Хорошо быть чем-то невесомым, способным проникать в любые щели, подглядывать в любые замочные скважины, сливаться со средой обитания и принимать форму предметов или явлений.
Поэтому я хотела бы быть ветром. Ветер – это прежде всего свобода. У него нет рамок. Он индивидуальность, конкурирующая с совершенством. Его нельзя повторить, ему можно только уподобиться. Его нельзя согнуть, спрятать, догнать. Он гуляет, где хочет: то зависнет в ветвях деревьев, то переночует в поле. А захочет прокатиться на облаках.
Ветер – средоточие всех эмоций: от ласкового дружеского похлопывания по щеке до свирепого толчка в спину.
У него много друзей и все они усиливают его личные качества. Солнце пронизывает и согревает своими лучами. Дождь насыщает прохладой. Молнии и гром электризует.
Он со всеми и сам по себе. Добрый и свирепый. Проникающий во все и вся. Он эликсир жизни, хранитель дыхания. Волшебное покрывало вселенной.
Почему ветер любит щекотать волосы?
Ветер – неисправимый странник. Он никогда не сидит на одном месте. Впитает эмоции и запахи в одном и мчится в другое: где-то встречает рассвет, где-то укладывает спать солнце. Скачет по загривкам волн, танцует вихрями в пустыне и манит в дорогу людей. Он вглядывается в их лица, гладит по волосам и шепчет на ухо: Посмотрите как разнообразен мир! Отчего вы сидите на одном месте? Почему не пьете жизнь полными глотками? Но не все умеют различать язык ветра. Тогда в лёгком раздражении он треплет их волосы.
Но те, кто услышал зов, кто разгадал шепот, кто заболел путешествиями, подставляет свои волосы ветру, словно антенну, готовую уловить время отправления в путь. И ветер, зазывает своих, дразнит запахом приключений, заплетает волосы в косу, тянет за тайные струны души, обращая в свою веру- веру странствий и голода впечатлений.
Голубая даль небес звенит голубой прохладой и щекочет пролетающие маленькими и большими компаниями облака. Птицы-смельчаки, подражающие стальным птицам-самолетам, могут попробовать небо на вкус. В самом начале оно безвкусное и душит влажным туманом, а затем вкус леденца с привкусом мяты вторгается в просторы сознания, заряжая энергией и бодростью.
Голубое небо, голубое покрывало планеты, голубой лед- все это пахнет холодом, выдержкой и сильным характером. А еще свежестью. И конечно же жизнью. Ведь воздух тоже голубой, хотя многие утверждают, что он прозрачный. Но он просто сохраняет инкогнито, прячась в небесах.
Голубой пронизывает собой все и вся. Он находится в мельчайшей частице, в самой невзрачной клеточке. Он спокоен и медитативен и никогда никуда не спешит.
Его нельзя поймать, посадить под замок, разобрать на сувениры. Он просачивается сквозь предметы и голыми руками его не взять.
Голубой —это цвет чистоты, невинности, глубины, мистицизма, тайны мироздания, цвет мечты, молитвы и дыхания планеты. Голубой —это тишина в душе и умиротворение.
В окно кто-то постучал. Сначала неуверенно, потом настойчиво.
Я подошла к стеклу, но за ним виднелся лишь силует каштана, стыдливо прикрывшего наготу, остатками куцой листвы.
Я собиралась отойти прочь и стук раздался снова.
«Что за… чертовщина… пятый этаж…»
Раздался звук апчхи и о стекло ударилось пару крупных капель.
– Я прошу прощения… -раздался голос.
– Вы так тщательно скрываетесь или вас зовут Невидаль?
– Я еще раз прошу меня извинить… опять раздался голос. Дождь… Меня зовут Дождь… Осенний …дождь.
– И что вам надо от меня, Дождь… Осенний…?
– Я хочу попросить вас… если это удобно… и возможно, чтобы вы написали обо мне правдивую историю. Во всех основных историях я отрицательный герой: вызываю депрессию, хандру, боли в суставах и простуду. А на самом деле все не так…
– А как?
– На самом деле, я вдохновение с привкусом грусти, тренер для интеллектуального роста, друг художников, поэтов и немного писателей… А еще я помогаю появляться новым людям..
– Это как??
– Осень холодная пора, все отсиживаются дома, в тепле, под одеялом… в эту пору в основном и зачинают детей… Увядание природы сподвигает людей на возрождение…
– Мило… Очень мило… Но боюсь, я ничем не могу быть вам полезна… Я не пишу о дожде. И кстати почему Осенний Дождь. Вы чем -то отличаетесь? Например, от летнего
Дождь ударил в окно тысячами мелких брызг.
– Что вы делаете?
– Я плачу… а вообще … -произнес собеседник, когда немного успокоился… Летний Дождь -это мой брат. Равно как и Весенний. А Зимний… на самом деле он бывает редко и превращается из снежинок в капли, когда хочет насолить людям… Это наш названый брат.
– Понятно…
Дождь опять заплакал.
– А ну хватит тут сырость разводить! Я попробую..но! ничего не обещаю…
Окно мгновенно высохло.
– Ау… Осенний Дождь, Вы еще тут? Или?…
Раздалось очередное апчхи.
– Заходите в следующий понедельник. Когда рукопись будет готова, я приклею ее текстом к стеклу. Вы сможете снять копию и пустить в народ осенние листья-листовки. Такой себе партизанский маркетинг.
– Спасибо вам… спасибо… Если понадобится моя помощь..
– Ну разве что скрыть слезы от посторонних глаз или наоборот, создать эффект их присутствия.
– Всегда к вашим услугам… Апчхи..
Ходят тут всякие, а потом спрашивается откуда простуда… -недовольно пробурчала я и закрыла окно шторой.
У каждого времени свой запах. Детство пахнет маминым молоком и нежностью ее рук. А еще оно имеет аромат китайской вишни, росшей под нашими окнами и маленьких желтых несмышленых цыплят, которых бабушка привозила из села. Еще оно пахнет акварелью и гуашью, приключениями и первыми несмелыми секретами.
Юность пахнет старыми учебниками и типографской краской, которыми покрыты новые тетради. Несмелыми надеждами, первой влюбленностью и карамельным поцелуем на губах. Еще она пахнет золотом луны, покрывающей своим воздушным покрывалом спящий город и симфонией весны жизни.
Взросление приносит горечь разочарований смешанных с терпким запахом полыни и лимана, во время семейного отдыха. В воздухе витают новые зрелые мечты и едкий запах сожженных мостов.
Зрелость пахнет настоящей любовью, мечтами ставшими реальностью, непослушными локонами младенца. Тихой страстью и привязанностью. Она манит ароматами весны —символом продолжения жизни, густыми красками лета – символом наполнения существования, разнообразием осени – когда уже так много за плечами и еще так интересно впереди и белым покрывалом зимы-когда на белом проступает только самое важное, нужное, выстраданное.
Боже, как хочется спать. Осень за окном кутает холодным туманом. Природа оплакивает грядущую серость и пустоту. Холодно. Как же холодно. Могильный пронизывающий холод сырых стен проникает в каждую косточку. Кровь отказывается циркулировать по венам, требуя тепла. От чая воротит. Есть уже некуда. Сладости потеряли свой вкус и остроту.
