1. Глава 1. (Не) подарочек
— О, гляди-ка, какой подарочек! — раздаётся громкий, хрипловатый бас где-то рядом, а следом грубый мужской гогот.
— Сьёрн, это не за твой ли вчерашний бой боги нам послали? — хохочет кто-то справа.
Я не сразу понимаю, что не слышу больше битов популярной мелодии, под которую я пыталась забыть бывшего. Зато вместо неё на фоне мужских голосов слышится волынка и скрипка.
Резко распахиваю глаза и ловлю себя на мысли: что было в том коктейле? Взгляд мечется между огромным камином в углу, толстыми балками, поддерживающими потолок и раскрасневшимися лицами мужчин за деревянными столами.
Что-то в одежде окружающих есть непривычное, но я не успеваю задуматься, что.
Их похотливые взгляды направлены на меня. А я… в своём маленьком чёрном платье и туфлях на безумной шпильке стою прямо на одном из столов. Одевалась я для корпоратива в самом большом ресторанном комплексе города, а не для… Глюка в таверне, или что там мне мерещится.
Только и могу, что издать удивлённый “ох”, хотя в мыслях выстраивается многоуровневая нецензурная конструкция.
Моё запястье обхватывает потная липкая ладонь.
Слишком насыщенные, осязаемые галлюцинации, однако. Пытаюсь отдёрнуть руку, но меня всё сильнее тянет к себе мужчина неопределенного возраста с расплющенным носом и шрамом на пол-лица.
Упираюсь ногами в стол и чисто механически вцепляюсь ногтями свободной руки в пальцы мужчины, но он будто и не замечает.
— Смотрите-ка какая норовистая девка попалась! Мне уже нравится! — он перехватывает той же лапищей теперь уже оба моих запястья и, несмотря на все мое сопротивление, подтягивает к себе.
Второй здоровяк, с маслянистым хмельным взглядом громко опускает кружку на стол, так что часть его вонючего напитка выплёскивается на его руку, которой он обхватывает меня за талию и стаскивает на пол.
Какая-то часть меня невольно начинает верить во всё происходящее, каким бы абсурдным оно ни казалось. Голова кружится от обилия запахов и круговорота лиц, в груди поднимается волна страха.
Меня прижимают спиной к большому упругому животу. Такой был у моего соседа-пьянчужки, всегда удивлялась, как он его носит. И как его бабы терпят ЭТО на себе.
Остаюсь при своём мнении и всё ещё считаю его противным, особенно когда этот упругий мамон плотно прижимается ко мне.
Когда первый пытается перехватить мои руки, успеваю вывернуться и залепить ему пощечину. Он медленно багровеет и рычит:
— Любишь поиграть? Давай поиграем! Льорн, клади её!
Я брыкаюсь из последних сил, болтаю ногами.
— Отпусти меня, козёл! — впервые вскрикиваю я в попытках отпихнуться.
Что-то кажется мне странным, но всё слишком быстро, и сейчас я не придаю этому значения. Меня укладывают животом на стол, я лягаюсь и предпочитаю не думать, насколько интересный вид им открывается, учитывая, что я готовилась сделать сюрприз своему парню. Бывшему.
— Отвалите, уроды! — рычу сквозь стиснутые зубы, пока вокруг все одобрительно гогочут.
Огромная мозолистая рука прижимает мою голову к столу. Шершавая необработанная деревянная поверхность царапает щеку. Руки отчаянно пытаются найти возможность во что-то упереться, чтобы встать.
Зажмуриваюсь, молясь всем богам, которых знаю и которых не знаю, о том, чтобы глюки скорее закончились и я вернулась на корпоратив. Куда угодно! Хоть на сцену! Хоть на голову бывшему! Хоть в кутузку, только бы этот кошмар уже закончился.
