В Москве стояли последние ноябрьские деньки, ознаменовавшиеся небывалым снегопадом, укрывшим столицу под невероятной толщей снега, с которой едва, как обычно, справлялись коммунальные службы. Кружились редкие мелкие снежинки, воздух был тёплый и очень сырой, небо висело низко, непроницаемо-серой пеленой заслоняя солнце. Мокрый снег на асфальте превратился в грязно-бурое месиво у входа в метро и магазины. Люди буднично суетились и спешили по своим делам.
Его самочувствие вторило погоде: разбито-размазанное, унылое, нестабильное. Глаза, под которыми были сине-серые мешки, смыкались ввиду недосыпа, голова болела в области висков не то из-за метеозависимости, не то по причине изрядного количества вина накануне, от голода сосало под ложечкой. В голове одна за другой роились мысли: почему ему, тридцатилетнему молодому человеку с приятной внешностью, хорошим образованием, отличными физическими данными, никак не удаётся устроиться на работу; стоило ли вообще столько лет тратить впустую в институте, чтобы потом мотаться по бесконечным собеседованиям; где по-быстрому заработать хоть немного денег; как свести концы с концами. И лишь бессмертная разухабистая песня о ковбоях из Ада, звучавшая в ушах, подбадривала, не давая унывать и уснуть на ходу.
