София Руд - Попаданка в Злодейку. Ректор, это не я!

1. Глава 1. Какого лешего?

Еще вчера я была двадцати шести летней одиночкой с котом, с кучей проблем от заносчивого босса и ипотекой, а сегодня мне снова восемнадцать и я адептка магической академии с кучей золота в карманах и… огромными проблемами, во главе которых мой горячий ректор!

Как так вышло, спросите вы?

Я отлично помню тот самый день, когда все в моей жизни перевернулось ног на голову. Глаза слипались от недосыпа, а я упорно сводила цифры в отчете. После смерти бабушки, воспитавшей меня, и еще одного печального события я не придумала ничего лучше, кроме как уйти с головой в работу.

А тут босс еще и премию, наконец-то, пообещал, так что посидеть двое суток в офисе ради такого можно было. Дома все равно, кроме Барсика никто не ждет.

— Бинго! — подпрыгиваю от радости, когда отчет наконец-то “садится”, и чувствуя себя героиней фильма “Миссия невыполнима”, я тянусь к телефону, чтобы отписаться шефу, не отказывающему себе в желании поспать полдня, о новостях.

Только вот вместо синенького смартфона в руках каким-то образом оказывается мутно-белый гладкий камень. От неожиданности вздрагиваю, а этот самый холодный камень выскальзывает из рук.

Мамочка дорогая, мне ведь померещилось? Надо завязывать с кофе и недосыпом, а то уже и премия не понадобится!

Наклоняюсь, чтобы убедиться, что из рук все же вылетел мой драгоценный смартфон, а не камень, а взгляд падает на аляпистый красно-зеленый ковер.

Стоп… откуда в офисе ковер? Почему вместо бежевого ламината повсюду каменный пол?!

— Так вы не при смерти? — раздается за моей спиной низкий, обволакивающий голос.

Мигом выпрямляюсь и натыкаюсь на высокого, статного незнакомца лет тридцати с выразительными темно-карими глазами.

Перед глазами, как назло, мутнеет, но я все же отмечаю каштановые волосы. Волевой подбородок, цепкий взгляд, выдающий закаленный характер. Крепкие длинные ноги, широкие плечи…

Практически мужчина мечты, если бы не одно «но»! Во что он одет?

Я не сильна по части исторической одежды, но, кажется, эта черная штука, прикрывающая груду его внушительных мышц, называется камзолом.

Зачем он пришел в таком виде в офис?

Ой… стоп! А где офис?!

Еще секунду назад я сидела в светлом кабинете, а теперь вот все глаза смотрю на каменные стены.

Вместо привычного рабочего места из дешевых мебельных щитов — огромный резной стол. Никаких стеллажей с отчетами, зато куча кубков и книг со страными корешками на резных полках повсюду.

— Вы так больны, что не явились в зал суда, но сил пробраться в мой кабинет у вас хватило. Что вы здесь вынюхиваете? — продолжает мужчина, пока я пытаюсь понять, не рехнулась ли часом.

— Что? Я? — не успев подумать, отвечаю я, а голос будто бы и вовсе не мой. — Я ничего!

Я вообще не знаю, где я, и как такое возможно.

Нет, невозможно! Разумеется, все это не понастоящему! Меня просто от усталости свалило в сон! И кофе не помог!

— Вы можете дурачить кого угодно, но не меня, — говорит этот мужчина, и от вибраций его голоса мурашки идут по коже.

Брр… как-то все слишком реалистично для сна.

Тогда что это? Глюки от кофеина? А такое бывает?

— Простите, вы… — пытаюсь разобраться.

— Простить? Не думал, что вам известно это слово. А раз известно, говорить его вы должны не мне. Хотя не уверен, что пара фраз что-то исправит. Вы ведь не ногу на балу отдавили, чтобы так легко отделаться на этот раз.

На этот раз? О чем он?

Спросить не успеваю. Его пристальный взгляд пронзает насквозь, вынуждая ощутить абсолютную беззащитность перед ним.

