© Иван Комлен, 2022
ISBN 978-5-0056-8146-1
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Посвящается Насте, Диме и Маше
Здраствуйте.
Меня зовут Глеб Дудин. Мне почти 19 лет, живу в небольшом русском городе и пытаюсь найти себя.
Никакой я не Иван Комлен – старик, живущий в Сибири в дали от всех. Мне надоело прятаться за какими-либо образами и стенами.
Пора открыться и сказать прямо: я очень одинокий человек. Да, те, кто меня знают, могут возразить и начать оспаривать это, но поверьте, все именно так.
Еще у меня много комплексов.
Я вечно испытываю различные сложности во взаимоотношениях с людьми (которые не видит никто, кроме меня).
Меня никто не понимает (есть только три человека, которые более-менее способны понять).
Я вечно живу под давлением различных внешних факторов…
Можно очень долго перечислять подобный список и ныть обо всем этом, ОДНАКО, (так уж получилось) чтобы не впасть в капитальное уныние, мне приходиться бороться с этим через творчество.
В данном случае вашему вниманию представлен сборник произведений «Конста», написанный мною за весь этот год (сентябрь 2021 – август 2022).
Здесь я постарался выразить свои эмоции, чувства и переживания в форме поэзии и прозы.
Я не претендую на что— то неординарное. Здесь вы просто прочитаете хуйню молодого человека, который, толком не зная жизнь, самовыражается и выкладывает это в общий доступ.
Единственное, на что я рассчитываю – это то, что моя искренность и маленький опыт (я начал писать в начале 20— го года и не прекращаю до сих пор) помогут вам прочитать это хоть с каким-нибудь удовольствием.
В конце концов, выкладывается книга бесплатно, так что как минимум вы не сильно разочаруетесь.
Но забегаю вперед скажу, что, по мнению некоторых людей, у меня стало получаться писать лучше. Есть шанс того, что эта книга (а вернее книжечка) не совсем говно.
Ну и по традиции: все имена и образы – выдумка; совпадения с реальными событиями – случайны.
Приятного (надеюсь) чтения!
Мы идем вперед
Идем, идеммммм…
Вперед, впер…
БЛЯТЬ
ИДИОТ!!!
СУКА
Зачем ковылять туда, где люди ищут
Бесконечно ищут
Ищут
Клоуна
Что стоит на шкатулке вещей
И трясет, трясет, тряс…
АААААААААА
ЗАТКНИСЬ
МОЛЧИ
Знаешь что, а ты мне нравишься
Ты бунтарь без чувства меры
Твои слова мрачнее кожи мясника
Ты подарок для…
НЕТ, НЕТ, НЕЕЕЕТ!!!
ХВАТИТ
ЭТО ВСЕ – НЕРВНЫЙ ТИК…
Сгинь
Уйди
Так
Ты веселый
Вес, вес, вес…
Эаэаэаэаэаэс
Так
Веселый
Идешь по тротуару мечты
Он весь украшен мандаринами
И разноцветными лампами
Ты во всем этом – художник без правой ноги
Правой, право, прав, прав, прппрпппп…
Ахахахахаххахахах
Ну конечно Ты целенаправленно, да?
Давай еще всем расскажем
Для чего быть лучше вас —
Непростительное блядство,
Низкорослый ананас…
А хотя знаешь что?
А в пизду наборы условных чисел и букв
Хватит быть на одной волне с размалеванным стадом
Вонзи в сердце свое опилки муки
И дави выхлопной клапан
Туда—сюда
Вниз и в бок
Отрадно!
Отрадно, отрадно, отрадно…
Рад. РАД!!! Я РАД, ЧТО РАБ!!!
Эмоциональное небо
Рябью по коже
Я ведь все забуду
Никто не поймет
А рябь по коже
И в голову
В ГОЛОВУ!!!
