Поистине, без музы творчество – обуза.
Все последние дни меня мучило отсутствие вдохновения – не шло письмо. По утрам, усаживаясь за компьютерный стол, я полчаса вяло всматривался в монитор ноутбука в ожидании важной мысли. Но безуспешно. Не помогало перечитывание старых черновиков и готовых произведений. И потому я бросал бесплодные попытки родить что-то стоящее: спешно вставал из-за стола и, набросив на плечи пальто, покидал дом с твердым намерением побродить по осеннему городу в поисках гениальной зацепки для нового рассказа. Отсутствие идеи раздражало, ведь не мог же я исписаться, как великие. Мне еще рановато страдать благородными болезнями больших писателей… всего-то пара посредственных книг за плечами.
…И вот той ночью я увидел прекрасный сон – цветной, сочный, с виртуозно закрученным сюжетом. То, что нужно. Радость, граничащая с эйфорией, накрыла меня с головой. Даже во сне я оценил уникальность, спонтанно пришедшего на ум замысла. Из этого выйдет стоящий рассказ, достойный великих предшественников. Обычно в такие моменты я вскакиваю с постели и бегу записывать в рабочую тетрадь удачное слово или фразу, которую не мог подобрать днем. Потусторонние послания лучше сразу переносить на бумагу, иначе утром они забываются. Но тот сон был настолько ярок, понятен и прост, что я поленился выползать из-под теплого одеяла и нестись по холодному полу к письменному столу. Сон уложился в голове до мельчайших деталей. С чувством удовлетворения и абсолютной уверенности в писательской продуктивности завтрашнего дня, я перевернулся на другой бок и крепко заснул.
Утром, едва открыв глаза, я понял, что все забыл. Напрочь отшибло память, словно ночная лошадь по кличке Мнема вначале выбросила меня из седла, а затем еще вдогонку вдарила по башке железным копытом. Контузия. Шум. Абсолютная пустота в голове. Ну как же так?! Куда подевался мой великолепный и столь нужный сон?! И ведь я точно знаю, что он был – в этом нет сомнений… такой полноценный, с необычной историей. Но вот о чем конкретно? Не помню, вот досада.
Что ж, не время заранее посыпать голову пеплом. Возможно, подробности всего позабытого скоро сами дадут о себе знать – самотеком, в течение дня, ведь сон неспроста родился именно в моем воспаленном творческом подсознании. «Должно быть, вспомнится после освежающего душа», – подумал я по пути в ванную комнату. Но душ, очистив тело, не принес желаемого результата.
«Мне следует сытно перекусить и напитать мозг полезными для памяти микроэлементами», – вторая мысль, пришедшая ко мне тогда. Накинув любимый халат, я отправился в столовую, попутно прокручивая в голове потерявшиеся варианты. Нужно вспомнить хотя бы общую тему или отдельную деталь, а дальше подробности сами выстроятся в логичный ряд литературного повествования.
