Диана
Я открываю глаза. В окно бьют солнечные лучи. Зажмуриваюсь. Пытаюсь восстановить в памяти события вчерашнего вечера. Едва картинка складывается, довольно улыбаюсь.
«Работает! Теория десяти свиданий работает!»
Переворачиваюсь набок и смотрю на лежащего рядом мужчину. Темные волосы, красивые полные губы, легкая щетина на щеках. Стоит признать – он чертовски хорош. И мне не терпится сообщить подругам о своей уверенности: на этот раз все точно будет по-другому.
Весь последний год после секса парни странным образом исчезали из моей жизни, и я уже, было, отчаялась найти порядочного. Но с Артуром все было по-другому: после знакомства мы не торопились приступать к интимным отношениям, пока не узнаем друг друга лучше.
Десять свиданий – такую планку я поставила. Не слишком много, чтобы устать ждать, и не слишком мало, чтобы не выставить себя легкомысленной. Вполне достаточно, если есть необходимость промариновать мужика, как следует.
И вот вчера это случилось.
Мы поужинали в хорошем ресторане, погуляли в парке, а затем завалились к нему и сразу приступили к делу. Не сказать, что это был лучший секс в моей жизни, но, как вещает секс-гуру нашего журнала и по совместительству моя подруга Катя Морозова: «В первый раз идеально не бывает, главное, чтобы дальше было только лучше»[1].
– Привет, – шепчет Артур, не размыкая век.
– Доброе утро. – Улыбаюсь я.
Дотрагиваюсь губами до его щеки.
«Если мы повторим прямо сейчас, то сразу и узнаем, будет ли наш второй секс лучше первого, а также последуют ли за ним крепкие перспективные отношения».
Но не успеваем мы приступить к прелюдии, как за дверью раздается шум. Будто на кухне кто-то звенит посудой.
– Что это? – Спрашиваю я, приподнявшись на локте. – Ты… живешь с мамой?
– Это… – Он потягивается и сонно зевает.
– Твоя домработница?
Как-то рановато для уборки.
– Моя жена. – Спокойно отвечает мой новый парень.
– Твоя кто?! – Взвизгиваю я.
– Жена. – Повторяет Артур.
Моя реакция его явно настораживает.
– Но ты же говорил, что свободен?! – Я вскакиваю и хватаю блузку, чтобы прикрыться.
– Я? Нет. – Он садится. – Я…
– Почему ты не сказал мне, что женат?!
– Ты и не спрашивала. – Артур пожимает плечами. – Да не переживай ты, Диан. – Он улыбается и тянет ко мне руку. – Иди сюда.
– Что значит «иди сюда»? Там твоя жена! – Я бросаю испуганный взгляд на дверь, представляя, как его женушка сейчас войдет в комнату и вцепится мне в волосы.
Наверное, не следовало так громко кричать. Теперь она точно знает о моем присутствии в квартире.
– Все в порядке. Она в курсе. – Артур, улыбаясь, проводит ладонью по одеялу. – Иди, ты, сюда, куда вскочила…
– В курсе чего? – Интересуюсь я, лихорадочно собирая с пола свои вещи.
Юбки нет! Наверное, осталась в коридоре. Этого только не хватало!
– В курсе про нас с тобой. У нас с Мариной свободные отношения.
– Тогда тебе нужно было сообщить мне о наличии жены, а не притворяться холостым! – Кричу я, натягивая трусики.
– Но ее это не беспокоит.
– Это беспокоит меня!
– Но почему? – Удивляется он.
– Потому, что это не-нор-маль-но. – Переходя на шепот, говорю я. – Что мы с тобой трахаемся в спальне, а твоя жена ждет там, снаружи! Не мог меня предупредить?! Да я бы никогда… никогда! – Лихорадочно надеваю блузку, комкаю колготки в кулаке. – Боже, надо же было так влипнуть!
– Брось, Диан, она же все понимает. Даже не переживай насчет этого. Давай продолжим начатое, а потом позавтракаем, и я отвезу тебя в офис?
Я хватаю с тумбочки телефон и беззвучно охаю, взглянув на экран. «Еще и проспала!»
– Иди, ты, знаешь куда?! – Говорю, бросая на него прощальный взгляд. – И забудь мой номер! Извращенец!
Никаких «вторых раз» не будет. Теория десяти свиданий потерпела полный крах.
– Доброе утро, – здоровается со мной супруга Артура, едва я выхожу в коридор.
Приятная женщина лет тридцати. Она на пару лет старше меня, выглядит подтянуто и ухожено, на ней деловой костюм – видимо, собирается на работу.
– Здрасьте. – Брякаю я, хватая юбку со спинки стула.
В щеки ударяет краска.
– Я повесила ее, чтобы не помялась. – Добродушно улыбается она.
И протягивает мне мою сумочку.
– Спасибо… – Бормочу я, стараясь не смотреть ей в глаза.
Беру сумку, пальто, подхватываю туфли и выбегаю из квартиры прочь. Клянусь, у меня не осталось сил на то, чтобы одеваться прямо у нее на глазах.
«Какой стыд! Боже, какой же стыд!»
– Девушка… – ошеломленно произносит старушка, с которой мы сталкиваемся на лестничном пролете этажом ниже.
Она испуганно прижимает к груди пуделя.
– Молчите! – Рявкаю я.
Натягиваю пальто, затем юбку, расправляю складки на подоле, продеваю ноги в туфли и сдуваю со лба непослушную прядь.
– Однажды, когда жена моего приятеля вернулась домой раньше срока, мне пришлось спрятаться на балконе. – Вздыхает бабка. – Я просидела там три часа. А ведь это был октябрь.
– Прошу вас! – Рычу я, закидывая сумочку на плечо.
– А на мне был лишь шелковый пеньюар…
Я сбегаю по ступеням вниз, чтобы не слышать продолжение истории. Как бы то ни было, я не планировала становиться чьей-то любовницей и прятаться от законных жен. Это все обстоятельства! Вот же непруха!
– Может, вас подвезти? – Спрашивает кто-то, когда я останавливаюсь на тротуаре, пытаясь вызвать такси в приложении.
– А? – Я поднимаю взгляд и вижу жену Артура, которая останавливается у блестящей Audi.
Она щелкает сигналкой и указывает кивком на автомобиль, приглашая меня внутрь. Мартовский ветер треплет мои волосы.
– Вот уж нет… – Бормочу я, испуганно пятясь назад.
Спотыкаюсь и едва не вывихиваю лодыжку. А затем припускаю вдоль улицы – подальше от этого дома.
Плевать, как это выглядит. Я бегу не от них, а от себя. И от неудач, что меня преследуют.
В этот момент мне кажется, что все позади.
Ключевое слово – кажется.