Тут раздаётся громкий хлопок, который заставляет всех замолкнуть, а музыкантов прекратить своё пиликанье. В помещение врывается ледяной ветер, который пробирает до самых костей и заставляет бежать по телу мурашки.
Слышу шёпот среди мужиков: “Рагнар!” Два державших меня громилы вздрагивают.
— Отпустите её, — громом гремит низкий, рокочущий голос.
Я не поднимаю голову, но чувствую в нём столько власти и силы, что если б приказывали мне, я б уже подчинилась.
— Повторю только один раз. Отпустите пришлую, — в голосе звучит не сталь — лёд.
Он не озвучивает угрозу, но я чётко слышу металлический звон. Неожиданно, но меня отпускают. Краем глаза вижу, как они достают мечи.
Ой, нет. Что-то этот бред становится всё более абсурдным. Пора сваливать.
Я медленно сползаю под стол. Останавливаюсь лишь для того, чтобы рассмотреть пришедшего. Высокий, как скала, и такой же непоколебимо-холодный. Порыв ветра взметнул его длинные серебристые, будто сделанные из снега, волосы и придал ему еще более воинственный вид. В глазах — ледяное пламя.
Сердце непонятно екнуло, как бывает от радости, когда получил что-то, что очень долго ждал. Я отмахнулась — это просто облегчение, что я спасена. Стараясь быть незаметной для всех, пробираюсь к выходу. К счастью, его найти легко — оттуда тянет свежим морозным воздухом.
Сзади слышатся удары мечей, и рык разозлённых мужиков. Удивительно, почему мне мерещится именно такой варварский мир?! А где же разноцветные радужные пони? Летающие острова? Или что там бывает в нормальных глюках.
Под прикрытием внезапной драки умудряюсь выползти наружу и останавливаюсь, видя перед собой огромные, практически непролазные сугробы. Плевать! Надо подальше отсюда. Может, на морозе мозги проветрю, взбодрюсь и очнусь.
Бегу… Нет, прыгаю, высоко поднимая ноги, пока есть силы. Снег обжигает холодом, зуб на зуб уже не попадает. Силы кончаются, и я падаю в глубокий сугроб лицом.
Где-то над ухом раздаётся хруст снега. Перед глазами появляются два больших сапога.
— И далеко бежать собралась?
2. Глава 2. Пробуждение
Тот самый низкий ледяной голос. Такой же, как снег вокруг и воздух, который с каждым вдохом опаляет лёгкие. Сапоги с металлическими пряжками и подол плаща, подбитый мехом. Наверное, ему теплее, чем мне в тонком платьице и капронках.
Хотя нет, мне уже почти не холодно. Я просто перестаю чувствовать руки и ноги. Даже боли от холода уже не чувствую. Выдыхаю, снег перед моими глазами тает. Надо бы встать и стряхнуть с лица колкие снежинки, да только не получается.
И он ещё спрашивает, далеко ли я бегу? Хм…
— Да уже никуда, — отчаянно стуча зубами отвечаю я.
Меня выдёргивают практически за шкирку из сугроба и ставят на ноги. Я, наконец-то, могу разглядеть того, кто меня спас. Хотя спас ли? Такое ощущение, что мысли замедляются вместе с током крови. Пытаюсь попятиться от него, но снова чуть не падаю в сугроб.
А этот мужик красивый, не такой, как те, в таверне. Идеальный будто ледяная скульптура искусного мастера. И взгляд такой же холодный и высокомерный. Будь он в реальном мире, наверное, был бы каким-нибудь боссом. А в моём глюке он кто? А, ладно, уже не важно.
Интересно, а если я замёрзну, я очнусь? Всё тело напряжено так, что не могу заставить себя расслабиться. Меня бьёт дрожь, которую я не в состоянии унять. Пытаюсь сомкнуть пальцы на плечах, а они просто не сгибаются. У меня уже было однажды такое, когда я после концерта в первые морозы ждала на остановке автобус, потому что мой парень меня не встретил. Бывший.
