости отшвыриваю на пол блузку, которую все это время держала в руках. Как же бесит! Мало того, что Арслану плевать на мои желания, так он даже не считает нужным это скрывать. Обращается со мной как мебелью. Будто у меня попросту не может быть собственных чувств, переживаний и целей.
Ох… Ну когда же я уже забеременею?
Вы не подумайте, я мечтаю завести ребенка вовсе не из-за великой любви к мужу. И даже не из чувства долга. Я хочу малыша, потому что очень устала от тоски и одиночества. Арслану нужен наследник, ну а мне – весомая причина просыпаться по утрам. Я искренне надеюсь, что появление маленького человечка привнесет смысл в мою однообразную унылую жизнь.
Шагаю в гардеробную и без энтузиазма пробегаюсь взглядом по своим дорогим дизайнерским нарядам. Большая часть куплена в Европе за баснословные деньги, но ни дна из этих вещей не радует сердце.
В чем-то Арслан прав, в последнее время меня действительно вообще ничего не резонирует. Я словно не живу жизнь, а просто смотрю на нее со стороны. События, эмоции – все проходит как-то мимо меня. Такое впечатление, будто в мою реальность забыли добавить специй. Оттого она такая невкусная и пресная.
Облачаюсь в первое попавшееся под руку платье, вдеваю в уши бриллиантовые серьги и, подхватив клатч, выхожу из комнаты. Впереди еще один безрадостный вечер с маской мнимого благополучия на лице. Сколько таких было за минувшие годы? Уже и не счесть.
– Ты готова? – заметив меня, Арслан прячет телефон в карман брюк и застегивает пиджак. – Водитель уже ожидает.
– Надеюсь, в этот раз мы не будем торчать там до победного? – говорю я, накидывая на плечи плащ. – Выпьем шампанского, послушаем скучные речи и поедем домой?
– Как получится. У меня намечается серьезная сделка с Шаталовым. Надо как следует наладить контакт, – отвечает он, распахивая передо мной дверь. – Но ты не переживай, люди из твоей отрасли сегодня тоже будут. Так что ты не заскучаешь.
Испускаю тяжелый вздох и сажусь в машину. Арслан всегда обобщает круг моих интересов словосочетанием «твоя отрасль». В основном потому, что особо не вникает и не верит в то, чем я занимаюсь. Излюбленная фраза «моя задача – зарабатывать деньги, а твоя – их тратить» как нельзя лучше демонстрирует позицию мужа.
До старинного особняка, в котором будет проходить гала-ужин, едем молча. Арслан с кем-то переписывается в телефоне, а я просто смотрю в окно, плавая в своих невеселых вялых мыслях.
Притормозив у входа, водитель покидает автомобиль и помогает мне выбраться наружу. Задираю голову и окидываю изучающим взором величественное строение. Каменная кладка, остроконечные пики на крыше, башни, навевающие атмосферу средневековья. В целом, очень даже живописно, но, как обычно, не цепляет. Очередная красота, которая пройдет мимо моей души.
Заходим внутрь и приветствуем других гостей. Арслан придерживает меня за талию, налево-направо раздаривая сдержанные улыбки и рукопожатия. Я следую его примеру. Изображаю восторг, принимаю комплименты, смеюсь в ответ на несмешные шутки. Короче говоря, на все сто отыгрываю отведенную мне роль.
Когда первый этап формальностей остается позади, я подхватываю с подноса идущего мимо официанта бокал шампанского и, сделав глоток, позволяю себе немного расслабиться. Мой взгляд бесцельно скользит по залу, полному нарядных гостей, и вдруг спотыкается о мужскую спину, которая кажется мне смутно знакомой.
Широкие плечи, обтянутые элегантным синим пиджаком, выбритый затылок и рассыпанные по шее татуировки – узнавание в считанные секунды пронзает сознание, и я чуть не давлюсь шампанским, которое не вовремя хлебнула.
Демон.
Это действительно он? Или просто пугающе реалистичная галлюцинация?
По телу пробегает ток. Сердце подпрыгивает к горлу и начинает истерично биться где-то на уровне гланд. Шум крови в ушах отсекает все внешние звуки.
Я впадаю в ступор и, не моргая, гляжу в спину человеку, который четыре года назад варварски растоптал мою любовь. Вытер об нее ноги. Смешал с грязью чистые возвышенные порывы, а затем вдоволь посмеялся над разбитой вдребезги жизнью.
