ГЛАВА 1: Сны и прочее
Мне снятся огни. Я бегу по бескрайнему полю. Вокруг высокая трава — настолько зелёная, что кажется, она светится сама по себе. Воздух тяжёлый, но не душный — скорее, пропитанный ароматами старых трав и полевых цветов. Лепестки касаются моей кожи, но я ничего не чувствую… Подозрительно для таких мест. Никто не жужжит, не пищит, не поёт. Ни людей, ни птиц, даже шмелей. Только тихий, почти неслышный звук... огоньков.
Они появляются между стеблями: сначала робко, по одному, потом их становится больше. Танцуют. Сначала чуть-чуть, потом всё быстрее. И я вместе с ними. Кружусь на месте, поднимаю руки вверх, смеюсь, словно это и был мой план с самого начала — выбежать в глухомань и танцевать с огоньками. Трава вокруг гнётся, подстраиваясь под этот круговорот, но в какой-то момент что-то меняется.
Со вспышкой всё рушится. Огоньки кричат — я даже не знала, что они умеют. Земля под ногами чернеет и трескается. Из её недр валит дым, будто кто-то случайно включил катастрофу. Небо пылает алым пеплом, и кажется, что оно вот-вот упадёт мне на голову. Огоньки больше не танцуют — они разбегаются, словно паникёры. А я, конечно же, в своём репертуаре, бегу за ними. Стараюсь схватить как можно больше, подгибаю подол платья и пытаюсь затолкать туда светящихся существ. Потому что... почему бы и нет?
Но земля и небо сливаются в единый хаос. Вокруг всё кружится, и я — вместе с ними. В ушах звенит, огоньки вырываются из платья, не хотят сидеть на месте. Кто-то пытается пинаться. Пикси, что ли? Хотя кто их разберёт. Те, кто не успевает убежать, сгорают прямо в воздухе, растворяясь в алом пепле, который оседает вокруг.
Я кричу. Не просто кричу — надрываюсь так, словно это может помочь. Подол платья дёргается в руках. Завязываю его узлом, чтобы никто не сбежал. Пусть сидят тихо, все эти мелкие существа, которых я успела поймать. Пикси или кто они там, у меня нет ни времени, ни желания разбираться.
Мне бы сейчас какое-нибудь оружие. Хоть палку, в конце концов. Отбиваться от врага, которого даже не вижу, голыми руками — явно плохая идея. Но у меня ничего нет. Только кусок ткани и разорванный воздух, который свистит вокруг. Ноги вязнут, проваливаются в землю, будто это не трава и почва, а нечто вязкое, сжигающее. Земля сливается с небом, словно кто-то решил перемешать их в гигантском блендере, и теперь этот хаос окружает меня.
Я машу руками, словно это может помочь. Ударяю воздух с бешеной яростью, хотя понимаю, что бьюсь с пустотой. Врага нет, но это не значит, что я в безопасности. Нет. Я задыхаюсь. Каждый вдох наполняет лёгкие раскалённым пеплом, который прожигает их насквозь. Ноги больше не чувствуются — они утопают в этой воронке, которая затягивает меня всё глубже.
И вот я уже не просто тону — я тону в самом воздухе. Вокруг больше нет горизонта, нет верха и низа. Только вихрь, обволакивающий и забирающий всё.
— А-а! Ну погоди у меня, тварь, я тебя прикончу! — кричу я, вскакивая в постели, словно вся эта бойня была реальностью, а не очередным дурацким сном.
Резко сажусь. Сердце колотится так, будто я только что пробежала марафон, а не просто крутилась в своём воображении, спасая пикси и отбиваясь от несуществующих врагов. Воздух в комнате совсем не такой удушливый, как в моём сне, но всё равно горло стянуто, будто я наглоталась пепла.
Провожу рукой по лицу, вытираю пот, стекающий по вискам, и оглядываюсь.
— Да уж, хорошее начало дня, — бормочу себе под нос, стараясь прийти в себя.
В комнате темно. Тусклый свет луны пробивается сквозь шторы. Сердце колотится, как будто я действительно собиралась кого-то прикончить, только врага рядом не видно. А вот Лёшу видно.
Он сидит на кровати, не дыша, и смотрит на меня круглыми, как блюдца, глазами. Кажется, даже моргать забыл.
— Ты чего так смотришь? — я потираю лицо, пытаясь понять, что происходит.
— Эм... Ты нормально? — Лёша осторожно наклоняется ко мне, явно боясь получить случайный удар.
— Ну конечно, нормально. Только что мировое зло во сне побеждала. А так всё как обычно, — фыркаю я, стараясь расслабиться.
Он ещё секунду смотрит, потом выдыхает и ложится обратно, уткнувшись в подушку.
— Ну и сны у тебя, — бормочет он. — Как обычно.
— А ты как думал? Я же не просто так вышла за тебя замуж, — с сарказмом отвечаю я, сползая под одеяло.
Пытаюсь забыть кошмар, но почему-то чувствую, что это далеко не последний странный сон, который посетит меня сегодня.
ГЛАВА 2: Незваные родственники
Я была права. Стоило мне выйти из дома, как на пороге наткнулась на мужчину, который уже собирался позвонить в нашу дверь. Замечательно. Ещё до того, как я успела что-то сказать, в голове уже мысленно тыкаю Олесю: мол, забери своего тестя. Ну сколько можно?
— Здравствуйте, Северьян Константинович, — вырывается у меня чуть резче, чем следовало бы. Но ничего, так и надо. Пусть сестра своих родственников в узде держит.
Северьян Константинович, как всегда, стоит с неизменным выражением лица. Вид у него серьёзный — высокий, крепкий, плечи как у какого-то атланта, а взгляд такой сосредоточенный, будто перед ним военный штаб. И сейчас этот уверенный танк целеустремлённо движется прямо ко мне.
— Злата Ярославовна, — звучит его голос. Чётко, твёрдо, будто он уже вызвал меня на личную встречу.
Я закатываю глаза. Солнечный свет касается его седых висков, придавая ему какую-то суровую мудрость. Да, только этого мне сейчас и не хватало.
Олеська, конечно, быстрый стрелок: год назад познакомилась с Яном, полгода они расследование вместе вели, ещё столько же встречались, а потом Ян вдруг заявил, что им пора пожениться. Сестрица, особо не думая, согласилась. Ну ещё бы: Яна квартира ей понравилась больше своей, хотя этаж тот же самый, да и дверь соседняя.
И вот теперь что? Сестра замужем, а её тесть донимает меня. Я даже знаю, что он сейчас скажет, уже чувствую эту стандартную тираду. И нет, я против! Это они Олесю переквалифицировали в детектива, из инженера в доморощенного Шерлока. А ведь раньше она код писала, а теперь — вот, уголовные дела плетёт. Но меня в это втягивать не надо! Мне моя работа нравится, и никакие МВД-шные приключения меня не прельщают.
Северьян Константинович смотрит на меня так, будто решение уже принято. Его могучие плечи расправлены, взгляд сосредоточенный, словно перед ним строевой плац.
— Злата Ярославовна, — повторяет он медленно, словно обсуждает стратегический план.
Да-да, я уже слышу, как он предложит мне «перспективы» и «рост в карьере», но я не собираюсь туда, где все ходят в форме и щёлкают каблуками.
Вздыхаю. Ну конечно, как же без этого.
— Злата, ты же понимаешь, что у тебя есть все задатки... — начинает он.
