Стояла жара. Неподвижная, душная, плотная, она накрыла собою все улицы, заползла во все дворы, даже тени деревьев наполнила прожаренным пыльным пеклом. И ни дуновения, ни малейшего трепыхания листочка, воздух будто бы застыл, пронзённый раскалёнными иглами солнца. Спастись от этого кошмара можно было только дома под кондиционером, и Вася спасалась так уже полдня.
Родители с утра ушли на работу, сессионная беготня закончилась пару дней назад и можно было отдохнуть. Только Вася отдыхать не собиралась, она собиралась рисовать, но… лишь пялилась на экран да нервно крутила в пальцах стилус, то и дело постукивая им по графическому планшету. На экране всё ещё красовался своей чистотой белый лист редактора.
В голове картина рисовалась идеальной. Там нагретые солнцем подвесные мосты плели ажурную сеть хитрых переходов меж домами. Там реяли яркие флаги и развевалось на ветру лёгкое платье девушки. Там, сверкая серебром и перламутром, убегал в даль водный канал, унося с собою юркую лодочку. Там было хорошо и свежо.
Но так было только в голове.
Стоило взять в руки стилус и провести остриём по планшету, оставляя линии на экране монитора, как картина в воображении тускнела, становилась плоской, блёклой, а потом и вовсе осыпалась осколками. Приходилось безжалостно всё удалять и начинать заново.
