Андрей Татур - Свободный пленник. Шансон

© Андрей Татур, 2024

ISBN 978-5-0064-4824-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

День весенний тёплый и погожий,

Солнце топит в спину, я пою песни,

Мне повозка с лошадьми дороже,

Чем постель удобная с девчонкой вместе.

Милый мой извозчик может помнишь,

Как по мостовой катал нас ночь с нею,

И сегодня ты залётных гонишь,

Жаль что я один – с ней было б веселее.

Заплутал извозчик, загулял я,

Но о том, что было, не забыл всё же,

Ведь моложе, как и ты не стал я,

Вот всё вернуть назад, да невозможно.

Ну, так погоняй лошадок милый,

Я тебя извозчик не обижу, знаешь,

Что ж ты так поник, и сдали силы,

Неужели сам по тем денькам скучаешь?

Снился сон: на опушке стою,

И доносится шёпот берёзок,

На ветвях звонко птицы поют,

Напылили цыгане обозом,

А я знаю, что это лишь сон,

Те места далеко от столицы,

Плачут сотнями голосов

Надо мной беспокойные птицы.

Снился дом на опушке лесной,

Где всё детство скакал я беспечный,

Там его дед мой поставил с душой,

Так с тех пор, будто целая вечность,

Как тогда пацанёнком балдел,

И ловил забияку-синицу,

Долго в небо стоял и глядел,

Как летят беспокойные птицы.

Еду к вам я, мои земляки,

Так готовьте же стол на поляне,

Исходилась душа от тоски,

Извелася по дому, по маме…

Но исчез так внезапно мой сон,

Вновь завыла душа, вновь не спится,

Вижу только вдали, за окном,

Всё летят беспокойные птицы.

Снова ложится рука моя на телефон,

Линия вновь занята, отступать я не стану,

Знаю, сегодня все дети Земли в унисон

Женщин поздравить торопятся

С праздником мамы.

Пусть в этот день вас коснётся

Поток нежных слов,

Пусть от цветов в вашей комнате

Станет вдруг тесно,

И для тебя, моя мама, на всё я готов,

Пусть далеко ты сейчас —

Для тебя эта песня.

Счастье и слёзы приносят вам дети всегда,

Слёзы веселья пускай на щеках, но не горя,

Пусть вас обходит по жизни любая беда,

Этот бокал я за вас подниму, выпью, стоя.

Нет ничего для меня

В этой жизни милей,

Чем беззаботный малыш

У неё на коленях,

Дети, молю вас, любите своих матерей,

Ваша любовь, будто воздух

Для них, без сомнений.

О тебе мысли все, сохну я от тоски,

В моей памяти лишь фотоснимки,

Одного же цветка мы с тобой лепестки,

С одного лепестка мы пылинки,

Наизусть твои письма все знаю, как есть,

Но без милой улыбки не хочется жить,

Я же помню, сегодня тебе двадцать шесть,

А твои двадцать пять мне вовек не забыть.

Год назад, этот день, я с цветами в такси,

Твой подъезд, в нём темно, ну да ладно,

Поднимаюсь и вижу, тебя я без сил,

Ты молила подонков: «Не надо…»

Я букет поменял на стальной выкидной,

Вот и всё, на колени встал рядом,

И когда уводили менты за собой,

Ты шептала: «Пустите, не надо…»

В этот день падал дождь, капли слились в поток,

Освежая мне память опять,

Ровно год, как судья опустил молоток

И отмерил мне срок – двадцать пять,

Но последнее слово своё не к суду,

А тебе я с любовью сказал:

«Ты не плачь, эта осень оплачет беду,

Не жалей, за тебя наказал…»

Плачет дождь, то ли капли его,

То ли слёзы твои на щеках… Привет…

Двадцать пять долгих лет ты ждала,

Для тебя из далёкой тайги букет,

Годы вспять, ожиданья и боль

Пусть подхватит с собой ветер, унесёт…

Двадцать пять твоих слёз на ладони моей,

Ну, не плачь, слышишь, вот и всё…

Белая страница – зима

Снегом замела всё поместье,

То, что написала сама,

Будем мы читать с нею вместе,

А когда ручьи побегут,

И слетятся к дому все птицы,

В памяти её сберегу

И коснусь зелёной страницы.

Всё на ней цветёт и поёт,

И любовь в сердцах оживает,

Ласковый, степной ветерок

Дальше потихоньку листает,

Жёлтые страницы горят,

Солнце слепит, чайки играют,

Синие страницы – моря,

Буквы-корабли уплывают.

Чистая страница – тоска,

Осень – золотая страница,

Серебро дождей облака,

Льют, не могут остановиться,

Алая страница – любовь,

Иногда без слов и картинок,

Иногда с названием«Боль»,

Где сюжет, как сеть паутины.

В каждой книге есть свой конец,

Музыка играть перестала,

Белая страница – зима,

Но она ещё и начало.

Не коснётся пыль тех страниц,

Вечно их листать будут руки,

И на белой радостных птиц

Нарисуют дети и внуки.

Душа хрустальной вазочки пуста,

В ней нет, увы, ни радости, ни горя,

Лишь внешне неземная красота

Заметна в этом сказочном узоре.

И как бы ты её не называл,

Какими бы стихами не прославил,

Ромашки, что ты в поле собирал

В объятьях этой вазочки завянут.

И даже если вазу разобьёшь,

Её душа останется прозрачной,

Осколки будут резать, словно нож,

Но не от боли, от утрат заплачешь.

Ступай осторожно по грязной земле,

Как будто по тонкому льду,

Бутылка вина на кухонном столе,

Часы всё куда-то идут,

Дышать стало нечем, лишь газ и бензин,

И счётчики все на нуле,