1. Пролог
Я тебя чувствую
Загружаю фото в Одноклассники. Друзей в сети мало - ночь, завтра засЫпят комментариями и оценками. Ну а что - какое настроение, такая и фотография... Пусть смотрят кому не лень - профиль-то открыт.
"Красивая" - получаю первый комментарий от неизвестного мужчины под именем Иван.
"Спасибо" – пальцы быстро набирают ответ и зависают над кнопкой отправить. Медлю, сомневаясь надо ли, и все же клацаю Enter через несколько секунд.
Сразу после моего ответа приходит заявка в друзья от того самого Ивана. Кто такой? Хз. Ладно, принимаю. Одним виртуальным другом больше или меньше - все равно.
- Чего грустишь? - приходит в личку сообщение от Ивана. Мальчику скучно? Захотелось поговорить? Ну ладно, давай поговорим, все равно заняться нечем.
- Взгрустнулось.
- А-а, а бледная, потому что взбледнулось?
- Ха-ха-ха, очень смешно.
- Я серьезно.
- Я тоже.
- Хочешь, я с ним поговорю?
- С кем?
- С тем, из-за кого ты грустишь?
В груди неприятно кольнуло. Какое дело этому Ивану до меня?
- С чего ты решил, что это он? Может быть, это она?
- Он. Я чувствую.
Та-ак. Это уже не смешно. Закрываю ноутбук и глубоко вздыхаю. Прислушиваюсь к тишине вокруг, но кроме гулкого биения своего сердца ничего не слышу. Усмехаюсь сама себе, перевариваю слова новоиспеченного "друга". Чувствует он! Оригинально! Интересно, откуда он?
Открываю снова ноутбук и захожу в Одноклассники. Время - второй час ночи, а сна ни в одном глазу. Сообщений больше нет, но этот Иван в сети. Захожу к нему на страничку. Понимаю, что палюсь своим любопытством, но мне все равно. Он мне никто и отказаться от дружбы я могу в любой момент.
А он далеко не мальчик. Взрослый, на первый взгляд даже как будто старше меня. Мужчина симпатичный, солидный. Короткая стрижка, круглое лицо с аккуратной бородкой, добрые глаза с тонкими нитями морщинок по краям. Густые брови, прямой нос и четко очерченные губы. Интересный мужчина. Привлекательный. Живет в... Серьезно? Москва?!
- Ну как? - пишет опять в личку.
- Что?
- Посмотрела на меня?
Да что он о себе думает?
- Нет!
- Врешь!
- Слушай, ты чего пристал? Тебе что от меня надо? - Иван начал меня раздражать.
- Хочу, чтобы ты улыбалась.
- Я улыбаюсь.
- Не-ет. Поговорить с ним?
- Как ты это себе представляешь? Между нами больше четырех тысяч километров, - раздражение прошло, появилось любопытство - что он еще придумает?
- Да? - очевидно, ищет подтверждающую мои слова информацию, заходит на мою страничку, скорее всего, смотрит место жительства. - А где это?
Усмехаюсь, закусываю нижнюю губу. С этого и надо было начинать.
- Сибирь, Хакасия. Абакан - столица, а мой поселок в тридцати километрах от Абакана. Короче, почти деревенская я.
Карандашик активизировался. Иван пишет. Пишет. Пишет. Поэму катает? Я в нетерпении перебираю пальцами по клавиатуре, не касаясь клавиш. Любопытство распирает.
- Далеко. Хотя... Ну и что, это не проблема. Всего-то пять часов на самолете. Прилечу и побью его. Хочешь? Накажу так, что он не посмеет тебя больше обидеть.
Читаю и начинаю потихоньку смеяться. Иван пробуждает что-то озорное во мне, забытое и спрятанное глубоко внутри меня.
- Ха-ха-ха, не смеши меня. Он сам кого захочет побьет. Да и защитники у меня здесь есть. У меня три старших брата и сестра. Братья знаешь какие бешеные! Особенно Андрей. Он у меня самбист.
Сама не понимаю, почему начинаю понемногу рассказывать о себе первому встречному. Возможно, потому, что он далеко и встретиться мы никогда не сможем?
