Читаю Пушкина стихи до слёз,
желёз
опухших и до хруста пальцев!
Платок надеть – и в церковь, признаваться
во всех грехах, которых набралось
за двести двадцать пять неполных лет,
что я —
конечно, я – сорока, я – ворона
вот эта – чёрная, что в Болдино у склона
болтается крылами на рассвет.
Вы – все поэты. Я – вороний крик,
вороний свет, чья воронёна сила…
Барона Геккерена бы прибила:
Мой Пушкин! Мой! Он памятник воздвиг.
А я ворона большеболдинская лишь,
кыш, кыш меня!
Но я могу поклясться,
что первозданна, что пронзительна до глянца
моя любовь рыдающая!
– Спишь?
– Проснись! «Открой сомкнутой негой взоры»!
…Люблю блестяшки, кольца и фарфоры.
Люблю царя Салтана и отдельно
«мгновенье чудное, когда» явился ты.
Я одолжила бы для пули, в самом деле,
все, сколько есть, поэтов животы!
А Пушкин всё сказал. И нам добавить,
пожалуй, нечего. Бери и мой живот,
Дантес, ну, целься, вот же он… ну, вот!
Промахивается…
И как быть державе
моей вороньей? Если только «кот
учёный» мои крылья цапанёт.
И только перья будут тлеть в канаве.
И только фотографии, они
на фоне Пушкина! Но кровь струится яро.
Я тоже черноброва и курчава,
прошу, душа, ты Пушкина храни!
Коль он один такой – прекрасней нет,
талант, повеса, сукин сын, поэт!
***
И не надо ждать мне: вы уже были…
и не надо ждать мне ни денег, ни счастья.
Я совсем, как Гринёв, безнадёжно умильна,
и совсем, как Татьяна, кто попросту ваша.
И не надо ждать мне: ибо будете вечно,
вы такой идеальный, вы – парень-рубаха.
Это словно спектакль: в первой части смерть, плаха,
во второй части – жизнь.
Не отъять русской речи
с языка! Не сорвать эти кровные ямбы.
Долг поэта «ласкать и, конечно, карябать»!
Долг поэта – Москва, Горький-Стикс, Питер-Вагнер!
Я – твоя, мастер, о православный мой демон,
Маргаритой и Аннушкой одновременно.
Не получится ждать вас всю жизнь, как дурная,
ибо карт всего три: дама пик, туз, семёрка.
Дама Пик – Натали (вышла замуж…) Ланская,
Туз – простор, что ласкает, прощает, спасает.
а кто – тройка? Да это вся Русь- Птица Тройка!
…Я боялась всегда то, что правнук в Нью-Йорке
вдруг окажется, а праправнучка в Париже.
Только Русь! И ни капли, ни йоты, не ниже!
А иначе бы я из могил крик исторгла!
Я искала тебя вот такого – большого
и небесного. Это, как будто сигарку
вдруг стрельнуть
у солдата мне боевого:
– На возьми (пять секунд) – мне не жалко!
И облиться слезами, когда меня предал
мой единственный, словно опять на распятье
мне идти…
И пойду! Как поэт за поэта.
…Словом, как-то вот так, братья!
***
Натанцуй мне Россию. Авдотья Истомина,
натанцуй, как Россию придумал нам Пушкин!
Натанцуй нам Россию, которая свет,
это и есть – наш русский балет.
Это и есть, как восстанье в Ростове,
это и есть – наш убитый Ванюша.
Как замечательны главы в «Онегине»!
Натанцуй мне Россию, Авдотья Истомина!
Натанцуй всем, ему и тому, кто в телеге, нам
написал: «Наши танцы – есмь наша история!»
Это танец. Чайковский. Лебяжее озеро.
Это танец: Валькирии вышли из образа.
И пошли по стране танцевать: ножки тонкие,
просто птичьи, а юбочки цветом молозива.
Нет грудей, ничего, их зовут плоскодонками.
Ручки звонкие,
словно бы ветки. Сестрёнками
их зовут здесь, в медчасти.
Танцуй, моя родина!
Это музыка крови, бинтов. Дроны – вёдрами
над планетой витают.
Такого нет в школе.
Пушкин есть! Пишет он, словно: «Пух уст Эола…»,
Пахнет мёдом, цветами, смородиной.
Этот танец – любовь. Лишь чистейшая.
Даже
мы танцуем, как падаем, ввысь разбиваясь.
Это русский наш смертный, наш жизненный танец.
Наша русская честная «Раша»!
***
Не памятник воздвигли вы, а крепость
из русского льняного языка.
Нет времени: осталась только вечность,
не памятник воздвигли, чтоб ласкать
его гранитный постамент холодный.
А есть поэзия, язык её народный.
За вашей крепостью. За нею лишь. За ней
я чувствую непробиваемость и силу.
Спасите вы меня!
Могли – спасли бы…
Но не спасли. Я впитывала всей
девичьей кожей! Крепость из камней,
куда вмуровывала я мой крик, мой шёпот.
Лишь только так нас царь поймёт всех скопом
поэтов Пушкинской поры и наших дней.
Жуковский, Батюшков, Бестужев, Одоевский.
Не памятник воздвигли вы, а крепость.
И кости во фундаменте, как мостик
или сейчас сказали бы, мясцо.
И я хочу, хочу обратно в крепость
из крови, хрящиков, из розовых крестцов.
И землю сохранить своих отцов,
какая мне досталась по наследству!
За вашей крепостью сберечься и согреться
и хватит думать о семи морях,
о лете думать, море и СочАх
и сколько перевесть на сборы Жене.
«Люблю тебя, люблю Петра творенье»
и стих, вмурованный, что камни в крепостях.
***
Madam, mon angel, vita mia,
мой ангел Таша, mon Ami,
морошку дайте, витамины,
чтоб Пушкина вам накормить.
А он голодный, хоть поел он,
а он холодный, хоть согрелся.
Но замуж за поэта, детка,
идти на этой вам неделе.
Не разговоры между вами,
а нечто большее – вой зверя,
младенца лепет, о mon angel,
раскат громов, кровопотеря.
Цветаева напишет позже:
«Она пустышка, смерти место…»,
Ахматова в ответ: «Ничтожна
и не красива, как невеста…»
Затем напишет современник:
«Покойся друг, кавказский пленник,
предателем – жена поэта!»
Но что мы знаем все про это?
Да, ничего.
Лишь пятна света
на их от страсти сладком ложе.
Оганчарован, очарован,
поэты жить не могут долго:
кричит молчанье воплем зова,
весь воздух выкачен из лёгких.
Взгляни в глаза ей! Будешь в шоке
от этих синих,
синих,
синих,
не глаз, а выплеска алхимий.
Иди к психологу.
Нет логик
в любви, влечении, в святыне
и, кончики целуя крыльев,
