1. Глава 1
Маргарита
Я приехала домой поздно. В клубе было тухло и я бросила Оксану одну, свалив, пока у меня окончательно не испортилось настроение. Если это "главная вечеринка сезона", то я - испанский летчик. Дури, алкоголя и богачей хватало, ничего не скажу, но тут уж кто на что охотится. Мне это было не интересно. Пьяный и нанюханный секс никогда не был хорош, разве для охотниц, которые приезжают с целью залететь от такого тела и шантажировать ребёнком после. Каждый развлекается как умеет, не мне судить, я и сама не ангел.
Я так сильно задумалась, что пропустила пару звоночков по пути к спальне. Дверь была закрыта лишь на нижний замок, хотя я всегда запираю на оба, в кухне горел приглушенный свет на баре, хотя я его выключала, и я определённо была не одна. Тут Шерлок не нужен, я вижу тень, за столом в моей кухне кто-то сидит, а я живу одна. Какого черта?
Пока я лихорадочно соображаю, что делать, из кухни доносится голос. Приятный, ласкающий звук, незнакомый мужской голос.
- Долго будешь стоять как статуя в проходе или хоть попробуешь позвонить в полицию?
Вломился в квартиру и язвит, зараза. Пренебрежение в его голосе выключает мои мозги и будит внутреннюю мегеру. Ей, по правде, много и не надо. Она всегда здесь, и всегда готова сказать "гав".
Я решительно врываюсь в кухню, останавливаюсь у длинного кухонного стола и впериваюсь взглядом в незнакомца.
- Кто ты и что тебе здесь нужно?
- Прав твой отец. Безнадежный случай. С таким инстинктом самосохранения лежать тебе в первой же канаве. Бандит я. Вор, а ещё маньяк-насильник. Что делать будешь?
- Ну я тогда балерина, ага, - фыркаю, скользнув взглядом по его лицу.
Хорош собой. Даже слишком. Неприлично хорош собой. Высокий, это видно даже когда он сидит. Широкоплечий, явно спортсмен, возможно даже боец или военный - это видно по его прямой как струна осанке. Черты лица такие, словно его создала не природа, а высек древнегреческий скульптор. А глаза... Не могу понять в полумраке кухни голубые они или зелёные. Но то, что они неприлично красивые на его неприлично красивом лице, понятно сразу.
Отхожу к бару и достаю бутылку красного вина. Не оборачиваясь, спрашиваю:
- Предпочитаешь Италию или Испанию?
Его вброс про маньяка-насильника не воспринимаю совсем. Он так хорош собой, что куча баб поди сами с удовольствием изнасиловалась бы об него. Скромничает? Судя по услышанному, на скромного не похож. Мужчина с огоньком. Это интересно.
- Предпочитаю не пьющих женщин, - слышу из-за спины.
И усмехаюсь.
- Тогда ты не по адресу. А жаль. Ты, конечно, божественно хорош собой, но друзей не предают ради смазливой мордашки, а Мерло показало себя верным и надежным другом.
- Еще и алкоголичка, - заключает приятный голос и я наконец оборачиваюсь к нему.
- Досье составляешь? - интересуюсь опять словно между прочим, в то время как сама начинаю лихорадочно соображать, кто мог подослать ко мне это божество и зачем.
Едва ли Оксана, увидь она его, она б с него не слезла, пока он не сделал бы ей ребенка. Она помешана на красивых мужиках. Этот здесь в ее вкусе. Значит, отпадает. Но кто еще мог посметь?..
Вспоминаю фразу, которая резанула слух.
“Прав был твой отец. Безнадежный случай.”
Всматриваюсь внимательнее в лицо мужчины. Я точно не видела его раньше, запомнила бы. Такое лицо невозможно не запомнить.
- Откуда знаешь моего отца?
- Аллилуйя. Первый вопрос по существу.
Я прищурила глаза, едва не фыркнула, и скрестила руки под грудью. Если у него в планах вывести меня из себя, то у него получается. Я слабо представляю, как физически вытолкать эту тушу из своего дома в случае чего, но в целом я девочка способная и если придется постоять за себя, я это сделаю. Любой ценой.
Делаю несколько шагов, отставив бутылку вина, опираюсь попой о столешницу и прожигаю его взглядом. Он молчит. Я начинаю беситься еще больше.
- Странно, я думала, это та самая часть, где ты говоришь, какого черта тебе от меня надо, но ты так фонтанируешь рассказом, что никак не уловлю сути.
- Твой отец мертв.
Я непроизвольно вздрагиваю. И перебиваю его:
- Он пропал без вести, но это еще не значит, что...
- Маргарита, - мое собственное имя из его уст звучит так непривычно и странно, что я вздрагиваю еще раз и теряю желание закончить мысль. Непривычно для меня.
- Мне жаль. Жаль, что это произошло, жаль, что ты услышала об этом от меня вот так. Но это так.
- Откуда ты?..
Я снова не могу закончить мысль. Не хочу. Не хочу даже в своей голове ее додумывать. Испытываю самые противоречивые чувства - хочу и одновременно всей душой не хочу знать ответ на свой вопрос.
- Я расскажу в дороге. Тебе угрожает опасность.
Он поднимается на ноги, и я понимаю, что не ошиблась. Высокий. Выше меня на полторы головы. Нереально красивый. Я отвлекаюсь на его красоту, потому что плыву и не хочу продолжать разговор.
- Какого рода опасность?
Мужчина вздыхает, смотрит на меня и отвечает.
- Я не могу объяснить. И я понимаю, что прошу слишком многого. Но ты должна довериться мне. Нам нужно покинуть эту квартиру как можно быстрее. Новости распространяются быстро. Тебе небезопасно находиться здесь, это не мои слова и домыслы, это слова твоего отца.
- А где мне безопасно находиться? - смотрю на него с вызовом.
В груди бушует ураган, готовый смести все на пути. Я не могу совладать с чувствами, которыми накрывает как лавиной.
Отец пропал полгода назад. После моего двадцатилетия. Перед этим он переписал свое завещание, запутав все и осложнив. По его велению, его бизнес и полное состояние должно было перейти мне, когда мне исполнится двадцать пять лет и я должна к тому времени выйти замуж. Это были два обязательных условия, без которых я буду стоять у ворот в его империю без ключа. До того момента у меня есть квартира, машина, карманные деньги и ежемесячное пособие. Внушительное довольно. Я могла позволить себе обедать в ресторанах, шоппинг с подругами, бары и клубы и косметику не из масс маркета. После того, как он составил новое завещание, отец пропал. Бизнесом управлял его компаньон. Со мной связывались органы, приглашали на допросы, и заверяли, что папу найдут. Он ни с кем не конфликтовал. Скорее всего какое-то недоразумение.
И вот является какой-то непонятный красавчик, который представляется маньяком-насильником, а теперь утверждает, что в моей любимой уютной квартирке мне не безопасно. И что отца больше нет.
От этой мысли до боли сжалась грудь. У нас с папой были довольно запутанные и сложные отношения. Мама умерла от рака, когда мне было девять. Мы с отцом оба не справились с этим испытанием. Я росла не подарком, оторвой и ходячей проблемой. Он был взрывной, эмоциональный и нетерпимый. Мы постоянно ругались. Даже перед тем, как он пропал без вести. Я вынесла ему мозг из-за того, что нахожу завещание идиотским. Он сказал, что я неблагодарная дрянь, которая за всю жизнь палец о палец не ударила. Слово за слово, и он вылетел из дома, в который так больше не вернулся. И теперь...
