Black Light - Сквозь призму души
| Название: | Сквозь призму души |
| Автор: | Black Light |
| Жанры: | Современная русская литература | Стихи и поэзия | Русская поэзия |
| Серии: | Нет данных |
| ISBN: | Нет данных |
| Год: | 2024 |
О чем книга "Сквозь призму души"
В этом сборнике собраны стихи, отражающие многогранность человеческих эмоций и переживаний. Каждое произведение – это окно в мир внутреннего «я», где радость и печаль, надежда и разочарование переплетаются в едином танце.
"Сквозь призму души" – это не просто поэзия, это путь к самопознанию и гармонии, где каждое слово становится шагом к пониманию себя и окружающего мира. Откройте страницы этого сборника и позвольте словам вдохновить вас на размышления о любви, времени и вечности.
Бесплатно читать онлайн Сквозь призму души
Любовь, не знающая ответа
Любовь – это не ответ. Это вопрос, на который мы можем лишь надеяться найти ответ.
Эрих Мария Ремарк.
Поговорим
Прошу, давай поговорим,
Обсудим, кто мы и откуда.
Смоем весь дешевый грим,
Узнаем, кто мы друг для друга.
Я в неведении живу,
Страсть питаешь или дружбу?
Коль страсть – тебя не отпущу,
Иль другом буду я, столь нужным.
Всё в тебе
Я люблю твои руки, волосы, плечи,
Тепло твоей талии чувствовать вновь.
При виде тебя, я теряю дар речи.
Не знаю, но может быть это любовь?
Притворство
Мне надоедо притворятся,
Что я с тобой просто дружу.
Хочу в объятьях растворяться.
В них попаду – не отпущу.
Я не хочу, чтоб ты отвергла.
Боюсь, любовью отталкну.
И ты ведь так и не узнаешь,
Что с тобой я не дружу.
Ты всегда рядом
Я снова вижу первый снег.
Твои шаги я слышу следом,
Но миг один – и это бег
Ты убегаешь прочь, со света.
Один по снегу я иду,
Глаза прохожих замечая.
Я здесь, один. Ты там, в раю.
Лишь взгляд твой, нежный, вспоминаю.
Пишу стихи я о тебе,
Дашка, и обнять мечтаю.
Зимой я будто не в себе,
Как снег идет – я вспоминаю.
Помню шутки о былом,
Помню годы обученья.
Ты тогда была не сном,
Ты не ушла тогда в забвенье.
Ах, эта чертова погода!
С собой все чувства принесла.
А ведь прошло уже три года.
Не верю. Ты не умерла.
Ты даже не знаешь
Да что ты знаешь, сука?!
Я сотни раз твердил,
Что жаждят мои руки.
Я для тебя дебил.
Хочу познать любовь,
То чувство озаренья,
Когда кипит по жилам кровь
И в душе цветенье.
Я тебе пишу и трачу свои силы
Готов отдать все то,
О чем ты не просила.
Хочу быть с ней
Пойми меня, брат
Мне все надоело,
Я хочу к ней в объятья, просто пиздец.
“Как я помню, она тебя ,вроде, отшила?”.
Да плевать мне братан, без нее не могу.
Я хочу ее видеть! Держать ее руку!
Голос прекрасный слушать всегда!
“Подожди. Ты себя погружаешь лишь в муку”.
Я знаю братан. Ведь с ней быть не судьба.
Каждый парень помнит
Каждый парень помнит имя.
И пусть давно ушла она,
Он не забудет и в помине,
Ведь думал он: “Она – судьба”.
Он ведь давно нашел другую.
Всю жизнь за руку с ней прошел.
И до сих пор он негодует,
Зачем он первую нашел.
Что есть вдохновение
Лучший поиск вдохновенья:
На миг один уйти в себя.
Пуститься в плавь по размышленьям,
А можно вспомнить и тебя.
Твое стесненье. иль улыбку,
Твой смех и просто доброту.
Я допустил тогда ошибку.
О том я вспомнить лишь могу.
Я жду ответа
Прошу, ответь! Прошу, реши!
Всегда звони, всегда пиши.
Тебя хочу я век любить,
Молю, не дай тебя забыть.
Я далеко, вернусь не скоро,
Но только ты мне скрасишь пору.
Твой теплый голос
Через мобильный номер.
Подожди еще немного
Хочу, чтобы ты меня ждала.
Я знаю, тяжко ждать ответа.
К тому же ты так молода
И ловишь кучу комплиментов.
Я знаю, может это зря,
Может не стоит мне питать
Надежд, что есть в душе заря
Таких же чувств, как у меня.
Почему вновь?
И почему я вновь влюбился?
Ведь обещал, что больше нет.
И сон прекрасный мне приснился,
Где я любил тебя сто лет.
Себе позволил полюбить,
Терзая душу простака.