Да ну нафиг такие сны, пусть и с красавчиком в главной роли!

Щипаю себя до боли, до синяка, но проснуться все равно не могу.

Что за дела?!

— Вы и ваш брат, леди Сьерра, смогли обойти закон, но я выведу все на чистую воду, — предупреждает мужичина, а меня почему-то атакует такой страх, что даже дышать спокойно не могу.

Погодите, как он меня назвал? Леди Сьерра?

Так он же меня просто спутал! Я Алефтина Витальевна Сафронова. Да-да, имя через “ф”. Спасибо паспортному столу.

— Послушайте, вы ошиблись адресом, — начинаю я и хочу представиться, но опять не успеваю.

Этот незнакомец делает ко мне еще шаг, а я на автомате пячусь.

— Вы чего?! — хмурюсь я, пытаясь припомнить пару приемов самообороны, но вместо этого заваливаюсь куда-то в пустоту.

Точнее, в окно — оно оказывается открытым настежь. Подоконник слишком низкий, лишь по колено, я теряю равновесие и вот-вот упаду, но крепкая мужская рука уверенно хватает мое запястье и тянет к себе, как какую-то невесомую куклу.

Я судорожно цепляюсь своими ручонками в незнакомца, как котёнок цепкими коготками. Вся дрожу от страха и инстинктивно вжимаюсь в спасителя, а мужчина на секунду приходит в секундное замешательство.

— Занятно, леди Сьерра. Все-таки страх вам ведом. Может, и с совестью не все покончено?

Дорогие читатели, если книга вам понравилась, добавляйте ее в библиотеку, чтобы не потерять, и ставьте ⭐, это очень важно для автора и помагает другим читателям увидеть книгу!

А так же подписывайтесь на страничку автора, чтобы быть в курсе новинок, скидок и подарков!

Ваша София Руд❤️

2. Глава 2. Мир вверх тормашками

В голове такая каша, что едва соображаю. Меня всю трясет. На глаза наворачиваются слезы.

А в глазах мужчины — лед. Его все устраивает? Мое отчаяние, мое непонимание, мой дикий ужас? Он наслаждается этим?

Нет. Ему противно это зрелище. Он всего этого не хочет, но почему-то заставляет себя быть жестоким со мной.

Почему? Что я… точнее эта леди Сьерра сделала ему?

— Сейчас же покиньте мой кабинет. И запомните, леди Сьерра, вы не можете умереть, пока я во всем не разберусь, — велит незнакомец, и я сама не знаю, откуда беру силы, но практически телепортируюсь за дверь.

Лишь когда деревянное полотно глухо закрывается за моей спиной, я могу дышать.

Так судорожно глотаю воздух, что становится больно в груди. Пальцы все ещё идут ходуном. Я сжимаюсь в ком, пытаясь осознать, что только что произошло.

Еще пару мгновений назад я думала, что это дурацкий сон.

А как еще обозвать весь этот древний замковый антураж?

Черт возьми, а я во что одета? Что это за юбка-купол с кринолином и корсет? Погодите, какое, к черту, платье, если руки не мои?

Точнее, вроде мои, но гель-лака нет. Обычный маникюр с очень коротенькой длинной.

А волосы? Каштановый цвет вместо пепельного блонда, за который я, на минуточку, заплатила колористам десять тысяч!

Что тут происходит?!

Я прекрасно помню, как утром проснулась блондинкой, покормила кота. Выбрала из гардероба любимый синий костюм с брюками палаццо и весь день билась с отчетом, сводя цифры воедино, чтобы отчет «сел» в «1C», пока шеф не прибил.

Переругалась с производственным отделом, требуя, чтобы эти умники донесли все накладные, которые считают туалетной бумагой, а не документами. И таки добилась своего, налоговая приняла квартальный, а потом… бац и передо мной этот ледяной красавец в черном камзоле и с полным списком претензий.