- Повезло тебе с братьями. А у меня только сестра.
- А жена где?
- С чего ты взяла, что у меня есть жена?
- Странно, что у такого мужчины нет жены.
- Не нашел еще ту единственную. Пока.
- Понятно.
- А ты?
- Что я?
- У тебя есть любимый мужчина?
- У меня есть муж и сын.
Молчит. Не удивлена, что наличие у меня мужа и сына отбило у него охоту продолжать наше общение. Ну и пусть. Не больно-то и хотелось.
Карандашик не двигается. Отвожу взгляд к окну, чтобы не терроризировать экран ноута. Вглядываюсь в темноту. Почему-то стало... обидно, что ли? Неприятно точно.
- Так это муж тебя обидел? - приходит через несколько минут.
- Я не хочу это обсуждать с тобой.
- Не плачь.
- Я не плачу, - отвечаю и вдруг замечаю, что у меня действительно катятся слезы по щекам.
- Плачешь. Я чувствую.
Я захлопываю ноутбук и зажимаю кулак зубами, сдерживая рыдания, рвущиеся из груди. Хочется завыть в голос, выплеснув всю боль в крике. Еще больше хочется выйти на балкон и сделать шаг с четвертого этажа вниз. Останавливают образы сына и родителей, возникшие перед глазами. От этого всего рвет сердце на куски, режет скальпелем на мелкие кусочки.
У меня истерика. Мне плохо. Я ненавижу этого Ивана за то, что снова разбередил мою рану. Я ненавижу мужа за то, что опять не ночует дома, а заставляет страдать по утраченным чувствам и ощущению ненужности.
Кое-как беру себя в руки и заставляю успокоиться. Откладываю ноутбук в сторону и ухожу в ванную. Умываюсь холодной водой и смотрю на себя в зеркало. Стало тошно. На меня смотрит уставшая от жизни затюканная женщина неопределенного возраста. А ведь мне всего двадцать семь! В глазах нет былого блеска, уголки губ опущены. Ненавижу!
Глотаю ледяную воду из-под крана, набирая ее в ладошки, и кое-как прихожу в себя.
Тихо проскальзываю к себе в комнату, стараясь не шуметь, чтобы не разбудить сына или, не дай бог, свекровь.
В окне занимается рассвет, а мне спать так и не хочется.
Чуть замешкалась, задумалась. Стоит ли? И снова открываю ноутбук.
Тут же приходит сообщение от Ивана.
- Успокоилась?
- Да.
- Прости, если что не так сказал.
- Забудь. У меня все хорошо.
- Ты улыбаешься. Это меня радует.
Я оглядываюсь, чтобы убедиться, что никого рядом нет.
Никого нет. Только тишина.
- Откуда ты знаешь, улыбаюсь я или нет?
- Я тебя чувствую.
- Опять??? Ты экстрасенс что ли?
- Нет. Просто ты мне понравилась.
- Оригинально ты подкатываешь, особенно к замужним женщинам. Сколько у тебя таких дурочек в переписке?
- Только ты. Одна. Это впервые. И ты не дурочка.
- Очень смешно. Но думаю, нам пора заканчивать.
- Я не хочу. Давай еще поговорим?
- Мне на работу через три часа, надо поспать хоть немного.
- Я буду ждать тебя завтра. Точнее уже сегодня...
2. Глава 1. Восемь лет назад. Сватовство
- Наташ, - мама дотронулась рукой до моего плеча, а я от неожиданности вздрогнула и остановила швейную машинку. Обернулась. Подняла на маму глаза и не сразу поняла, о чем она говорит. - Там чего-то Пашка твой пришел... Нарядный. С цветами и... кажется с матерью.
Я опустила внезапно задрожавшие руки на колени. В груди что-то ухнуло, а потом поднялось вверх и громко заколотилось о ребра. Шоколадного цвета глаза мамы растеряно бегали по моему лицу, словно пытаясь что-то разглядеть. Как будто я должна была знать, что будут гости. Да еще такие. По необычному поводу. Не зря меня с утра одолевало предчувствие каких-то событий, перемен. Мама, глядя на меня, сильнее разволновалась, кажется, даже руки у нее затряслись так же, как у меня.