И я готов тебя простить,
Коль ты отвергнешь дурака
Сделай мне подарок
А подари мне теплый ветер,
Давно не знающий надежд.
Я буду ждать тебя, где клевер
Цветет вдали от всех невежд.
Как бархат будут твои губы,
А небо кровью налилось.
Ни я, ни ты в любви не скупы
И крепко мне с тобой спалось.
Но ты пошлешь на меня вьюгу
Забив на чувства дурака.
Прошу, лишь дай ты мне услугу:
Покинь ты душу простака.
Хочу писать тебе
Мне так хотелось написать,
Но боль в душе не позволяла.
Я мог лишь прошлое листать
В ленте старых сообщений.
Тебя любил… И до сих пор…
Тебя любить не перестал.
И СМС твоих укор
Отступать лишь заставлял.
Мне в жизни больше всех хотелось
Любовь свою лишь обрести.
Но то желанье запечатлелось
Лишь болью в порванной груди.
Кладбище бабочек
Это кладбище розовых бабочек,
Но сердцем его не назвать.
Оно наполнено словами из сказочек
И мечтами, что хотел создавать.
Это кладбище розовых бабочек,
А так же надежды, мечты и любви.
Было много поставлено рамочек.
Вот теперь сам ты их хорони.
Это кладбище розовых бабочек
И в живых тут осталась лишь боль.
Тут много оторванных лапочек.
И спасёт только самоконтроль.
Сердце в изоляции
Каждый акт творчества – это акт одиночества.
Пабло Пикассо.
Боль уходит
Чувство боли утихает,
За ним уходит и любовь.
Проблемы все лишь улетают
И не приходят больше вновь.
Все боли, страхи и мгновенья,
Таятся в нашей голове.
Но все они плывут в забвение,
Коль я не мыслю о тебе.
И нету боли. Все затихло.
И нет любви. Погасла вдруг.
Лишь мой ребенок плачет тихо,
Где бабочек затих тот звук.
Разговор на кухне
Одной безумно тихой ночью,
Я сидел на кухонном полу
Печальный, мрачный, как обычно,
Лишь дьявола о прощении молю.
Я не могу, впредь, верить Богу
И ангелы, предатели одни.
Лишь дьявол слушает, и молча
Кивает мне, в пустые эти дни.
Он не осудит, он все знает.
Со мной прожил он все грехи.
Он – Дьявол ведь. Ведь он, не падаль.
Ведь он такой же, как и ты.
Плохого много совершил
И заплатил за это впрок.
Но эта боль… За, что терплю
Невыносимый этот рок.
Никто не идеален
А ведь давно знакомо людям,
Что значит быть совсем другим,
Но все равно таких мы судим
И превозносим балерин.
Мы все кривы, мы безобразны.
Не телом может, но душой.
И манит облик нас прекрасный,
Оставив запах за собой.
Пачка сигарет
И снова пачка сигарет,
Что жизнь мне дарит в день печальный.
С ней проблем, как-будто, нет.
Сквозь дым и мир такой, нормальный.
Я вновь смотрю на эти степи,
Травку свежую, цветы.
Без сигарет, все это, дебри.
Без них, все это лишь мечты.
Я жив
Я жив, пока идет дорога.
Коль есть она – по ней иду.
Таких, как я, сдесь очень много,
Что жизни дергуют струну.
Мы ищем путь свой в жизни долго,
Но средь дорог чужих вокруг,
Мы не находим его толком
И вновь вернется, сделав круг.
Ночь
Ночь, плацкарт и черный свет,
Идущий сквозь пластин стеклянных.
Я тут один, но вроде нет.
Пропавший, средь морей безкрайних
Я сдесь никто, таким и буду.
Меня сдесь нет, но я дышу.
Я в первозданной тьме родился
И вней я медленно умру.
Живи один, страдай один
Если хочешь быть счастливым
В жизни этой не люби.
Если жаждешь быть любимым
Любви ты этой не ищи.
Живи один, страдай один.
Танцуй ты так, будто не смотрят.
Будь портретом средь картин,
Что кучу денег людям стоит.
Дыши свободой, не любовью.
Ты будь таким, какой ты есть.
Давно пора напиться кровью
От своих бедных, бледных уст.
Шагай вперёд под это соло
Ступая меж пустых витрин.
Пойми вот что, пока ты молод
Живи один, страдай один
Терновый венец
Люблю перед сном задавать я вопрос:
«Почему предо мною лежит пара роз?»,
«В чем смысл фиалок?», «Зачем шесть гвоздик?».
«И зачем мне любовь?» Вопрос вдруг возник.
Я лежу средь цветов, как иду сквозь людей.
Всё это одно, ведь я мыслю о ней.
Есть люди- тюльпаны, маки, пионы
Красивы и вечны, будто Эоны.
Но есть и такие, что будто репей
Будто крапива, что жалит людей.
С этой книгой читают