ПРЯМ РАСКРОИТЬ ВСЕ ЭТО
И…И…И…И…И…И…
И снова приду я к своей кровати, буду корчить в себе припадки и дерганья, напишу пару фразу, забудусь, заебусь, и потекут пустые мысли светлого завтра в мое неразмерное безобразие…
И все останется на моей ладони
Нервным тиком
И сахаром на губах
Ибо я – лишь сосуд,
А ты – совесть моя…
Чувство стыда
Перед вещественным чудом
Слышу в осеннем шуме студента
Чей пьяный рот говорит парадоксами смыслов
Будучи нервным, несчастным числом
Окольным путем изберу нужный вектор
Слезами пытаясь добиться правды и чуда
Но вот – он на коне
А ты старый кучер в блядском трико
Вместе с ним вросли в кожу амбиций пяток
Да философий чуток
И не потому что я глуп
Или глуп мой сосед
Но правды добиться хотя б от него – то успех
Который не снился несчастной Гертруде вот уж 400 лет…
И утопая в великом мученье
Ты обретаешь иные слова
И другое мышление
И истинно рад, но все таки
Друзья
Составим утверждение:
«Ничтожно мало то, что сделал как кучер мудрый Сократ
И другие полезные люди
Но больше всего на свете
Я был рад
Получить хуй на стеклянном блюде…»
В лучах дождя
Сижу на синей крыше,
Дыша прозрачным воздухом дорог…
Не дорог мне тот человек в гашише,
Что ищет мир под желтым пеньем ртов.
Повсюду цвет сменяет разум,
Давая голоду наскучить вдруг,
А я бы подхватил вон ту заразу,
Которую так сочно уплетает друг.
Насильно вбит и упакован людный труп,
Сочащийся идеями всеобщих скреп души,
Пора октября ищет красный пруд…
В пизду ноябрь!
Выйди, подыши.
Обрюзгшая туша банальных страданий
Лежит на диване
И плачет, как будто не может
Жить где—то там, за горами…
Зорко смотрит окно
В нетемнеющий мир…
Понимаю его,
Принимая другим,
Но грублю, без разбора собрату его
Хуй пойми: Что? По чем?
Ну а так – все равно.
Залпом выпил вина
Из чернеющих уст…
Понесло меня в край,
В мою светлую Русь…
За толпою – толпа
Полный берег из слов
Старый дядя Эзоп
Не видал таких снов…
Но лежу на диване,
Плюю в потолок.
Как бы я не писал —
Лучше б попросту сдох…
И одно лишь тревожит
Краснеющий труп :
Где порнушку найти?
Подрочу на досуг.
Знаете, последнее, что я написал за тот месяц, было: «Мой дед – кофеман, а прадед – Серж Танкян…»
Фраза в принципе хорошая, но а как же стихи? В гонке стабильности я успокоился, а ведь вы знаете, как меня это бесит. Так что вот:
Худой, как гинеколог
Сижу и гляжу в потолок
Чувствую, немного холодно,
И тихонько капает пот
Да, это уверенность и чувство своевременного счастья,
Однако правильно ли то,
Что ведро вдруг превратилось в розовый мячик?
Буря насыщения сбивает настроение
Я думаю с наслаждение
Возможно это лишь везение?
Но кто знает, действительно ли реки материальны?
Кто знает, прочту я Карамазовых?
Но раз чужие мысли такие реальные
Пошли нахуй меня…
И Желательно сразу же!
Сквозь мутные глаза
Хожу по кругу эмоций
Вспоминая отрывки из фраз,
Что сказала мне жизнь…
Созданный мною садист
Убивает желание вечной боли
Ради которого я продал
Свои детские рисунки
Дрожь бывает как дождь
Из нейронных судорог.
Друг, помоги
Мне не нравится быть
Быть зависимым
От чужого звонка
И чужих совещаний во тьме,
Что так просто решают судьбы
Прекрасных свиней и пчел…
Ночь транслирует в моей голове
Звон своего мастерства
Услышать мне его
Или продолжить бродить с чемоданом
Цвета усталых слез?
Горит ли каменный уголь,
Политый своим обещанием,
Что когда-то стану
Кем-то из рода сухой травы?
Но по вискам кровь бежит,
Пиво ищет иного выхода в свет,
Подо мною кровать скрипит,
В коридоре не выключен свет…
И бежать мне нельзя…
Рефлексировать тоже…
Так на что же все-таки
Моя рожа похожа?
Знаешь, друг
А ведь каждый из нас на свете
Хочет быть лучшим
На этой планете…
